¿Pintura colaborativa? ¿Wikiestética?

La naissance de Vénus, de Bouguereau. Venus del tipo anadiómena..

Tal vez este es el cuadro que menos me gusta de Bouguereau. Pero la cuestión es que mi amigo Pablo Porras me ha propuesto indagar en el tema de Venus para hacer un cuadro. Uno de los grandes propósitos del arte es generar poderosos símbolos que generen identificación experiencial en el colectivo. Y pienso que también el colectivo puede ayudar a generar el íncipit, la idea que después el artísta plasma con su "Techné" única. Es decir, un movimiento profundamente antibeusiano.

En fin, pegarle una paliza a Beuys es algo que me seduce profundamente, así que apoyo la idea. Sólo le pido a Pablo que a cambio, ceda una fotografía de la obra a Commons bajo licencia CC-by-sa 3.0 En realidad, es una wiki de ideas.

Y si sale bien, luego podríamos exportar el modelo.

Y dicho esto, voy a dar mi particular opinión sobre el mito de Venus. En las culturas antiguas, Venus siempre ha supuesto un principio demoniaco, algo que rebasa el control social, algo que desencadena el instinto de la reproducción: por ejemplo, la "venus" de Willendorf. Según esos mitos, los llamativos atributos de la diosa eran tales que anulaban la voluntad del quien los contemplaba. El que algo pueda anular la voluntad, y que ese algo sea la belleza, es una elevadísima especulación estética. No en vano la diosa tenía dos naturalezas, con dos cultos absolutamente separados: la venus urania y la venus pandemos, o popular. Sin embargo, no se puede perder de vista que se trataba de la misma diosa.

Pero lo curioso es que yo veo algo igualmente estético en el intento de evadirse del engaño de venus. Y algo aún más curioso en que sólo se puede poseer a Venus si no le das poder, si comprendes el engaño y la ignoras. Es decir, Venus no te tomará en consideración si no pasas por encima de sus pruebas o engaños.

También existe una Venus social, la venus del mirto o Venus Murcia, aquella que recompensaba con coronas de mirto a las virtudes socialmente mostrables. La venus del mirto es una asombrosa belleza, pero apetente de reconocimiento social y gestora de recompensas: una Lou Andreas Salomé, vamos.

Pero lo que más me interesa es la profundización ascética más allá de lo estético, lo que te sacude la afectividad... es curiosísimo el mito de San Bartolomé, mi santo favorito, puesto que es el dios de la lluvia... San Bartolomé destruye a Venus Ashtarot (o Astarté). Ashtarot tiene mucho de nocturno, de noche... y al mismo tiempo de demoníaco.

El martirio de San Bartolomé es un mito gnóstico: indica que el precio del miedo de sospechar de la belleza, de la estética, por el presunto descontrol que te produce, de destruir eso, es perder la piel. Y es algo absolutamente cierto, en mi experiencia.

En definitiva, venus es un camino: queremos que sea nuestra esposa, nuestra amante, nuestra inspiradora, nuestra clave de éxito social, queremos que venus nos colme, venus es la distante estrella del lucero del alba.

Pero el lucero del alba, también es lucifer...

Espero haberte podido inspirar, Pablo. Un tremendo abrazo, queridísimo amigo.

¿Vuelvo a ser un ángel?

Fotocomposición de Blanca Galindo para Klaus & Kinski, Que recuerda el cuadro "Judit degollando a Holofernes", de Artemisia Gentileschi

Un ángel: alguien disperso en lo celeste
Que está a tu lado desde que apareciste
Casi nunca afligido, casi nunca alegre,
pero siempre radiante a tu servicio.

Rainier Maria Rilke

¿Porqué todo está tan cerrado?

I'm alone at last with every other me
Guardian help me, angel shoot
All you ghosts stand by and salute
And explain:

Why is everything so locked up?
The Notwist

Sólo deseo una cosa: la normalidad. Quiero que lo que es lógico que suceda, suceda. Necesito muy pocas cosas para ser feliz. Necesito la voz de Tris de vez en cuando, necesito que pisacharcos deje de oponerse a lo que ella misma desea, que no es otra cosa que el que nos llevemos bien. Necesito cuidar de mi sobrinito, porque sé que puedo enseñarle a leer muy rápido. Necesito que la gente de wikipedia se deje de hacer el indio. Y bueno, esto es accesorio, no es para nada necesario, pero estaría muy bien conducir a fosacomun al lugar que le corresponde entre los nuestros, es decir, aquí. Además, tu misma has elegido el nombre. Cantar a los crepúsculos con ropas oscuras y en absoluta ausencia de cualquier emoción salvo la compasión no está nada mal...

Nunca debí caer.

La teoría del mundo amenazador

¿Qué pasa aquí? ¿Porqué tanto cinismo y desvergüenza? La teoría del cultivo de George Gerbner es correcta? Emiten programas de audencia masiva en el que varios tarugos se pelean desenfrenadamente, y esa forma de relación social se extiende?

Qué hago...

"Al agua de Sevilla
que es una asquerosidad
le ponen nata encima"...
Un amiguete anónimo XD

Pues...
Sólo tengo como respuesta el silencio.
No se cómo ha pasado.
No lo sé, no tengo ni idea, lo juro, pero...

Edición número 10 000

Hoy, a las 15:26 hora de Madrid he realizado con el usuario gustavocarra mi edición número 10 000 en wikipedia. Se trata de una página nueva, la correspondiente al hongo pleosporáceo Cochliobolus victoriae. Este hongo es un fitopatógeno, es decir, que produce enfermedades en las plantas. La elección de este tema no ha sido intencionado en absoluto, aunque me ha sorprendido la coincidencia... ¡Muhahahahahaha!

