Tararuses in mars

Aquí está uno de mis temas favoritos de Lali Puna: lefthanded. No la he elegido por azar: en estas dos semanas he descubierto varias cosas a cerca de mi sobrinito: Uno, es el primer zurdo en generaciones dentro de todo mi árbol genealógico. Una persona avezada en neurobiología como yo sabe que eso no es casual. Incluso percibiendo su especialísimo estilo cognitivo.

Sigo poniendo más ejemplos: su arrebatador y precocísimo sentido gramatical y espacial. Un nene de dos años se siente arrebatado por los documentales de la conquista de la luna. A los astronautas les llama "tararuses" (perfectísimamente pronunciado), no sé muy bien porqué. Sin embargo, cuando ve una película de Sci-Fi tipo battleship ópera, rápidamente espeta: "No gusta", y pide el cambio. Detesta la música clásica y sin embargo alucina con el Heavy-Metal y en especial, Bon Jovi.

No muestra ninguna duda sobre sus preferencias. Con dos años escasos ha incorporado todos los planetas del sistema solar en su vocabulario. A las cosas muy grandes las llama "enormes". Sencillamente se me sale de los esquemas.

Eres un puto robot

Romper con la "forma-partido" o con esta o aquella forma de estado o de internacional no significa renunciar a todas las formas de organización prácticas o eficaces.
Jacques Derrida: Fantasmas de Marx.

Esta frase me la ha espetado mi amigo Toño esta mañana a forma de despedida. He tenido una mañana extrañísima despues de una noche de insomnio. Probablemente ha sido la mañana más extraña de mi vida.

Para comenzar, me han despertado y he estado hablando por teléfono con Richard Stallman a eso de las 10:45 para una recomendación de un diccionario etimológico. Además, la zona donde iban a comprarlo cae dentro de los dominios de la doctora fosacomún... Para terminar, he tenido un encuentro con una antigua pareja. Fue la persona por la que actualmente trabajo en la comunidad valenciana. Y ha sido entrañable. Es injusto que me haya dicho que me debe mucho, porque probablemente, yo le debo muchísimo más.

Y cómo no, siguiendo con la filosofía, Toño y yo hemos repasado a Derridá, San Agustín, Heidegger, la Fuzzy-logic...

¿Cual es el ser del ser de mi ser?, que diría Heidegger. Hablamos de que el conocimiento libre es ese movimiento, esa forma eficaz de organizarse de la que habla Derrida de la que no hay que renunciar cuando se critica al marxismo. En realidad el no-concepto de la différance debe mucho al concepto de modelo en ciencia: es una insuficiencia operativa anclada en el devenir del tiempo. Es la tiranía de la materia.

Y es que el materialismo no es tan malo: materia viene de "Mater", la materia es nuestra madre. Pero el materialismo marxista está superado en un cerebro que es una máquina de colapsar estados de onda para generar conciencia. Una máquina cuántica que crea la ¿ilusión? de realidad. ¿En el futuro, cuando alguien se pregunte quien es, le entregarán una tractografía y la secuencia de su genoma?

Stallman, Heidegger, Maika, Derrida... Finalmente, no es tan malo ser un puto robot.

Reemplazar humanos por robots

Quiero traer un artículo del blog del WikiPod Oregón sobre qué tareas deberían ser automatizadas. Podéis encontrarlo aquí. Hombre, incluso podría ser una buena idea en este caso. (Discúlpame si estas leyendo esto, no va con ninguna mala intención, sólo es mi puñetera buena memoria).

Siempre hay gente que se resiste a los cambios, a veces con feroz hostilidad. Por lo general se llaman conservadores, ultramontanos... Fueron los que se cargaron la constitución de Cádiz. Pero la historia nos dice que son un cul-de sac. Lo que no se puede parar, no se puede parar, y siempre lo más sensato es negociar. Con la realidad. A lo mejor hasta te puede llegar a devolver algo de tu queso.

Phoebe

Para ser bibliotecario -- o incluso un estudiante de grado con éxito o un profesor -- tienes que hacer investigación de verdad, pero realmente de verdad. Un montón.
Tines que encontrar verdadero placer y satisfacción en dar con las más oscuras referencias o darle muchas vueltas a cómo encontrar sentido a la literatura que has encontrado sobre un tema. Debes de ser un absoluto friki de la investigación, en otras palabras.

Pienso en Wikipedia del mismo modo. Estoy seguro de que no todo el mundo quiere ni tiene la misma capacidad de editar. Y, vaya, hay mucho que decir sobre como se te puede motivar lo suficiente para hacer que aprendas los sistemas sin ayuda, convertirte un miembro de la comunidad del mismo modo que lo hicimos nosotros. Pero basarse sólo en estos mecanismos restringe mucho nuestra base de editores, y decir que sólo esas personas que de buena gana van superando los obstáculos sociales y del interfaz pueden unirse al grupo es tan poco valioso para nuestra comunidad mundial de investigadores y escritores -- y el mundo académico en general -- como lo es el mantener los libros encadenados en la biblioteca.

Phoebe Ayers,Lista de correo de la Fundación Wikimedia.

Desde hace tiempo ando alucinado con esta chica, de profesión bibliotecaria (en una gran universidad Californiana). Espero tener el placer de conocerla personalmente en Polonia. Mientras planeábamos la hoja de rutas, me sorprendió lo coincidente que es gran parte de mi pensamiento con ella. En la cita anterior se pueden resumir muchos de sus puntos.

En el interesantísimo hilo enlazado a cerca de cómo superar el desequilibrio de sexos y animar a las mujeres a editar en wikipedia, otro de mis admirados, el holandés Gerard Meijssen expone la experiencia ni más ni menos que del capítulo indonesio, en el que realizando concursos presenciales de edición, la mayor parte de los usuarios captados han sido mujeres.

Algunos usuarios que no ven más allá de su ego y sus prominentes narices, están emperrados (por favor, lo de emperrados no va con segundas) en menoscabar el trabajo de los demás por prejuicios o estrategias destinadas a no perder su posición injustamente favorecida. Les pido que se molesten en leer la documentación existente antes de hablar, o en el argot de internet, "Please, RTFM".

El problema general es el miedo al cambio. Y el problema aún más general es que entre el ser el rey de los scores de un modelo MMORPG (con alianzas incluídas) y un modelo proyectado hacia afuera como un movimiento social, algunos se ven salir perdiendo.

No debemos tener miedo. No debemos dejar que nos impongan ese miedo. Wikimedia España no debe nacer con una debilidad congénita. Esto ha crecido muchísimo y afortunadamente son otros tiempos. Volver a modelos de administración caducos sería una catástrofe, un ridículo y un sin sentido.

Si quieren documentarse por ellos mismos, nos harán un favor. Si quieren que se lo expliquemos, aquí está mi disposición incesante. Si quieren un papel para ellos, existen grandes oportunidades de ser extremadamente útil. Pero si sólo quieren boicotear por aquello del "mi ideal son mis cojones", les diría como dicen en mi tiera, que "el dinero y los cojones, para las ocasiones".

El sabor de mi tierra

Dos amigas intuyeron el momento en que la hoguera tiene la virtud de conceder deseos. Uno de ellos se cumplía sólo por estar aquí, en mi tierra, escuchando fandanguillos con los grupos de dulzaina, y esperando a corear con ellos "el trébole".

Después de un medio año incómodo en que he tenido que asumir roles para los que no estoy preparado, ponerme cómodo en mi tierra e imaginarme así el resto de mi vida, como si esta noche no pasara nunca, me carga las pilas.

No soy un líder, nada hay de malo en reconocerlo. Cuando comencé a organizar Wikimedia España rápidamente busqué la forma de que otros asumieran ese papel. Sólo quiero tener un poco de tranquilidad para escribir mis artículos, esos que se desarrollan en cuatro meses y me dan tanto placer.

En cuanto al resto de los deseos, ya los he expresado en este blog. Son sencillos, modestos... En realidad me bastan unas pocas cosas para ser feliz, y ninguna de ellas es el dinero o la salud.

Mis mejores deseos a todos desde mi particular paraíso.

Batiendo alas: Maestro y alumno

El chelista Damián Martínez interpretando la Suite n. VI en re mayor de J.S.Bach en el Palacio de la Diputación, 21 de junio de 2010.