En realidad, estaba investigando en mecanismos autofágicos en plantas, y en concreto en aquellos selectivos de mitocondrias, y me encontré con una toxina, la victorina. En un apasionante paper, Curtis y Wolpert muestran cómo los efectos patógenos de esta toxina se producen cuando induce una caída del potencial de membrana a través de la formación del poro de transición de la permeabilidad mitocondrial (el artículo de wikipedia es de Bob y está ilustrado por un servidor). Posteriormente se puede inducir una muerte celular programada.

Insisto, es una casualidad. ;)

Plumas de caballo

Pues no me resisto a poner esta delicia de uno de mis grupos favoritos, desde Portland, Oregón, Horse Feathers,que anteayer sacaron un nuevo disco, Thisled Spring. El artículo de wikipedia, obviamente es mío.

Pickwikimedia

Mr. Pickwick dirigiéndose a su club. Obra de C.H.Green expuesta en el Charles Dickens Museum de Londres.

Greg: Todos necesitamos secretos. Si no nos matan nos tienen seguros y calientes...

Remy: El primero de mis amores resultó ser un tarugo. Y parecía tan divertido y encantador y considerado... Pero estaba actuando: vio algo que quería y sabía como comportarse para conseguirlo. En retrospectiva, que yo tuviera 17 años y él 30 debería haber sido una pista. Descubrir quien es la gente lleva tiempo. Y lleva el doble si intentan impresionarte.

Me acuerdo de mi último día en Porsmouth, completamente nevado, pasando la noche al raso... Me sentí como uno de esos personajes huérfanos y sin esperanza de las novelas dickensianas. Sin embargo, hay una obra mucho menos conocida, un libro de humor: los papeles póstumos del club Pickwick. Me lo regaló Tris hace muchos años poco antes de que cada uno iniciara su camino. No se lo he devuelto aún.

Para mi ese libro ha adquirido la categoría de un talismán: me ayuda a distinguir donde está el engaño, me sirve de recordatorio ante el fingimiento, me señala donde están los atajos y los atrapaderos. Intenté prestárselo a una persona a la que adoro con toda mi alma, pero mucho me temo, en vista de los resultados, que sólo funciona conmigo.

Y tal vez no se lo haya devuelto porque es posible que aún me haga falta. El libro trata de un club de pedantes pseudocientíficos solteros que se dedican elogios exagerados a su mediocre y poco fiable producción dando lugar a todo tipo de situaciones ridículas y trampas para mantener el estatus dentro del grupo.

Ahora mismo no se me ocurre nada a mi alrededor que se pueda comparar... No caigo.

La verdad es que no se me ocurre... Por cierto, esta noche he tenido un sueño erótico soft, ha sido muy agradable... Y ya van dos :)

Sad Lisa

Sé que jode. Pero tengo ganas de joder. Todo depende de lo que se entienda por joder.

El horror (2)

Es la razón de estado. Es saber que hay gente buena y noble que sufrirán tus decisiones. El horror más gordo es ver que un amigo ha llegado a eso, y que tú acabas comprendiéndole, e incluso ayudándole. ¿Alguien sabe cómo hackear tanto dolor? Seguro que debe de haber un hack. Me tomaré uno por la mañana, y otro al acostarme.

Y contendré una maldición...

Punkarra ochentero revival + nouvelle vague

Pues si, una receta sencilla la de esta banda belga, a la que si le añadimos las rotundas formas de Els Pynoo, acaba teniendo una eficacia demoledora. Aunque no es de esos discos que te pones una y otra vez. En fin, lo traigo por lo del tema de la deconstrucción, que ahora lo llaman hacking.

Se da la circunstancia de que un ilustre mesetario va contando por ahí a todo el que quiera oírle que tuvo ocasión de decirle personalmente a Peter Sloterdijk que yo fui el único que sacó su "crítica de la razón cínica" de la biblioteca durante años. Estamos hablando de 1994, y me acuerdo que le di a Tris una turrada importante con Derrida, que en gloria esté.

Y doctora fosacomun: lo que sucede es que la tentación de inventar la pólvora es irresistible para el mundo buhoneril con escenografía prefab. Pero resulta muy chic eso de la acreditación, el micrófono inalámbrico y moverse por todo el escenario con una presentación de diseño al fondo y un lenguaje muy sencillito y sin atril.

Estoy desesperado por apuntarme a esa particular forma de monólogos académicos à la "club de la comedia" que se están poniendo tan de moda. ¿Se imagina usted que en una congreso le ponen un pequeño conjunto de batería-bajo-guitarra para animar los cortes entre ponencia y ponencia? ¿Y que salen todos los ponentes gafapastas ellos y con trajes de Adolfo Domínguez?

¿No tendrá usted por ahí un ejemplar del Gorgias que le sobre?

Próxima estación: matadero

Cartel de "El círculo del poder" (The Inner Circle) de Andrei Konchalovsky, 1991.

Puede usted creerme: si no fuera por los buenos ingenuos y confiados Ivanes como usted en nuestra tierra nunca hubiera habido un tirano, un asesino, un demonio...

No es la mejor cinta de Konchalovsky, pero siempre me ha impactado. Parece una recreación de "Crimen y castigo" con casi todos los elementos de la maldición Raskolnikoviana, comenzando por el cuartucho lóbrego. Personas inocentes y buenas caen en un mundo de intrigas palaciegas en el noveno sector (obsérvese los paralelismos dantescos, el noveno círculo) que les sobrepasa y que progresivamente va corroyendo su corazón.

En una escena magistral, la esposa del protagonista, Ivan Ganshin, Anastasia, insinúa que ha tenido relaciones sexuales con Stalin y que fruto de esas relaciones es el hijo que espera, pero el ingenuo de Ivan no comprende esas insinuaciones. Al abrir el Armario, Anastasia encuentra dentro un busto de Stalin que Ivan ha rescatado de una escuela bombardeada. Eso hace que Anastasia prorrumpa en carcajadas al imaginarse la escena del amante en el armario y el marido cornudo.