He tenido el inmenso honor de impartir clases a una persona de excepcional estirpe musical. Su padre fue alumno de Mstislav Rostropovich. Palencia es una delicia y un lujo. Siguiendo la tradición del verano anterior, una amiga y yo nos fuimos a los conciertos del atardecer, mientras la gente se adocenaba con la burricie del fútbol. España-Honduras. Creo que fue en la giga cuando irrumpieron con su insufrible vocerío y tronar de vuvuzelas. Esta vez la amiga sólo se podrá quedar una semana, justo hasta mi cumpleaños.

El concierto no estuvo mal: unas partes más inspiradas que otras, y sobre todo me encantó el intermezzo y la danza finale de la Suite para cello solo de Gaspar Cassadó, para quien no le conozca, un protegido de Pau Casals.

No le va mal a mi amiga. Tiene un poquito de miedo. Últimamente mis amigas andan con miedo de amores, por sus amores recientes. Y yo le dije la verdad, que tras 18 años mi corazón es completamente libre. Y que me siento muy bien. Y que tal vez por eso ando combatiendo otros miedos distintos. Tal vez los miedos de los demás.

No voy a ocultarlo: Durante los cafeses de la tarde, como siempre a las five 0'clock, le conté todos a cerca de mis tejemanejes con Wikipedia y wikimedia, y los roces con cierto personaje de ese mundillo. Medio en bromas me susurró: "Pudimos con Bush, podremos con ése. Símplemente di NO a la guerra".

Sabía que aquellas palabras acabarían en mi blog. Aunque sólo sea para que la gente se haga idea de la inteligencia y la ternura de quien me acompaña... desde hace tanto tiempo. Pero creo que ando bastante distante de esas preocupaciones y no necesito ninguna recomendación.

Estoy bien. Damián Martinez fue también alumno de Rostropovich por recomendación de la Reina Sofía. De modo que si hemos puesto al alumno, es de justicia que salga el maestro tocando exactamente la misma pieza. Aquí va:


Por cierto: para mi gusto, el alumno debería volver en septiembre. Eso si, siempre puede decir que el profesor es muy exigente. Es lo que tienen los recomendados...

Bittersweet

Me aferro a su cruz
Se ha convertido en mi maldición
Libérame de este dulceamargo maleficio
déjame que me pierda en los brazos del destino.

Bittersweet: Apocalyptica.



Tal vez alguien se ha preguntado porqué en mi perfil de blogger figura "bittersweet". Pues bien, aquí está la respuesta. La culpa la tienen estos chicos de Helsinki.

Reconocimiento

Sólo pocas palabras, Pablo. Has sido muy importante para mi, yo diría que determinante. Puedes marchar por el mundo con esa satisfacción y yo también. Y es extraño que nos volvamos a encontrar, Algo inextricable está operando. Tengo un amigo al que día si y día tambien bramo que detesto el arte. Cuando tenía 19 años hablé a la corderilla con la misma cantinela. Y sin embargo, no me libro. No sabemos qué pasa, pero nos va guiando...

Gracias por estar aquí. Nos vemos allí, la semana que viene.

Mejillas húmedas

Los Ángeles aman nuestros llantos,
ávidos de ese rocío;
a veces somos de los suyos
por nuestras mejillas humedas.

Y cuando se alejan secan con un golpe
de alas nuestro rostro,
sin verlo nunca tan puro,
y ya lejos de nosotros…

El Ángel en duelo. Escultura funeraria en el cementerio de la Basílica de San Miniato al Monte, en Florencia.

Y puesto que se alimentan de nuestro sereno llanto, son terribles los ángeles. Hecha su labor se retiran sin ni siquiera pararse a contemplar un instante el producto de su obra, se disipan dejando un rastro de perfume, cuando el sol radiante seca el baño de lágrimas dejándonos el rostro en la más óptima limpidez.

Es hora de batir las alas para secar esas lágrimas que he ido dejando. Será un trabajo tan lento como parir a Geshemel. Y también instructivo para quien va a tener que hacerlo. Ya no abrigo duda alguna al respecto.

Mi querida Tris, tu hiciste de mi lo que soy. Necesitabas llorar tu derrota y tu ausencia. Necesitabas raíces. He intentado arrancar perlas puras de tus ojos, elevarte cerca del rostro divino, ser adalid de tu ejército victorioso. Recordarte cómo el mundo se estremecía con nuestros cantos crepusculares. Reconciliarte con tu afán de pureza. Pero tu esencia angélica es más fuerte que la mía: aún siento apetito por tu mano, aún recuerdo cómo nos hablábamos como niños, y eso no está bien. No podemos dejar que las tentaciones nos aten. Es preciso crecer.

Pisacharcos, tú me salvaste finalmente, pero yo no he podido hacer otro tanto. Sólo después de la lluvia torrencial me confesaste que te hacía inmensamente feliz. Pero yo sólo soy un espíritu, un soplo, un Harmattan. Te prometí no darte tregua, y sabes que jamás dejo de cumplir una promesa. Estuve a punto de caer por ti, tal es el amor que te tengo. Pero soy más útil con mi abrigo negro y mi furia. Soy más necesario provocando la lluvia. Aunque hoy pienso en ti, y mañana probablemente también.

Y mientras tanto, hay una mujer que pasea con sombrilla por las calles de Alicante y tira papelitos al aire con una pierna apoyada en la pared, muriéndose en esa lluvia impostada y negándose al regalo del sol. Y no alcanza redención. Y el que eso me conmueva, pero no me afecte, es lo que definitivamente ha hecho de mi un Ángel.

Todo Ángel es terrible.

Angustia de castración

Der Abend, da ich von ihr gieng, hatte mit der Nacht gewechselt, und die Nacht mit dem Tage; aber für mich nicht. In meinem Leben war kein Schlaf und kein Erwachen mehr. Es war nur Ein Traum von ihr, ein seeliger schmerzlicher Traum; ein Ringen zwischen Angst und Hoffnung. Endlich gieng ich hin zu ihr.


Hiperión, Hölderlin

La castración de Urano, de Giorgio Vasari


No creo en el psicoanálisis. Pero encuentro en esta corriente una gran fuente de interpretación del mito. La idea vendría a ser que en las sociedades en las que se ha generado la representación plenamente antropomorfa de los mitos, vuelcan en ellos poderosas imágenes que se conectan con una evaluación más o menos oculta de la experiencia humana común, una especie de "protopsicología" que permitía el autoconocimiento por identificación con elementos del relato mítico. Este conocimiento también tenía voluntad de ser operativo, y la contravención de sus enseñanzas conlleva la desgracia por pecado de hibris.

Aunque no creo en el psicoanálisis, tal vez por mera curiosidad me he sometido a él. Y una de las cosas que según mi analista configura mi personalidad es la angustia de castración. Básicamente consiste en un miedo inconsciente a que mi padre me corte el pito. A lo largo de mi vida creo que le he dado algún que otro motivo para que lo hubiera hecho. Bromeo. Tal vez la manifestación más significativa de mi angustia de castración consistiría en mi percepción de que las cosas están incompletas y de mi tendencia a no terminar de unificarlas. Por otra parte y paradójicamente soy objeto de una enorme autorrepresión. Digo paradójica, porque suelo dar la sensación de todo lo contrario.

Insisto: no creo en el psicoanálisis. Mi personalidad probablemente tenga una mejor explicación en el clásico "genética+desarrollo+entorno" y también añadiría mi historia personal.

Sin embargo, de la castración de urano saco grandes lecciones para lo que andamos tramando un amiguete y yo respecta: Urano procede de la raíz indoeuropea *wers, que significa humedecer por la lluvia (wet, en inglés).

Estatua de Nike por Peonio de Menda.

Urano impide que gea sea fecunda reteniendo a sus hijos en el seno. Sólo tras una castración, que impedirá futuros descendientes, gea salpicada de fluídos (sangre y semen) permite que afloren los hijos de la tierra. Y no es otro que cronos el único que puede castrar a urano y salpicar la tierra con la lluvia y permitir que florezca la vida.

Por la vida también se puede entender la ousía, la esencia, la identidad personal.

Del anterior fragmento de Hiperión, de holderlin, se entrevé la poderosa fuerza del ceñidor de venus, ese que rodea de un tono rosado en el alba a todo el cielo. Venus recibe de su padre la fuerza proteica, la ineludible seducción. Porque la seducción de Venus está en el umbral del día y de la noche, donde el cielo toca la tierra y se prometen pingües cosechas. El arte, que también es pura y simplemente seducción, es en realidad la sublimación de una promesa:

La tarde, hacia la que me dirigía, se había tornado en noche, y la noche en día. Pero no para mi. En mi vida ya no había más estar desperto ni dormido (juego de palabras: erwachen y erwachsen, crecer, hacerse adulto). Sólo quedaba una ensoñación de ella, un sueño de pesadilla gozosa, un ceñidor (también se traduce por lucha) entre la angustia y la esperanza. Y es así como finalmente me acerqué a ella.

(Mi traducción del fragmento de Hölderlin que abre este post)

Pues esto es, mi querido Pablo, esto es. Ya vamos viendo a Venus en el claro del alba y el dolor del que procede su hermosura. Por cierto, hiperión es "el que está detrás del sol".

Feliz cumpleaños, Tesoro

La marea me dejó unas conchas sin nombre,
con que el niño hace un collar de un alfabeto
que no entiende el hombre.

Mi sobrinito mostrando interés por la delgada línea de citoplasma que rodea al núcleo de un linfocito.

Estoy escuchando "Copenhague" de Vetusta Morla. Acabo de llamar a mi sobrinito para felicitarle por su segundo cumpleaños. A nadie se le oculta mi debilidad por mis sobrinitos. Entre otras cosas, me ha respondido con una excelente pronunciación que el presidente del gobierno se llama Zapatero, y el jefe de la oposición Rajoy. Sabe que tiene que soplar dos velitas, y que su novia se llama Alba.

Dios mio, tesoro. Que la vida te llene de cosas apasionantes, de sabiduría y felicidad. Algún día tu tío te paseará por la colina de Micenas, te mostrará la montaña de la luna y el mono aullador nos contará sus historias mientras contemplamos luciérnagas gigantes.

Mi pequeño tesorito, te deseo un mundo a la altura de tu precocidad e inocencia, y si no, ya estaré yo aquí, a tu lado. Cuanto echo de menos las tardes en el parque enseñándote cómo hacen los pececitos y los patos.

Por ellos.

Archaea

El genial (y precocísimo) Li Yundi interpretando con la Orquesta filarmónica de Hong Kong el concierto para piano Nº2 de Sergéi Prokófiev.

Tengo varios amigos pianistas. Pero hoy me quiero acordar de Helena (Helen), de su aficción por Rachmaninov. "La Helen" se nos casó hace dos años. Fue el seguro efecto de recoger el ramo de la novia de mi boda. Se casó con un afortunado Colombiano, y yo con una argentina. "La Helen" cada día está más guapa, al igual que Lourdes, aunque ya le han salido un par de patitas de gallo adorables. Mis dos rubias del alma...

Hoy he recibido un mensaje de extraordinaria humildad por parte de un gran usuario de wikipedia, Spirit-black-wikipedista. Es un usuario tremendamente joven (precocísimo, al igual que Yundi Li) que se ha dedicado a la traducción de artículos destacados de la wikipedia en inglés. Si tenemos en cuenta el hecho de su juventud, se le puede perdonar de sobra que sus artículos carezcan de la calidad de traducción que es necesaria para que a su vez se conviertan en destacados. Es más: la traducción de artículos en inglés nos muestra lo distintos que son los conceptos de calidad según el proyecto.

Personalmente opino que un artículo de calidad en una enciclopedia no puede dejarte hambriento: el artículo destacado en inglés sobre "Virus" carece de una explicación suficiente sobre, por ejemplo, la geometría de las cápsides virales, y está muy retrasado en cuanto a teorías sobre el origen evolutivo de los virus.

¿Corremos peligro de que los HOYGANS, como dicen algunos, se adueñen de la edición de los artículos de wikipedia? No lo sé... a pesar de la mala calidad del sonido (pero se puede obtener por ahí el grabado para la Deutsche Gramophon, una obra de referencia) uno no puede dejar de conmoverse con Li Yundi, un chino interpretando piezas claves de la cultura europea.

Yo sé que Spirit-black, a este paso se convertirá en todo un intelectual y un excelente editor. Sólo hace falta tener un poco de buen corazón y paciencia con él, y que de paso, tengamos la suerte de que él la tenga con nosotros. Eso es la wiki, tolerancia al error, ecología, colaboración... Todo lo demás son, como poco, prejuicios.

Mis bendiciones a ti también, muchacho.

No pensaba en la guerra

No pensaba en la guerra mientras escribía
en una sola noche lo que aquí se dice, ni siquiera pensaba
en el destino. Sólo pensaba en juventud, tumulto,
asalto, impulso puro;
también en la derrota que arde y se niega a si misma.

Nada ha vuelto a ser tan bello

En ediciones Linteo encontramos una edición de obras poco conocidas de Rilke: Poemas en prosa y una recopilación de dedicatorias. Para mi gusto, la traducción de Antonio Pau deja mucho que desear. Afortunadamente, la edición es Bilingüe, de modo que voy a remediar los desaguisados de Antoni haciendo mi propia traducción de algunos framentos de los "Esbozos de dos tardes de invierno".





Nada ha vuelto a ser tan bello. Entonces Yo era tan pequeño...
Era una atardecida. De improviso les apetecía danzar
y raudos enrollaron el viejo tapiz.
(Qué luz radiante baña aún todo aquello).

Y ella entonces danzó. Sólo a ella contemplábamos.
Y en ocasiones incluso la perdíamos,
porque su aroma se había transformado en el mundo,
y con él nos confundíamos. Yo era tan pequeño...

Pero ¿cuándo he crecido lo suficiente,
para enseñorearme de su perfume?
¿Cuándo para desligarme de ese indecible vínculo
y caer libre, como cae la piedra?

No: ¡aquello aún retiene su hermosura! Su floral aroma
en el gran salón que daba al jardín de aquél día.
Cómo se ha salvado. Nada le ha dado una respuesta contraria.
Qué mío es. Cosecha sin fin.
--------

Esta es mi heredad: que nos ha sobrevolado
la oportunidad de la dicha. No, ni siquiera eso,
Im-posibilidad, en realidad, sólo un barrunto,
que aquel verano, en aquel salón junto al jardín,
que aquellos minutos de inocente música,
eran inocentes, eran un puro engaño.

Cuando pienso en ti como adulta,
no como antaño, que era un crío asustadizo,
hoy, casi como un Dios en su gozo.
Si aquellas horas ya son indestructibles,
qué edifícios podría en nosotros alzar la vida,
en nosotros, hechos de aromas y luces.

And the things behind the sun
And the people round your head
Who say everything's been said
And the movement in your brain
Sends you out into the rain.
Nick Drake





Otro cadáver exquisito. Este himno nos empuja a volar, a resistirnos a quedarnos estancados, a ir buscando cada día un nuevo apoyo para cruzar el río.

Muy pocos conocen a este cantante y maravilloso poeta muerto prematuramente. Un futuro destacado de wikipedia, si le dedico un ratito este verano.

Venus: Un amor infinito

Dizem que
Um Amor Infinito
Já não há
porque não pode ser
um Amor
se Divino
Já não há
Nem há nada a temer
- E eu não acredito...

No soy demasiado enamoradizo. A decir verdad, sólo me ha sucedido una vez cada diez años, y además, casualmente, los "episodios" se han concentrado en la segunda década. O sea, que me ha tocado sobredosis en los últimos años. No me quejo, está bien :)

Mi maestro me dijo que yo era un constructor. Que yo tenía ese poder... bueno, es posible, y me halaga: mejor construir que destruir, pero lo que si que estoy es muy cansado y deprimido.

Tal vez sea un castigo de Venus por mi matrimonio. Tranquilos, ella no se va a enterar nunca, triste y lamentablemente...

En fin, estaba muy buena, tenía una gran cualificación profesional, y sobre todo, estaba (y está) enamorada de mi. Pero yo no.