Anastasia va dando muestras progresivas de desequilibrio mental y se suicida ahorcándose. En la nota de suicidio pide que le entregue un jersey a la hija de sus vecinos represaliados por Stalin e internada en un orfanato, Katya, a la que Anastasia deseaba adoptar.

Katya hace finalmente las veces de Sonia en crimen y castigo, rescatando con su inocencia a Ivan, y cumpliendo sus deseos de paternidad y protección.

En fin, que hoy no puedo evitar sentirme identificado. En especial con las palabras de Iván:

¿porqué tiene que ser así? ¿porqué diablos tiene que ser así?

Donde solíamos gritar

¿A que no sabes donde he vuelto hoy?
Donde solíamos gritar.

Hoy es 15 de abril, y a pesar de los 18 añitos, nada se ha hecho mayor de edad. Aún paso por aquel banco donde todo se incendió ¿te acuerdas?

Cada 15 de abril nos regalábamos Leucantemos pintados de azul y alcachofas y por fin, ya está, ya hay paz, ya hay paz...

Ternura

Que hoy no salgo de casa sin proclamar a los cuatro vientos la inmensa ternura que me inspiras, Tris, lo muchísimo que te quiero y lo orgullosísimo que estoy de ti.

Un besito en la comisura de los labios ;)

La hermosura de la posibilidad

Todo este vocerío, esta suciedad y polvareda y toda la humanidad en mis brazos, para dirigirme a ti en tono grave porque esto no estaba previsto, Pero es muy hermoso tenerte a mi lado Y podría fabular sobre lo de anoche, Sobre los jadeos y los gemidos Y que viajé hacia lugares más allá de la comprensión humana, Salvo de la de aquellos que permanecen puros Como yo. Como nosotros. Todo el vocerío, la suciedad y polvareda Todo aquello que nos juramos dejar al margen Y que ahora te juro que dejaré llegado su tiempo A modo de cínica escusa.

Y mientras te llevas tu dolor a casa, Te pido que les digas que confíen y que estaré ahí, con esas bellísimas personas, Porque he visto miles como vosotros Y os puedo comprender. Y sé que sólo se trataba de un huracán sobre la ciudad en la noche que me tomaste en tus brazos Y nos juramos mantener aquello: La hermosura de la posibilidad que tan tardíamente encontramos en nuestra vida. Porque esto no es el ocaso si no la consecuencia de la rotación terrestre

Hanami

Hanami desde la ventana de mi casa en Palencia, España.

La ventana de mi casa tiene en esta época del año una hermosa vista: nubes rosadas de flores de cerezo japonés. La floración del cerezo simboliza la belleza de la muerte del guerrero en el pleno esplendor de la juventud. Dulce et decorum, el tópico de la immatura mors...

Soy de los que creo que es posible morir joven y bicentenario. Pero entre tanto, recito el hermosísimo poema del Haijin Kawabata Bosha:

Pisando el verdor de la estación
Piso
Un cúmulo de nubes

Ante el templo de las Seis Virtudes
Al fondo de las tinieblas
Los gusanos gritan

Nada más que decir, nada más que gritar, nada más que pisar ante el templo de las seis virtudes al fondo de las tinieblas.

Salud

Critias, Tabucchi, Oliveira

Manoel de Oliveira entrevistado por Antonio Tabucchi. Fotografía tomada por Romanceor en julio de 2008. Original y licencia, aquí.

Critias era, además de tío de Platón, un terrorífico tirano. Diels-Kranz nos ofrece un enigmático fragmeto de una tragedia no identificada que reproduce Tabucchi y da título a su último libro de relatos breves: "Persiguiendo la sombra, el tiempo envejece deprisa".

Tabucchi especula sobre el significado de esta frase en sus relatos: ¿La sombra son las ilusiones? ¿tal vez los deseos? Y no es nosotros los que envejecemos, sino cronos, el tiempo, aunque lo que toma en consideración Tabucchi son los juegos subjetivos de la memoria y que en realidad, es el tiempo el que nos envejece a nosotros.

Sin embargo, la entrevista con que ilustro este post desmiente a Tabucchi: Oliveira, con sus más de 100 años y aún en activo como director de cine, podría bien decir que es él quien ha hecho envejecer al tiempo como si éste fuera un retrato de Dorian Grey guardado en un baúl. Y es sencillo reconocer la sombra que persigue: la ilusión de la inocencia infantil primero, y la del amor después, contrastados con la verificación de la crueldad humana inserta en ambos.

Yo también tengo una ilusión: tener una vida monótona pero ilusionada con lo que más me gusta: la patología molecular. Volver a casa y preguntar a alguien a quien amo cómo le ha ido el día. Cocinar para esa persona y dormir acurrucado.

Así el tiempo puede envejecer como le de la gana. Entre tanto, tengo claro que mi enemigo es la vejez, no el tiempo. Derrotar a la vejez es la sombra que persigo para hacer que el tiempo envejezca.

Contra la necesidad, ni los dioses luchan

Copia de romana de una estatua de Escopas que representa al dios Potos, y remozada posteriormente como Apolo Kitharoidos. Colección del cardenal Albani.

Por eso yo nunca hacia una esperanza inútil
lanzaré el destino de mi vida,
buscando aquello que no existe:
un hombre sin tacha entre quienes
los frutos de la vasta tierra compartimos.
Cuando le encuentre os lo diré.

Pero a todo el mundo que
nada vergonzoso realiza gustosamente alabo y amo,
pues contra la necesidad ni los dioses luchan.

Protágoras, 345a

Las "sacas" de Amazon nos han traído en esta ocasión una excelente novela histórica de Mary Renault aún no traducida al castellano: "The praise singer", algo así como "el encomiasta". En ella recrea la vida de uno de los nueve poetas canónicos, Simónides de Ceos, del que se proporciona en este post una cita en la que polemiza duramente contra Pitias en el Protágoras de Platón, ese diálogo en el que el hetairós le dice a Sócrates que era evidente que ya de buena mañana andaba buscando los favores de Alcibíades, para ponerse luego a reflexionar sobre la virtud. Por cierto, recomiendo a todo el mundo la lectura de este monumental artículo destacado redactado por mi entrañable amigo y excelente persona Dorieo.

En fin, he querido traer esta cita a colación para recordar que allá por 1986, mi amigo el mesetario y yo tuvimos la suerte de tener entre nuestras manos ni más ni menos que un original del Marsilio Ficino gracias a un tío mio que por entonces andaba preparando su tesis doctoral . Recordemos que además de las obras de Platón, Marsilio Ficino también tradujo a Plotino, lo cual explica las inclinaciones del insigne mesetario.

Pero además es también por otro propósito: Uno, polemizar contra Simónides aunque sin intención de dar la razón a Pitias: Ninguna esperanza es inútil. Lo único sustanciable de una esperanza es, precisamente, su utilidad y su razón estética.

He de poner la casa en orden antes de acometer aquello que siempre he soñado. Ahora, después de luchar tanto, por fin estoy en el lugar adecuado y tengo un proyecto absorbente e ilusionante, al que pienso entregarme en cuerpo y alma. Este blog será de ahora en adelante una crónica de esta empresa:

Voy a derrotar a la vejez.

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Actualización: (15:24, 5/4/2010) Dorieo me ha informado de que sí está traducido, Su título es "El cantante de salmos", publicado en Grijalbo, Barcelona, 1980 ISBN 84-253-1964-1

Pero claro, con esa traducción y ya casi descatalogado... jejeje. Gracias, Dorieo.

Broken

Greg: Todos somos patéticos: es lo que hace que las cosas sean interesantes...
Lydia: Estoy harta de que la vida sea interesante

Yo-yo Ma interpretando el preludio de la Suite para violoncello solo Nº 1 de Johann Sebastian Bach

Si, me dijiste que había pillado el gusto a eso de provocarte. Y era verdad: necesitaba hacerte enfadar, necesitaba hacerte daño, y eso me hacía sentir bien. ¿Sabes? Nunca jamás he sido mejor persona que cuando alquilé el coche para ir a verte. Nunca jamás he sido tan sincero y limpio, y nunca jamás he tenido ilusiones más nobles y un amor tan hermoso.

Todo lo que vino después fue inmoralidades que respondían a inmoralidades mayores. Errores que respondían a errores, precauciones innecesarias que causaron una escalada de desconfianza. Hoy me siento sucio, estratégico y amargado. Tal vez sea porque hoy deseo ver las cosas con compasión, o porque echo muchísimo de menos al Gustavo que fui por un breve plazo. O porque para recuperarme de su fracaso me he hecho irónico, desidioso, despiadado y profundamente misántropo.

Quiero reconocer este inmenso dolor y nostalgia que a penas puedo manejar. Porque aún me sigues importando. Pero también manifestar mi voluntad y férrea determinación de superarlo. Y sólo bajo esa clave es como se pueden leer algunas de las cosas que hago. Nada de valoraciones maniqueas. Nada de odio, ni resentimiento, ni análisis simplistas, ni culpa.

Volveré un día a pisar charcos. Y esta vez será la buena.

Tiempos de cambio

Es The times they are a Changin', que diría Dylan Thomas.

He gritado a las jerarquías de los ángeles sabedor de que su existir más potente me aniquilaría. Y cuando todo ha quedado vacío, las velas de este viejo falucho han recibido nuevos y cálidos alisios. Ahora me propulsan las piernas, ahora me hiere el aire húmedo y siento como penden los pulmones agobiados por la densidad del relente marino. Son tiempos de cambio, enredado entre ristras de ovas y frailecillos.

Ya he recibido los cincuenta latigazos por mi conato de sublevación. Ya he rumiado mi odio bajo el catre de otros acompasado por crugidos de cuadernas carcomidas. Ya la boca reseca ha vomitado todo el ron del mundo y me he tambaleado desacompasando las olas y ya he recibido sepultura en el lugar más profundo del océano sin apenas ceremonia.

Porque yo sé que existe Terra Australis Incógnita, o por lo menos algún atolón con gente amable aunque algo cleptómana para ofrecerles mi alma y también tal vez unos pocos clavos de acero.

No sé si te acuerdas, Tris: año 1994: aférrate a mi cruz, dijiste. Y desde entonces no he hecho otra cosa en mi vida, aunque ahora la cruz ande por otro monte, que siempre es el de la calvaria. Si he de beber este cáliz, que tenga más de cuarenta grados y me aturda.

Amén

Kramer contra Kramer

Fotograma de Kramer contra Kramer.

Supongo que esta película explora uno de los resquicios o las constantes humanas más radicales. Es símplemente la observación de un fenómeno. Mi triste experiencia es que cuanto más inteligente sea tu pareja, más dura e irracional será la ruptura. Este beso representa la irrealidad de esa ruptura, el sentimiento mutuo de que es una actuación de utilidad, una subordinación del rol social.

En ocasiones, una ruptura basada en mejorar el rol social de tu pareja es algo ético. Sobre todo cuando el éxito de tu estrategia te da la razón. Pero... ¿Y si es a la inversa? ¿Y si tu pareja te lastra?

El problemade los Kramer es que se quieren de una manera indisoluble. No es Kramer vs Kramer... Mi conjetura es que los Kramer cometieron un fatídico error.