Con el tiempo pienso que hubiera aceptado los celos, sus maniobras para aislarme de mis amigos y de mi familia... Era una persona dulce y tierna. Y me gustaría decirle que a mi modo, la quiero... pero ni siquiera me entendería. Ya no comprende ni las situaciones con la mínima complejidad.

Por fin he pedido ayuda para superarlo. Cuatro años así me han demolido. Como me dijo Raúl, -que en paz descanse- "me das mucha pena".

Pablo: cómo sería esa "venus inversa", esa venus que te quiere a ti, que no está mal, porque es atractiva y tiene momentos de dulzura, pero a la que tu no quieres. ¿cómo sería esa Venus que al final del día te deja vacío, tristeza y culpa?

Have You Ever Seen The Rain?

Esta canción es un mensaje. En fin, son mis claves particulares...

Venerar viene de Venus

Análisis compositivo de "La naissance de Vénus, William Bouguereau, por Pablo Porras.

El nombre griego de venus probablemente viene de Ashtarot, o Astarté y tiene raíz semítica en su origen. Pero la palabra latina "Venus" tiene una enorme riqueza etimológica y una larga tradición indoeuropea, incluído una posible homofonía que explica la doble naturaleza diabólica y divina de Venus.

La raíz sánscrita *venes- singnifica tanto amar como honrar. En el sentido de buscar el favor de los dioses, la raíz indoeuropea *wen- significa anhelar, desear. Describe la sensación del pretendiente que reza a los dioses por recibir los favores de su amada mientras tiene ensoñaciones de cómo sería su vida si alcanzara ese favor de los dioses.

Bouguereau es toda una delicia. Es academicista sólamente por la temática y porque ninguno de sus cuadros sería rechazado por la academia. Pero desde luego tiene muchísima miga: no es de extrañar que esté experimentando una gran revalorización entre la crítica. Desde luego, los valores compositivos y su capacidad de abstracción, la riqueza de su paleta teniendo siempre el blanco como dominancia hacen pensar que quería lo mismo que los impresionistas, que quería hacer eso mismo pero sin renunciar a la figuración. Y en ese sentido, yo le considero un vanguardista de pleno derecho.

Tu análisis, Pablo es excelente: comprende un análisis elementarista (lo elemental es lo que no se puede descomponer más). Lo cierto es que se inspira en el triunfo de Galatea, de Rafael, y que realmente le supuso un quebradero de cabeza que le puso verdaderamente a prueba.

Hay varios datos curiosos: los hombres son morenos, mientras que las mujeres son de color claro. Y por otra parte, el cielo amenaza tormenta, es decir, esa espiral bien pudiera ser las columnas de aire cálido y húmedo que generan tiempos desapacibles.

La verdad es que este cuadro tuvo unas críticas terribles y despiadadas en su época. Se le acusó de poca originalidad, de que los colores eran vulgares y las posturas conocidas...

En fin, que la representación por "elementos" (fuego, agua) puede ser un buen punto de partida para generar una composición. Y creo que el tema de venus como anhelo o deseo propiciatorio, es decir, la creencia de que el propio deseo intenso y puro es el mejor ritual propiciatorio a los dioses podría ser una idea.

Wilkiestética II

Venus reclinándose en un monstruo marino, con cupido y un putto. Obra del escultor neoclásico inglés John Deare. La fotografía es de Kevindooley, y está felizmente disponible con licencia CC-by 2.5

Todas las felices reflexiones de Pablo Porras se enganchan demasiado pronto en la urgencia de la resolución. No está mal. Pero antes me quiero detener en esta obra de un escultor maravilloso, de muerte precoz y absoluto desconocimiento. En este bajorelieve de un blanco níveo, venus se recuesta sobre un monstruo marino con cabeza de cabra -un símbolo telúrico- y coquetea con el mesándole la barba, mientras que el monstruo le lame la mano en respuesta.

Para John el atrevido, esta es la representación del deseo. Esa mano herida que me contaba Pablo es inmediatamente lamida por el Kampe de cabeza de Κατσίκα. Recordemos que el colgado de Deare era el tipo ese que dormía en un bloque de marmol para que le viniera la inspiración.

Pero aún asi, me parece un tema para comentar el relieve este, pablo: El mármol sólo tuvo valor estético tras la época clásica, porque normalmente se policromaba. La imagen de venus en realidad es la de milo...

Ayúdamen a desmenuzarlo.

¿Pintura colaborativa? ¿Wikiestética?

La naissance de Vénus, de Bouguereau. Venus del tipo anadiómena..

Tal vez este es el cuadro que menos me gusta de Bouguereau. Pero la cuestión es que mi amigo Pablo Porras me ha propuesto indagar en el tema de Venus para hacer un cuadro. Uno de los grandes propósitos del arte es generar poderosos símbolos que generen identificación experiencial en el colectivo. Y pienso que también el colectivo puede ayudar a generar el íncipit, la idea que después el artísta plasma con su "Techné" única. Es decir, un movimiento profundamente antibeusiano.

En fin, pegarle una paliza a Beuys es algo que me seduce profundamente, así que apoyo la idea. Sólo le pido a Pablo que a cambio, ceda una fotografía de la obra a Commons bajo licencia CC-by-sa 3.0 En realidad, es una wiki de ideas.

Y si sale bien, luego podríamos exportar el modelo.

Y dicho esto, voy a dar mi particular opinión sobre el mito de Venus. En las culturas antiguas, Venus siempre ha supuesto un principio demoniaco, algo que rebasa el control social, algo que desencadena el instinto de la reproducción: por ejemplo, la "venus" de Willendorf. Según esos mitos, los llamativos atributos de la diosa eran tales que anulaban la voluntad del quien los contemplaba. El que algo pueda anular la voluntad, y que ese algo sea la belleza, es una elevadísima especulación estética. No en vano la diosa tenía dos naturalezas, con dos cultos absolutamente separados: la venus urania y la venus pandemos, o popular. Sin embargo, no se puede perder de vista que se trataba de la misma diosa.

Pero lo curioso es que yo veo algo igualmente estético en el intento de evadirse del engaño de venus. Y algo aún más curioso en que sólo se puede poseer a Venus si no le das poder, si comprendes el engaño y la ignoras. Es decir, Venus no te tomará en consideración si no pasas por encima de sus pruebas o engaños.

También existe una Venus social, la venus del mirto o Venus Murcia, aquella que recompensaba con coronas de mirto a las virtudes socialmente mostrables. La venus del mirto es una asombrosa belleza, pero apetente de reconocimiento social y gestora de recompensas: una Lou Andreas Salomé, vamos.

Pero lo que más me interesa es la profundización ascética más allá de lo estético, lo que te sacude la afectividad... es curiosísimo el mito de San Bartolomé, mi santo favorito, puesto que es el dios de la lluvia... San Bartolomé destruye a Venus Ashtarot (o Astarté). Ashtarot tiene mucho de nocturno, de noche... y al mismo tiempo de demoníaco.

El martirio de San Bartolomé es un mito gnóstico: indica que el precio del miedo de sospechar de la belleza, de la estética, por el presunto descontrol que te produce, de destruir eso, es perder la piel. Y es algo absolutamente cierto, en mi experiencia.

En definitiva, venus es un camino: queremos que sea nuestra esposa, nuestra amante, nuestra inspiradora, nuestra clave de éxito social, queremos que venus nos colme, venus es la distante estrella del lucero del alba.

Pero el lucero del alba, también es lucifer...

Espero haberte podido inspirar, Pablo. Un tremendo abrazo, queridísimo amigo.

¿Vuelvo a ser un ángel?

Fotocomposición de Blanca Galindo para Klaus & Kinski, Que recuerda el cuadro "Judit degollando a Holofernes", de Artemisia Gentileschi

Un ángel: alguien disperso en lo celeste
Que está a tu lado desde que apareciste
Casi nunca afligido, casi nunca alegre,
pero siempre radiante a tu servicio.

Rainier Maria Rilke

¿Porqué todo está tan cerrado?