Hamburguesa dietética

Incomprensiblemente, toda una escena imprescindible para la música pop ha sido completamente olvidada, la Hamburguer Schule, en parte homóloga de nuestra "movida", coetánea en el tiempo y en parte con similitudes. Una de las influencias que se observan en este tema de Tomte que he elegido es los Riffs y silencios del grunge.

Pero el severo sello intelectual de sus composiciones lo diferencian de la informalidad y la impenitente juerga de nuestra movida. En fin, me he entusiasmado con grupos post Arcade Fire como Mamut, pero en realidad estamos pidiendo nuevos presupuestos, y realmente creo que es hora de mirar a la desembocadura del Elba.

Y suelo tener un olfato infalible... Por cierto, Marieta, suerte en Newcastle... Da recuerdos a Pepe.

No tienen sexo los ángeles

Un soplo de aire fresco por el colchón
y al poco una quietud sorprendente,
bajo cero el silencio del refrigerador,
cerré los ojos de ganas de verte.

Cuando noté que no estabas llegó el terror,
eché la culpa al alcohol que tomaba,
a la pinta del cielo, ¡qué mala, por Dios!
y estaba muerto de miedo y cantaba ...
y cantaba:

No tienen sexo los ángeles,

Te quitaste de en medio con radipez,
como en la vez en que no supe nada.
El aire helado que fuiste y que vino a traición
quedó divino de muerte en mi espalda.

No pude darme la vuelta o mirar atrás,
cobarde ante una pared desnuda y blanca.
Por la mañana miré hacia el sol cegador
y vi la vida mejor y no me gustaba ...

Vals de Ballenas

El grupazo de Albacete Mercromina con su tema "Vals de Ballenas.

No he podido resistirme a poner este tema de Mercromina, uno de los grupos, junto con "chucho" que surgieron tras la disolución de los Surfin' Bichos.

Comida china y subfusiles.

Paloma

Hable con ella... Hoy es una utopía... Cómo puede deteriorarse tanto una persona tan mágnífica, tan inteligente, tierna y atractiva...

Estoy desolado. Sólo fue una mínima ventana. O tal vez incluso una mínima ilusión. Pero ya no existe una persona detras de quien me habla y debo aceptarlo.

Flor de Lis

Esta versión de Flor de Lis es absolutamente soberbia, con algunos momentos be-bop, mezclando esencias jazzísticas con puro sentimiento bahiano. Mmmmmm. Aún me acuerdo de escaparme con mi primo Zacarías a un concierto de Gilberto Gil y Caetano Veloso ¿verdad? ¡Que noite, Zaca!

Realmente conozco pocas personas tan especiales como Zaca... Sobre todo aquella Semana Santa en la que me ofreció hacer una rondalla a no se quien ambosdos con las guitarras... Zaca: sigue pendiente, y tengo puestas todas mis esperanzas en conseguirlo.

Deus meus! Estoy casi a punto de conseguirlo.

Marieta, esta canción no se refiere a ti, con lo muchísimo que nos queremos, guapísima, ya lo sabes. Es, simplemente un himno al fracaso, pero yo ya he hecho del fracaso una forma de vida... Aunque en realidad, si te contara...

Ah, los subtítulos están fatalmente traducidos

No me va ni mucho menos tan mal.

Inmortales

El grupo Alphaville, anteriormente conocido como "forever young", a quienes terminé definitivamente de aficcionarme gracias a mi amigo Rafael Mielgo.

Y es que señores, anuncio públicamente que mi primer achaque ha aparecido. Tengo un problema de salud que se ha quedado conmigo, me debilita y me preocupa. Mi amiga Inma, que anda revoloteando por ahí, y a la cual no he mostrado excesiva locuacidad en los últimos días, me está diciendo que llevo muy mal los cuarenta tacos. Bueno, explico la broma: el viernes salí de farra con mis colegas de siempre, y la verdad es que me sorprendí hablando de achaques como los viejos... Oh, wait! Eso tal vez signifique que soy viejo... En cualquier caso, contemplé "mi primer achaque" como algo tan placentero como mis primeras otras veces, inconsciente de que se ha desatado una cadena de acontecimientos que me arrastrará indefectible e ineluctablemente a la tumba.

Desde el punto de vista científico, esto es un decir... Me refiero a la existencia de un abrupto onset de los achaques de la vejez. La cosa no es tan así: desde el mismo momento que el último cartílago epifisario se cierra, o en determinadas condiciones de forma anticipada, se van acumulando una serie de factores que, aunque son contenidos por la homeostasis interna, no dejan de jalonar el camino hacia el momento en que esa homeostasis se quiebra de forma seria. Hablamos de las enfermedades relacionadas con el envejecimiento, que son la causa primaria de muerte.

Carnet de baile

Estuche de carnet de baile con escena de mujer hilando en un jardín. (circa 1800) Lleva una inscripción que dice "D'amitie", lo cual forma parte de la composición "souvenir d'amitie".

En agradecimiento a las útiles indicaciones de fosacomun, voy a dedicarle un post con uno de sus objetos-fetiche favorito, aunque poco va a tener que ver lo que aquí se diga con la imagen que lo ilustra. Eso si, tal vez aparezca una suerte de explicación de porqué he andado mal de ánimos en algún momento, aunque creo probable que te haya llegado alguna noticia.

Tal vez haya idealizado un poco Santander. Mucho tenía que ver el excelente buen tiempo que gocé y la necesidad de cambiar de aires. Por otra parte, harto del Mediterráneo, que es un estanque insulso, la bravura del Cantábrico me embriagaba la vista y me generaba una suerte de ánimo igualmente embravecido. Llegué a vivir con tres personas de Santander mientras hacía mi carrera en León. Jesús del Estal nos ponía unas excelentes tortillas rellenas que recuerdo con nostalgia, de modo que disfrutar de una de esas cuñas era para mi como la magdalena de Proust. Además me acordaba de las anécdotas de internado de Pepe Gutiérrez Marcos y de Cabielles, y de sus giros y frases que iba encontrando en los viandantes de Santander. Era como estar en casa.

Pero también me fui porque tenía que huir de algo: desde hace tiempo voy problema tras problema, tropiezo tras tropiezo con una buena mujer que conoce el mesetario. El año pasado fue un año de trastorno absoluto por culpa de las claves con las que nos relacionábamos: La competitividad, la falta de emotividad y los constantes castigos demolieron mi autoestima, que era muy alta. Comencé a generar estrés porque era imposible relajarse: no aceptaba ni respondía a bromas, nunca sabías lo que le iba a ofender. Eso si: ella podía hacerlas. Además, llegaba un momento en que me sentía juzgado, observado, comparado, censurado, restringido en lo que podía y no podía hacer o a quien podía hablar. Cada vez que abría el correo electrónico no sabía si me la iba a encontrar de buenas o de malas. Siempre me hablaba como para adquirir ascendiente, de manera seca y autoritaria. Todo estaba condicionado por ella mientras estuviera sólo en Alicante. Todo ello sin motivo alguno. Fue horrible.

En diciembre decidí tomar ese toro por los cuernos. Decidí que no podía dejarme atacar así. Tracé un plan y lo seguí, y el efecto es que actualmente estoy eliminando mis fobias una tras otra, me siento mucho mejor de ánimo y estoy haciendo lo que quería hacer desde hace tiempo.

Ayer pronuncié las palabras "vete a la mierda" y hoy por la mañana me he sentido muy bien. No sé cómo no lo he hecho antes. Bueno, si: quise dar una oportunidad a la madurez y a la cordura, pero se debe aprender que el diálogo es imposible con algunas personas, y lo más sensato es eso: a la mierda.

Y eso es lo que el bravo Cantábrico me infundió: valor cántabro para tajar al arrogante romano. Romana, en este caso. Calamares a la romana. Gracias, fosacomún: te mando los restos de la batalla para que les des cristiana sepultura, Amén.

Una vez, un columpio me esculpió

El genial clarinetista de jazz Michael Riessler.

Hoy he sido buena persona, me he contenido, y no he despotricado de nadie.

Una vez un columpio me escupió

Solène Kermarrec, cellista solista de la Orquesta Filarmónica de Berlín, interpretando a Dvorak.

Ahora estoy disfrutando de algunos momentos de soledad y reflexión desde Cantabria. Esta mañana he tenido que madrugar un poquito, de modo que me he relajado editando en wikipedia, recordando, tomando mucho café y deseando que se pase rapidito este año para poder volver a mi tierra.

Ahora estoy en el maravilloso café de Pombo, frente a la Iglesia de Santa Lucía. Se me hace muy difícil retornar. Tal vez vuelva, charle un poquito con Inma para contarle estos días, y mañana pasee con mi amigo Fernando.

El tono de voz

Pitangus sulphuratus, Conocido como "bicho feo" en Argentina.

Mis queridos alumnos:

Puesto que estáis de exámenes, y que no serán precisamente fáciles, aprovecho esta semana para hablaros de un paper que me lleva a algo personal. Existe en casi toda América un avecilla, que según el país llaman "bicho feo" o "bienteveo". En Argentina era el pajarillo que me despertaba. Ahora bien, cuando los argentinos le llamaban "bichofeo" por la interpretación onomatopéyica de su canto, lo decían con un tono burlón cercano a la entraña. No creo en absoluto que "bicho feo" fuera despectivo para ellos, ¿no, sin remedio?

El matiz afectivo de los recuerdos lo es todo. Lo pone de manifiesto este curioso paper:Annett Schirmer (2010): «Mark My Words: Tone of Voice Changes Affective Word Representations in Memory» PLoS ONE, 5(2): e9080. doi:10.1371/journal.pone.0009080.

Como sabéis de las clases de lingüística, una gran cantidad de información se transmite en la forma en que se modula y percibe el tono de voz. Lo tiñe de matices afectivos. Existen recuerdos a los que no accedemos con viveza ni frecuencia, pero que nos influyen. Otros recuerdos los sepultamos. Y en definitiva, un antiguo amor es una mezcla compleja de una modulación de la voz deliciosa mezclada con vivencias, tal vez dolorosas. Por ello es tan paradójico e intrigante.

Una gran parte de nosotros es prosodema y lingüística inmanente. Una gran parte de nosotros es erosión, arrastre y sedimentación. Una gran parte de nosotros es apilamiento de conglomerados.

Un mismo pajarito puede ser bicho feo o bienteveo.

Que de tanto guiño

Me lo ha dicho un pajarito.

Por aquí y por allá, van a pensar que si estamos tontos. Y creo que con razón. Bueno, también hay alguna despistada que -conjeturo- se cree la destinataria de alguno de esos guiños y luego se rebota. Pero ya espabilará algún día.

Ya queda menos... Feliz dia :)

¿ah, que para mi también? Bueno, según como te portes... ¿te acuerdas de cómo nos despedíamos con los ojos llenos de felicidad? ¿sabes lo que significa?

¡Serás tóndrula! jeje...

Una visita

Revisando las asombrosas estadísticas de este blog (a fin de mes publicaré el pantallazo) y a titulo provisional, diré:

• 2653 visitas únicas en lo que va de mes.


• Un gran número de visitas a mi otro blog desde este XD.


• Una visita muy especial desde Francia... :))

Pero, Judith, ¿sabes porque este blog es tan visitado?
Porque no se cómo lo he hecho, pero es muy hermoso. Tiene grandes momentos.

Debe ser eso...