I'm alone at last with every other me
Guardian help me, angel shoot
All you ghosts stand by and salute
And explain:

Why is everything so locked up?
The Notwist

Sólo deseo una cosa: la normalidad. Quiero que lo que es lógico que suceda, suceda. Necesito muy pocas cosas para ser feliz. Necesito la voz de Tris de vez en cuando, necesito que pisacharcos deje de oponerse a lo que ella misma desea, que no es otra cosa que el que nos llevemos bien. Necesito cuidar de mi sobrinito, porque sé que puedo enseñarle a leer muy rápido. Necesito que la gente de wikipedia se deje de hacer el indio. Y bueno, esto es accesorio, no es para nada necesario, pero estaría muy bien conducir a fosacomun al lugar que le corresponde entre los nuestros, es decir, aquí. Además, tu misma has elegido el nombre. Cantar a los crepúsculos con ropas oscuras y en absoluta ausencia de cualquier emoción salvo la compasión no está nada mal...

Nunca debí caer.

La teoría del mundo amenazador

¿Qué pasa aquí? ¿Porqué tanto cinismo y desvergüenza? La teoría del cultivo de George Gerbner es correcta? Emiten programas de audencia masiva en el que varios tarugos se pelean desenfrenadamente, y esa forma de relación social se extiende?

Qué hago...

"Al agua de Sevilla
que es una asquerosidad
le ponen nata encima"...
Un amiguete anónimo XD

Pues...
Sólo tengo como respuesta el silencio.
No se cómo ha pasado.
No lo sé, no tengo ni idea, lo juro, pero...

Edición número 10 000

Hoy, a las 15:26 hora de Madrid he realizado con el usuario gustavocarra mi edición número 10 000 en wikipedia. Se trata de una página nueva, la correspondiente al hongo pleosporáceo Cochliobolus victoriae. Este hongo es un fitopatógeno, es decir, que produce enfermedades en las plantas. La elección de este tema no ha sido intencionado en absoluto, aunque me ha sorprendido la coincidencia... ¡Muhahahahahaha!

En realidad, estaba investigando en mecanismos autofágicos en plantas, y en concreto en aquellos selectivos de mitocondrias, y me encontré con una toxina, la victorina. En un apasionante paper, Curtis y Wolpert muestran cómo los efectos patógenos de esta toxina se producen cuando induce una caída del potencial de membrana a través de la formación del poro de transición de la permeabilidad mitocondrial (el artículo de wikipedia es de Bob y está ilustrado por un servidor). Posteriormente se puede inducir una muerte celular programada.

Insisto, es una casualidad. ;)

Plumas de caballo

Pues no me resisto a poner esta delicia de uno de mis grupos favoritos, desde Portland, Oregón, Horse Feathers,que anteayer sacaron un nuevo disco, Thisled Spring. El artículo de wikipedia, obviamente es mío.

Pickwikimedia

Mr. Pickwick dirigiéndose a su club. Obra de C.H.Green expuesta en el Charles Dickens Museum de Londres.

Greg: Todos necesitamos secretos. Si no nos matan nos tienen seguros y calientes...

Remy: El primero de mis amores resultó ser un tarugo. Y parecía tan divertido y encantador y considerado... Pero estaba actuando: vio algo que quería y sabía como comportarse para conseguirlo. En retrospectiva, que yo tuviera 17 años y él 30 debería haber sido una pista. Descubrir quien es la gente lleva tiempo. Y lleva el doble si intentan impresionarte.

Me acuerdo de mi último día en Porsmouth, completamente nevado, pasando la noche al raso... Me sentí como uno de esos personajes huérfanos y sin esperanza de las novelas dickensianas. Sin embargo, hay una obra mucho menos conocida, un libro de humor: los papeles póstumos del club Pickwick. Me lo regaló Tris hace muchos años poco antes de que cada uno iniciara su camino. No se lo he devuelto aún.

Para mi ese libro ha adquirido la categoría de un talismán: me ayuda a distinguir donde está el engaño, me sirve de recordatorio ante el fingimiento, me señala donde están los atajos y los atrapaderos. Intenté prestárselo a una persona a la que adoro con toda mi alma, pero mucho me temo, en vista de los resultados, que sólo funciona conmigo.

Y tal vez no se lo haya devuelto porque es posible que aún me haga falta. El libro trata de un club de pedantes pseudocientíficos solteros que se dedican elogios exagerados a su mediocre y poco fiable producción dando lugar a todo tipo de situaciones ridículas y trampas para mantener el estatus dentro del grupo.

Ahora mismo no se me ocurre nada a mi alrededor que se pueda comparar... No caigo.

La verdad es que no se me ocurre... Por cierto, esta noche he tenido un sueño erótico soft, ha sido muy agradable... Y ya van dos :)

Sad Lisa

Sé que jode. Pero tengo ganas de joder. Todo depende de lo que se entienda por joder.

El horror (2)

Es la razón de estado. Es saber que hay gente buena y noble que sufrirán tus decisiones. El horror más gordo es ver que un amigo ha llegado a eso, y que tú acabas comprendiéndole, e incluso ayudándole. ¿Alguien sabe cómo hackear tanto dolor? Seguro que debe de haber un hack. Me tomaré uno por la mañana, y otro al acostarme.

Y contendré una maldición...

Punkarra ochentero revival + nouvelle vague

Pues si, una receta sencilla la de esta banda belga, a la que si le añadimos las rotundas formas de Els Pynoo, acaba teniendo una eficacia demoledora. Aunque no es de esos discos que te pones una y otra vez. En fin, lo traigo por lo del tema de la deconstrucción, que ahora lo llaman hacking.

Se da la circunstancia de que un ilustre mesetario va contando por ahí a todo el que quiera oírle que tuvo ocasión de decirle personalmente a Peter Sloterdijk que yo fui el único que sacó su "crítica de la razón cínica" de la biblioteca durante años. Estamos hablando de 1994, y me acuerdo que le di a Tris una turrada importante con Derrida, que en gloria esté.

Y doctora fosacomun: lo que sucede es que la tentación de inventar la pólvora es irresistible para el mundo buhoneril con escenografía prefab. Pero resulta muy chic eso de la acreditación, el micrófono inalámbrico y moverse por todo el escenario con una presentación de diseño al fondo y un lenguaje muy sencillito y sin atril.

Estoy desesperado por apuntarme a esa particular forma de monólogos académicos à la "club de la comedia" que se están poniendo tan de moda. ¿Se imagina usted que en una congreso le ponen un pequeño conjunto de batería-bajo-guitarra para animar los cortes entre ponencia y ponencia? ¿Y que salen todos los ponentes gafapastas ellos y con trajes de Adolfo Domínguez?

¿No tendrá usted por ahí un ejemplar del Gorgias que le sobre?

Próxima estación: matadero

Cartel de "El círculo del poder" (The Inner Circle) de Andrei Konchalovsky, 1991.

Puede usted creerme: si no fuera por los buenos ingenuos y confiados Ivanes como usted en nuestra tierra nunca hubiera habido un tirano, un asesino, un demonio...

No es la mejor cinta de Konchalovsky, pero siempre me ha impactado. Parece una recreación de "Crimen y castigo" con casi todos los elementos de la maldición Raskolnikoviana, comenzando por el cuartucho lóbrego. Personas inocentes y buenas caen en un mundo de intrigas palaciegas en el noveno sector (obsérvese los paralelismos dantescos, el noveno círculo) que les sobrepasa y que progresivamente va corroyendo su corazón.

En una escena magistral, la esposa del protagonista, Ivan Ganshin, Anastasia, insinúa que ha tenido relaciones sexuales con Stalin y que fruto de esas relaciones es el hijo que espera, pero el ingenuo de Ivan no comprende esas insinuaciones. Al abrir el Armario, Anastasia encuentra dentro un busto de Stalin que Ivan ha rescatado de una escuela bombardeada. Eso hace que Anastasia prorrumpa en carcajadas al imaginarse la escena del amante en el armario y el marido cornudo.

Anastasia va dando muestras progresivas de desequilibrio mental y se suicida ahorcándose. En la nota de suicidio pide que le entregue un jersey a la hija de sus vecinos represaliados por Stalin e internada en un orfanato, Katya, a la que Anastasia deseaba adoptar.

Katya hace finalmente las veces de Sonia en crimen y castigo, rescatando con su inocencia a Ivan, y cumpliendo sus deseos de paternidad y protección.

En fin, que hoy no puedo evitar sentirme identificado. En especial con las palabras de Iván:

¿porqué tiene que ser así? ¿porqué diablos tiene que ser así?

Donde solíamos gritar

¿A que no sabes donde he vuelto hoy?
Donde solíamos gritar.

Hoy es 15 de abril, y a pesar de los 18 añitos, nada se ha hecho mayor de edad. Aún paso por aquel banco donde todo se incendió ¿te acuerdas?

Cada 15 de abril nos regalábamos Leucantemos pintados de azul y alcachofas y por fin, ya está, ya hay paz, ya hay paz...

Ternura

Que hoy no salgo de casa sin proclamar a los cuatro vientos la inmensa ternura que me inspiras, Tris, lo muchísimo que te quiero y lo orgullosísimo que estoy de ti.

Un besito en la comisura de los labios ;)

La hermosura de la posibilidad

Todo este vocerío, esta suciedad y polvareda y toda la humanidad en mis brazos, para dirigirme a ti en tono grave porque esto no estaba previsto, Pero es muy hermoso tenerte a mi lado Y podría fabular sobre lo de anoche, Sobre los jadeos y los gemidos Y que viajé hacia lugares más allá de la comprensión humana, Salvo de la de aquellos que permanecen puros Como yo. Como nosotros. Todo el vocerío, la suciedad y polvareda Todo aquello que nos juramos dejar al margen Y que ahora te juro que dejaré llegado su tiempo A modo de cínica escusa.

Y mientras te llevas tu dolor a casa, Te pido que les digas que confíen y que estaré ahí, con esas bellísimas personas, Porque he visto miles como vosotros Y os puedo comprender. Y sé que sólo se trataba de un huracán sobre la ciudad en la noche que me tomaste en tus brazos Y nos juramos mantener aquello: La hermosura de la posibilidad que tan tardíamente encontramos en nuestra vida. Porque esto no es el ocaso si no la consecuencia de la rotación terrestre

Hanami

Hanami desde la ventana de mi casa en Palencia, España.

La ventana de mi casa tiene en esta época del año una hermosa vista: nubes rosadas de flores de cerezo japonés. La floración del cerezo simboliza la belleza de la muerte del guerrero en el pleno esplendor de la juventud. Dulce et decorum, el tópico de la immatura mors...

Soy de los que creo que es posible morir joven y bicentenario. Pero entre tanto, recito el hermosísimo poema del Haijin Kawabata Bosha:

Pisando el verdor de la estación
Piso
Un cúmulo de nubes

Ante el templo de las Seis Virtudes
Al fondo de las tinieblas
Los gusanos gritan

Nada más que decir, nada más que gritar, nada más que pisar ante el templo de las seis virtudes al fondo de las tinieblas.

Salud

Critias, Tabucchi, Oliveira

Manoel de Oliveira entrevistado por Antonio Tabucchi. Fotografía tomada por Romanceor en julio de 2008. Original y licencia, aquí.

Critias era, además de tío de Platón, un terrorífico tirano. Diels-Kranz nos ofrece un enigmático fragmeto de una tragedia no identificada que reproduce Tabucchi y da título a su último libro de relatos breves: "Persiguiendo la sombra, el tiempo envejece deprisa".

Tabucchi especula sobre el significado de esta frase en sus relatos: ¿La sombra son las ilusiones? ¿tal vez los deseos? Y no es nosotros los que envejecemos, sino cronos, el tiempo, aunque lo que toma en consideración Tabucchi son los juegos subjetivos de la memoria y que en realidad, es el tiempo el que nos envejece a nosotros.

Sin embargo, la entrevista con que ilustro este post desmiente a Tabucchi: Oliveira, con sus más de 100 años y aún en activo como director de cine, podría bien decir que es él quien ha hecho envejecer al tiempo como si éste fuera un retrato de Dorian Grey guardado en un baúl. Y es sencillo reconocer la sombra que persigue: la ilusión de la inocencia infantil primero, y la del amor después, contrastados con la verificación de la crueldad humana inserta en ambos.

Yo también tengo una ilusión: tener una vida monótona pero ilusionada con lo que más me gusta: la patología molecular. Volver a casa y preguntar a alguien a quien amo cómo le ha ido el día. Cocinar para esa persona y dormir acurrucado.

Así el tiempo puede envejecer como le de la gana. Entre tanto, tengo claro que mi enemigo es la vejez, no el tiempo. Derrotar a la vejez es la sombra que persigo para hacer que el tiempo envejezca.

Contra la necesidad, ni los dioses luchan

Copia de romana de una estatua de Escopas que representa al dios Potos, y remozada posteriormente como Apolo Kitharoidos. Colección del cardenal Albani.

Por eso yo nunca hacia una esperanza inútil
lanzaré el destino de mi vida,
buscando aquello que no existe:
un hombre sin tacha entre quienes
los frutos de la vasta tierra compartimos.
Cuando le encuentre os lo diré.

Pero a todo el mundo que
nada vergonzoso realiza gustosamente alabo y amo,
pues contra la necesidad ni los dioses luchan.

Protágoras, 345a

Las "sacas" de Amazon nos han traído en esta ocasión una excelente novela histórica de Mary Renault aún no traducida al castellano: "The praise singer", algo así como "el encomiasta". En ella recrea la vida de uno de los nueve poetas canónicos, Simónides de Ceos, del que se proporciona en este post una cita en la que polemiza duramente contra Pitias en el Protágoras de Platón, ese diálogo en el que el hetairós le dice a Sócrates que era evidente que ya de buena mañana andaba buscando los favores de Alcibíades, para ponerse luego a reflexionar sobre la virtud. Por cierto, recomiendo a todo el mundo la lectura de este monumental artículo destacado redactado por mi entrañable amigo y excelente persona Dorieo.

En fin, he querido traer esta cita a colación para recordar que allá por 1986, mi amigo el mesetario y yo tuvimos la suerte de tener entre nuestras manos ni más ni menos que un original del Marsilio Ficino gracias a un tío mio que por entonces andaba preparando su tesis doctoral . Recordemos que además de las obras de Platón, Marsilio Ficino también tradujo a Plotino, lo cual explica las inclinaciones del insigne mesetario.

Pero además es también por otro propósito: Uno, polemizar contra Simónides aunque sin intención de dar la razón a Pitias: Ninguna esperanza es inútil. Lo único sustanciable de una esperanza es, precisamente, su utilidad y su razón estética.

He de poner la casa en orden antes de acometer aquello que siempre he soñado. Ahora, después de luchar tanto, por fin estoy en el lugar adecuado y tengo un proyecto absorbente e ilusionante, al que pienso entregarme en cuerpo y alma. Este blog será de ahora en adelante una crónica de esta empresa:

Voy a derrotar a la vejez.

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Actualización: (15:24, 5/4/2010) Dorieo me ha informado de que sí está traducido, Su título es "El cantante de salmos", publicado en Grijalbo, Barcelona, 1980 ISBN 84-253-1964-1

Pero claro, con esa traducción y ya casi descatalogado... jejeje. Gracias, Dorieo.

Broken

Greg: Todos somos patéticos: es lo que hace que las cosas sean interesantes...
Lydia: Estoy harta de que la vida sea interesante

Yo-yo Ma interpretando el preludio de la Suite para violoncello solo Nº 1 de Johann Sebastian Bach

Si, me dijiste que había pillado el gusto a eso de provocarte. Y era verdad: necesitaba hacerte enfadar, necesitaba hacerte daño, y eso me hacía sentir bien. ¿Sabes? Nunca jamás he sido mejor persona que cuando alquilé el coche para ir a verte. Nunca jamás he sido tan sincero y limpio, y nunca jamás he tenido ilusiones más nobles y un amor tan hermoso.

Todo lo que vino después fue inmoralidades que respondían a inmoralidades mayores. Errores que respondían a errores, precauciones innecesarias que causaron una escalada de desconfianza. Hoy me siento sucio, estratégico y amargado. Tal vez sea porque hoy deseo ver las cosas con compasión, o porque echo muchísimo de menos al Gustavo que fui por un breve plazo. O porque para recuperarme de su fracaso me he hecho irónico, desidioso, despiadado y profundamente misántropo.