Morir de tedio

Pobre bichejo al borde del colapso por hastío, pidiendo el tiro de gracia o irse de copas con los murciélagos de la zoologa judía Dara Orbach. Créditos, aquí.

Me temo que hoy toca usurparle el tema a fosacomun, esta vez con otro estudio cachondo donde los haya. Por cierto, sigo afirmando que este blog no va de ciencia ni wikipedia y se abandera con el chusmerío y el chismorreo.

¿Te aburres mortalmente? Pues nada, siempre se puede pasar un buen rato dilapidando fondos de aquellos que tienen el dinero aburrido para hacer un estudio como este: «Bored to death?» Annie Britton, Martin J Shipley, International Journal of Epidemiology, doi:10.1093/ije/dyp404 publicado en febrero de 2010. Se concluye que el aburrimiento es un considerable factor de letalidad.

Vamos a ver cómo se diseña un estudio de estos: primero, hay que buscar una fuente abundante de elementos aburridos. Y ¿donde encontrarla? ¡si! en los funcionarios. Se midió el nivel de aburrimiento de ni más ni menos que 7500 funcionarios en edad de merecer que obviamente desconocían la página de dodo, por ejemplo.

Oh, sorpresa: parece que hay un diferencial importante de aburrimiento por género, concretamente la diferencia es de 2/1 a favor de las féminas. Y finalmente: si llevas una vida soporífera, la probabilidad de que palmes aumenta en un 37%.

¿Leer a Marcel Proust es suicida? ¿Se deben poner anuncio de advertencia de las autoridades sanitarias antes de proyectar Sacrificio, de Andrei Tarkovsky? ¿Acabar con tu profesor de cálculo de estructuras podría considerarse defensa propia?

No. Por ejemplo, el aburridísimo Heidegger consideraba que esta condición estaba ligada a la esperanza (o a la espera, según se traduzca). Y por otra parte, gracias a Vodanovich dispondremos de un aburridómetro para controlar el nivel de exposición. Un gran amigo mío, Hipólito, consideró siempre el "aburrimiento en soledad" como un derecho, y la resistencia al mismo como una virtud entrenable y útil.

Tambien existen estudios sobre cuanta cantidad de aburrimiento es tolerable, vaya a saber para qué: Mansur Zaskar, un paciente de estudio, sufrió daños neurológicos por exceso de aburrimiento que le condujeron a un intento de suicidio. Seguro que en Guantánamo han tomado buena nota.

En fin, espero no haber perjudicado irreversiblemente a nadie con este post...

Y mañana, paquidermos: un descuido y ya ves, los murciélagos a desfilar.

Mañana, si me encuentro bien, me iré a ver a este grupete en la sala la Llotja de Elx. Obviamente, ya hace tiempo que redacté su artículo en wikipedia. Me lo debéis, chicos. Hacedme una seña, soy el de la foto. Estaré en primera fila. Mmmmm ¿Ferrán, me dejas que me acompañe Marieta? Salvo que andes por aquí, claro. En cuyo caso, nos vamos todos jejeje. Puesto que también estuvimos en el festival de Benejúzar, viendo a Deluxe. Pienso llevarme el traje de Mohair tonic.

Nota: si que está por aquí :D El que no puede venir es Quique, porque está de cena. Vamos a ver si puedo publicar alguna foto. Al menos subir la banda a commons. Y eso a pesar de que sigo con colitis, cosa que estoy comprobando ahora mismo :(

Me duele tanto

Que como siempre tengas tanta razón. Que por mucho que explore o luche, siempre das con el quid. Hace poco hablé aquí de mi complejo de Casandra. Ya somos dos. Pero estoy tan, tan tristísimo.

En fin, ahora nos toca disfrutar. Que si, buena mujer, que si. Disfrutar, no hacerse mala sangre. Y seguro que así sacamos más.

Bueno, ya lo sabes, no necesito decírtelo. :)

Creencias sobre vampiros y murciélagos beodos

Ejemplar de Artibeus jamaicensis, una de las especies empleada en el estudio de Dara Orbach, con una curda espantosa después de completar un ciclo de experimentación. Viendo el tigre de su facebook, parece que esta doctora le encuentra el punto a lo de intoxicar a los pobres bichos. Autoría y licencia de esta imagen aquí.

Bueno, creo que mis lectores están quedándose tranquilos porque se aprecia que el rumbo de esta nave sigue firme en las procelosas aguas del chismorreo y el chafarderismo de tabloide, y nada tiene que ver con wikipedia ni con la ciencia. Y hablando de infundios, en la wikipedia en español ha superado recientemente la evaluación de artículo destacado (CAD) un artículo ciertamente original, [[creencias sobre vampiros]], porque lo es por partida doble: primero, por la temática, puesto que no existe en internet una colección tan completa de las leyendas vampíricas. Pero segundo, porque tampoco hay precedente en Wikipedia en otros idiomas de un artículo con un título semejante. Ha sido un trabajo artesanal, que como me dijo su autor, en ocasiones consistió en encontrar día a día un nuevo vampiro, cazándolos con la persistencia del mismísimo Van Helsing. Más allá de la anécdota, lo importante es comprender la generosidad de éste, y tantos otros voluntarios de wikipedia. Me imagino cuantos programas de misterio sencillamente copiarán éste trabajo y no cumplirán el requisito de atribución. Porque por lo demás, es gratis et amore.



Pero hablando de singularidades, PLoS ONE publica hoy un trabajo que seguramente ameritará un puesto en la próxima edición de los IgNobel. Su título es: « Drinking and Flying: Does Alcohol Consumption Affect the Flight and Echolocation Performance of Phyllostomid Bats? » El trabajo elige varias especies de murciélagos del nuevo mundo, los divide en los clásicos grupos de casos y controles. Luego se les suelta en una especie de murcielagódromo y se ve si el bichito al que previamente se ha azufrado a base de espirituosas, va haciendo eses mientras vuela. Me recuerda a un experimento de juventud en el que sometí a varios patitos a una dieta de miga de pan con ginebra para comprobar si la vitamina B podía rescatarles de su considerable tajada.