Quiero reconocer este inmenso dolor y nostalgia que a penas puedo manejar. Porque aún me sigues importando. Pero también manifestar mi voluntad y férrea determinación de superarlo. Y sólo bajo esa clave es como se pueden leer algunas de las cosas que hago. Nada de valoraciones maniqueas. Nada de odio, ni resentimiento, ni análisis simplistas, ni culpa.

Volveré un día a pisar charcos. Y esta vez será la buena.

Tiempos de cambio

Es The times they are a Changin', que diría Dylan Thomas.

He gritado a las jerarquías de los ángeles sabedor de que su existir más potente me aniquilaría. Y cuando todo ha quedado vacío, las velas de este viejo falucho han recibido nuevos y cálidos alisios. Ahora me propulsan las piernas, ahora me hiere el aire húmedo y siento como penden los pulmones agobiados por la densidad del relente marino. Son tiempos de cambio, enredado entre ristras de ovas y frailecillos.

Ya he recibido los cincuenta latigazos por mi conato de sublevación. Ya he rumiado mi odio bajo el catre de otros acompasado por crugidos de cuadernas carcomidas. Ya la boca reseca ha vomitado todo el ron del mundo y me he tambaleado desacompasando las olas y ya he recibido sepultura en el lugar más profundo del océano sin apenas ceremonia.

Porque yo sé que existe Terra Australis Incógnita, o por lo menos algún atolón con gente amable aunque algo cleptómana para ofrecerles mi alma y también tal vez unos pocos clavos de acero.

No sé si te acuerdas, Tris: año 1994: aférrate a mi cruz, dijiste. Y desde entonces no he hecho otra cosa en mi vida, aunque ahora la cruz ande por otro monte, que siempre es el de la calvaria. Si he de beber este cáliz, que tenga más de cuarenta grados y me aturda.

Amén

Kramer contra Kramer

Fotograma de Kramer contra Kramer.

Supongo que esta película explora uno de los resquicios o las constantes humanas más radicales. Es símplemente la observación de un fenómeno. Mi triste experiencia es que cuanto más inteligente sea tu pareja, más dura e irracional será la ruptura. Este beso representa la irrealidad de esa ruptura, el sentimiento mutuo de que es una actuación de utilidad, una subordinación del rol social.

En ocasiones, una ruptura basada en mejorar el rol social de tu pareja es algo ético. Sobre todo cuando el éxito de tu estrategia te da la razón. Pero... ¿Y si es a la inversa? ¿Y si tu pareja te lastra?

El problemade los Kramer es que se quieren de una manera indisoluble. No es Kramer vs Kramer... Mi conjetura es que los Kramer cometieron un fatídico error.

Hamburguesa dietética

Incomprensiblemente, toda una escena imprescindible para la música pop ha sido completamente olvidada, la Hamburguer Schule, en parte homóloga de nuestra "movida", coetánea en el tiempo y en parte con similitudes. Una de las influencias que se observan en este tema de Tomte que he elegido es los Riffs y silencios del grunge.

Pero el severo sello intelectual de sus composiciones lo diferencian de la informalidad y la impenitente juerga de nuestra movida. En fin, me he entusiasmado con grupos post Arcade Fire como Mamut, pero en realidad estamos pidiendo nuevos presupuestos, y realmente creo que es hora de mirar a la desembocadura del Elba.

Y suelo tener un olfato infalible... Por cierto, Marieta, suerte en Newcastle... Da recuerdos a Pepe.

No tienen sexo los ángeles

Un soplo de aire fresco por el colchón
y al poco una quietud sorprendente,
bajo cero el silencio del refrigerador,
cerré los ojos de ganas de verte.

Cuando noté que no estabas llegó el terror,
eché la culpa al alcohol que tomaba,
a la pinta del cielo, ¡qué mala, por Dios!
y estaba muerto de miedo y cantaba ...
y cantaba:

No tienen sexo los ángeles,

Te quitaste de en medio con radipez,
como en la vez en que no supe nada.
El aire helado que fuiste y que vino a traición
quedó divino de muerte en mi espalda.

No pude darme la vuelta o mirar atrás,
cobarde ante una pared desnuda y blanca.
Por la mañana miré hacia el sol cegador
y vi la vida mejor y no me gustaba ...

Vals de Ballenas

El grupazo de Albacete Mercromina con su tema "Vals de Ballenas.

No he podido resistirme a poner este tema de Mercromina, uno de los grupos, junto con "chucho" que surgieron tras la disolución de los Surfin' Bichos.

Comida china y subfusiles.

Paloma

Hable con ella... Hoy es una utopía... Cómo puede deteriorarse tanto una persona tan mágnífica, tan inteligente, tierna y atractiva...

Estoy desolado. Sólo fue una mínima ventana. O tal vez incluso una mínima ilusión. Pero ya no existe una persona detras de quien me habla y debo aceptarlo.

Flor de Lis

Esta versión de Flor de Lis es absolutamente soberbia, con algunos momentos be-bop, mezclando esencias jazzísticas con puro sentimiento bahiano. Mmmmmm. Aún me acuerdo de escaparme con mi primo Zacarías a un concierto de Gilberto Gil y Caetano Veloso ¿verdad? ¡Que noite, Zaca!

Realmente conozco pocas personas tan especiales como Zaca... Sobre todo aquella Semana Santa en la que me ofreció hacer una rondalla a no se quien ambosdos con las guitarras... Zaca: sigue pendiente, y tengo puestas todas mis esperanzas en conseguirlo.

Deus meus! Estoy casi a punto de conseguirlo.

Marieta, esta canción no se refiere a ti, con lo muchísimo que nos queremos, guapísima, ya lo sabes. Es, simplemente un himno al fracaso, pero yo ya he hecho del fracaso una forma de vida... Aunque en realidad, si te contara...

Ah, los subtítulos están fatalmente traducidos

No me va ni mucho menos tan mal.

Inmortales

El grupo Alphaville, anteriormente conocido como "forever young", a quienes terminé definitivamente de aficcionarme gracias a mi amigo Rafael Mielgo.

Y es que señores, anuncio públicamente que mi primer achaque ha aparecido. Tengo un problema de salud que se ha quedado conmigo, me debilita y me preocupa. Mi amiga Inma, que anda revoloteando por ahí, y a la cual no he mostrado excesiva locuacidad en los últimos días, me está diciendo que llevo muy mal los cuarenta tacos. Bueno, explico la broma: el viernes salí de farra con mis colegas de siempre, y la verdad es que me sorprendí hablando de achaques como los viejos... Oh, wait! Eso tal vez signifique que soy viejo... En cualquier caso, contemplé "mi primer achaque" como algo tan placentero como mis primeras otras veces, inconsciente de que se ha desatado una cadena de acontecimientos que me arrastrará indefectible e ineluctablemente a la tumba.

Desde el punto de vista científico, esto es un decir... Me refiero a la existencia de un abrupto onset de los achaques de la vejez. La cosa no es tan así: desde el mismo momento que el último cartílago epifisario se cierra, o en determinadas condiciones de forma anticipada, se van acumulando una serie de factores que, aunque son contenidos por la homeostasis interna, no dejan de jalonar el camino hacia el momento en que esa homeostasis se quiebra de forma seria. Hablamos de las enfermedades relacionadas con el envejecimiento, que son la causa primaria de muerte.

Carnet de baile

Estuche de carnet de baile con escena de mujer hilando en un jardín. (circa 1800) Lleva una inscripción que dice "D'amitie", lo cual forma parte de la composición "souvenir d'amitie".

En agradecimiento a las útiles indicaciones de fosacomun, voy a dedicarle un post con uno de sus objetos-fetiche favorito, aunque poco va a tener que ver lo que aquí se diga con la imagen que lo ilustra. Eso si, tal vez aparezca una suerte de explicación de porqué he andado mal de ánimos en algún momento, aunque creo probable que te haya llegado alguna noticia.

Tal vez haya idealizado un poco Santander. Mucho tenía que ver el excelente buen tiempo que gocé y la necesidad de cambiar de aires. Por otra parte, harto del Mediterráneo, que es un estanque insulso, la bravura del Cantábrico me embriagaba la vista y me generaba una suerte de ánimo igualmente embravecido. Llegué a vivir con tres personas de Santander mientras hacía mi carrera en León. Jesús del Estal nos ponía unas excelentes tortillas rellenas que recuerdo con nostalgia, de modo que disfrutar de una de esas cuñas era para mi como la magdalena de Proust. Además me acordaba de las anécdotas de internado de Pepe Gutiérrez Marcos y de Cabielles, y de sus giros y frases que iba encontrando en los viandantes de Santander. Era como estar en casa.

Pero también me fui porque tenía que huir de algo: desde hace tiempo voy problema tras problema, tropiezo tras tropiezo con una buena mujer que conoce el mesetario. El año pasado fue un año de trastorno absoluto por culpa de las claves con las que nos relacionábamos: La competitividad, la falta de emotividad y los constantes castigos demolieron mi autoestima, que era muy alta. Comencé a generar estrés porque era imposible relajarse: no aceptaba ni respondía a bromas, nunca sabías lo que le iba a ofender. Eso si: ella podía hacerlas. Además, llegaba un momento en que me sentía juzgado, observado, comparado, censurado, restringido en lo que podía y no podía hacer o a quien podía hablar. Cada vez que abría el correo electrónico no sabía si me la iba a encontrar de buenas o de malas. Siempre me hablaba como para adquirir ascendiente, de manera seca y autoritaria. Todo estaba condicionado por ella mientras estuviera sólo en Alicante. Todo ello sin motivo alguno. Fue horrible.

En diciembre decidí tomar ese toro por los cuernos. Decidí que no podía dejarme atacar así. Tracé un plan y lo seguí, y el efecto es que actualmente estoy eliminando mis fobias una tras otra, me siento mucho mejor de ánimo y estoy haciendo lo que quería hacer desde hace tiempo.

Ayer pronuncié las palabras "vete a la mierda" y hoy por la mañana me he sentido muy bien. No sé cómo no lo he hecho antes. Bueno, si: quise dar una oportunidad a la madurez y a la cordura, pero se debe aprender que el diálogo es imposible con algunas personas, y lo más sensato es eso: a la mierda.

Y eso es lo que el bravo Cantábrico me infundió: valor cántabro para tajar al arrogante romano. Romana, en este caso. Calamares a la romana. Gracias, fosacomún: te mando los restos de la batalla para que les des cristiana sepultura, Amén.

Una vez, un columpio me esculpió

El genial clarinetista de jazz Michael Riessler.

Hoy he sido buena persona, me he contenido, y no he despotricado de nadie.

Una vez un columpio me escupió

Solène Kermarrec, cellista solista de la Orquesta Filarmónica de Berlín, interpretando a Dvorak.

Ahora estoy disfrutando de algunos momentos de soledad y reflexión desde Cantabria. Esta mañana he tenido que madrugar un poquito, de modo que me he relajado editando en wikipedia, recordando, tomando mucho café y deseando que se pase rapidito este año para poder volver a mi tierra.

Ahora estoy en el maravilloso café de Pombo, frente a la Iglesia de Santa Lucía. Se me hace muy difícil retornar. Tal vez vuelva, charle un poquito con Inma para contarle estos días, y mañana pasee con mi amigo Fernando.

El tono de voz

Pitangus sulphuratus, Conocido como "bicho feo" en Argentina.

Mis queridos alumnos:

Puesto que estáis de exámenes, y que no serán precisamente fáciles, aprovecho esta semana para hablaros de un paper que me lleva a algo personal. Existe en casi toda América un avecilla, que según el país llaman "bicho feo" o "bienteveo". En Argentina era el pajarillo que me despertaba. Ahora bien, cuando los argentinos le llamaban "bichofeo" por la interpretación onomatopéyica de su canto, lo decían con un tono burlón cercano a la entraña. No creo en absoluto que "bicho feo" fuera despectivo para ellos, ¿no, sin remedio?

El matiz afectivo de los recuerdos lo es todo. Lo pone de manifiesto este curioso paper:Annett Schirmer (2010): «Mark My Words: Tone of Voice Changes Affective Word Representations in Memory» PLoS ONE, 5(2): e9080. doi:10.1371/journal.pone.0009080.

Como sabéis de las clases de lingüística, una gran cantidad de información se transmite en la forma en que se modula y percibe el tono de voz. Lo tiñe de matices afectivos. Existen recuerdos a los que no accedemos con viveza ni frecuencia, pero que nos influyen. Otros recuerdos los sepultamos. Y en definitiva, un antiguo amor es una mezcla compleja de una modulación de la voz deliciosa mezclada con vivencias, tal vez dolorosas. Por ello es tan paradójico e intrigante.

Una gran parte de nosotros es prosodema y lingüística inmanente. Una gran parte de nosotros es erosión, arrastre y sedimentación. Una gran parte de nosotros es apilamiento de conglomerados.

Un mismo pajarito puede ser bicho feo o bienteveo.

Que de tanto guiño

Me lo ha dicho un pajarito.

Por aquí y por allá, van a pensar que si estamos tontos. Y creo que con razón. Bueno, también hay alguna despistada que -conjeturo- se cree la destinataria de alguno de esos guiños y luego se rebota. Pero ya espabilará algún día.

Ya queda menos... Feliz dia :)

¿ah, que para mi también? Bueno, según como te portes... ¿te acuerdas de cómo nos despedíamos con los ojos llenos de felicidad? ¿sabes lo que significa?

¡Serás tóndrula! jeje...

Una visita

Revisando las asombrosas estadísticas de este blog (a fin de mes publicaré el pantallazo) y a titulo provisional, diré:

• 2653 visitas únicas en lo que va de mes.


• Un gran número de visitas a mi otro blog desde este XD.


• Una visita muy especial desde Francia... :))

Pero, Judith, ¿sabes porque este blog es tan visitado?
Porque no se cómo lo he hecho, pero es muy hermoso. Tiene grandes momentos.

Debe ser eso...

Morir de tedio

Pobre bichejo al borde del colapso por hastío, pidiendo el tiro de gracia o irse de copas con los murciélagos de la zoologa judía Dara Orbach. Créditos, aquí.

Me temo que hoy toca usurparle el tema a fosacomun, esta vez con otro estudio cachondo donde los haya. Por cierto, sigo afirmando que este blog no va de ciencia ni wikipedia y se abandera con el chusmerío y el chismorreo.

¿Te aburres mortalmente? Pues nada, siempre se puede pasar un buen rato dilapidando fondos de aquellos que tienen el dinero aburrido para hacer un estudio como este: «Bored to death?» Annie Britton, Martin J Shipley, International Journal of Epidemiology, doi:10.1093/ije/dyp404 publicado en febrero de 2010. Se concluye que el aburrimiento es un considerable factor de letalidad.

Vamos a ver cómo se diseña un estudio de estos: primero, hay que buscar una fuente abundante de elementos aburridos. Y ¿donde encontrarla? ¡si! en los funcionarios. Se midió el nivel de aburrimiento de ni más ni menos que 7500 funcionarios en edad de merecer que obviamente desconocían la página de dodo, por ejemplo.

Oh, sorpresa: parece que hay un diferencial importante de aburrimiento por género, concretamente la diferencia es de 2/1 a favor de las féminas. Y finalmente: si llevas una vida soporífera, la probabilidad de que palmes aumenta en un 37%.

¿Leer a Marcel Proust es suicida? ¿Se deben poner anuncio de advertencia de las autoridades sanitarias antes de proyectar Sacrificio, de Andrei Tarkovsky? ¿Acabar con tu profesor de cálculo de estructuras podría considerarse defensa propia?

No. Por ejemplo, el aburridísimo Heidegger consideraba que esta condición estaba ligada a la esperanza (o a la espera, según se traduzca). Y por otra parte, gracias a Vodanovich dispondremos de un aburridómetro para controlar el nivel de exposición. Un gran amigo mío, Hipólito, consideró siempre el "aburrimiento en soledad" como un derecho, y la resistencia al mismo como una virtud entrenable y útil.

Tambien existen estudios sobre cuanta cantidad de aburrimiento es tolerable, vaya a saber para qué: Mansur Zaskar, un paciente de estudio, sufrió daños neurológicos por exceso de aburrimiento que le condujeron a un intento de suicidio. Seguro que en Guantánamo han tomado buena nota.

En fin, espero no haber perjudicado irreversiblemente a nadie con este post...