En fin, la conclusión es que los murciélagos filostómidos resisten bastante el alcohol, o sea, que tienen aguante y te tumbarían si te los llevaras de copas. Esto es porque son frugívoros y en ocasiones ingieren fruta o néctares fermentados en cantidades suficientes para la embriaguez. Gran revelación para la ciencia, si señor, que a demás, subtitula con "ninguna hembra embarazada o lactante ha sido utilizada en éste experimento" XDD. Por cierto, viendo los estudios que se hacen en Canadá, da la sensación de que en I+D+I los canadienses disponen de pasta como para tirarla. No como aquí.

Nota actualización: Mi amigo Javi me acaba de hacer una interesante observación: El trabajo explica definitivamente porqué los murciélagos son de vida nocturna: La respuesta es porque les gusta salir de copas y luego se quedan toda la mañana durmiendo. Como tienen una resaca de pánico y la luz les molesta, se meten en las cuevas... No, si este trabajo lo esclarece todo... Una mina, oye.

Intuiciones

Corte histológico de hipocampo de conejillo de indias en el que se ensaya la tirosín hidrolasa a las 8 semanas de vida. Se presentan dos casos, un control y otro sometido a estrés prenatal.

Pablo porras lo detectó muy bien: yo estaba en crisis. Icluso se evidenciaba con algunos desequilibrios de los que era bien consciente. Lo aceptaba, porque sabía que tras ello estaba la respuesta a una larga búsqueda.

Sé que desde fuera no se comprende, que mucha gente no me ha entendido, pero yo sólo me entiendo. Alguien observó no hace demasiado de mi, mientras comíamos una porción de pizza, que tal vez lo que sucedía es que si juntamos amplitud de campos y una gran memoria, lo que sucede es que veo un mayor número de lazos y relacciones entre las cosas. Es cierto, lo veo y lo hago a gran velocidad. En realidad mi experiencia es parecida a encontrar a Wally nada más abrir la página. No hay un lapso de tiempo: lo veo, y luego me doy cuenta de porqué. Esto genera un problema de comunicación: explicarme no es sencillo, puesto que la mayoría de la gente no tiene este tipo de experiencia cognitiva.

Tanto mi edad, como mi ausencia de antecedentes, pero especialmente mi constitución bioquímica me van a proteger de una determinada afección. Sin embargo, desde hace tiempo medito en el porqué de su extraño perfil genético, y conjeturo con que confiere algunas ventajas a los familiares no afectados que compensa mucho los riesgos.

Pero más allá de eso está su textura cognitiva y la personalidad que emana de ella. Es increíble. He tenido o me interesado por dos tipos de pareja: las que tenían una gran afectividad, pero me inhibían completamente la libido, y los que tenían una aparente anhedonia, y despertaban ferozmente mi libido. Y ahora sé que esa anhedonia, esa aparente frialdad que se les atribuía es en realidad aparente, pues existen estudios científicos que lo demuestran.

Hay una cosa más. En aquellas personas en las que existe susceptibilidad, y por tanto riesgo de aparición, siempre parece como si fuera en realidad a aparecer de un momento a otro. Hay, por una parte, una conciencia de inminencia, y por otra parte un exceso de vigilancia sobre el riesgo.

No puedo evitar sentirme perdidamente atraído por este perfil, aunque estoy superando este complejo de Casandra. Pero explicarlo es una forma de explicarme. Hoy he quedado con una persona afectada, y como siempre, me llevo de maravilla. Y es todo un placer para mi :)

Adelita y el 65 aniversario de la liberación de Auschwitz

Hace algo más de un año del fallecimiento de Adela Quijano Secades, la que fue esposa del embajador Ángel Sanz-Briz, más conocido como "el ángel de Budapest". Fue poco después de que yo mismo añadiera su nombre en wikipedia en esta edición, cuando la enfermedad cardíaca de Adela hacía presagiar lo peor. Nació casi a la par que mi abuelo en Santander, y falleció el 18 de enero de 2009 en Madrid, queriendo ser enterrada en Los Corrales de Buelna, solar de nuestros antepasados. De su carácter cabe destacar su gran personalidad, sólidos valores cristianos y un gran sentido de la familia, que de alguna manera era extenso como demuestra esta fotografía en el que un gran número de Quijanos le ofrecieron un homenaje en vida.

Como Quijano que soy no puedo sentir más que orgullo por la figura de esta bienhechora y dedicarle un emocionado recuerdo, además de tomarla como ejemplo. Adela contrajo matrimonio con Ángel Sanz-Briz poco antes de partir para Budapest y abandonó ésta ciudad a comienzos de 1944 para proteger a su primer retoño, Adelita. Las operaciones antijudías comenzarían poco despues, en marzo del mismo año. El resto de la historia ya es conocida: nuestro embajador salvó la vida de 5200 judios, en comparación con los 1200 del más conocido Oskar Schindler. Todos estamos seguros que en este gesto contribuyó el reflejo de Adela, quien siempre dijo que su marido se quedó en Budapest "porque era su obligación".

Descanse en paz y permanezca siempre en nuestra memoria.

¿qué pasó hace un año?

Recreacción tridimensional de una sinapsis obtenida por el equipo de Rubén Fernández-Busnadiego en el Instuto Max Planck de Bioquímica en Martinsried. El artículo original fue publicado en el Journal of Cell Biology.

Insisto en que este blog no va a hablar de ciencia, y que mi intención es que esté mucho más próximo al Cosmopolitan que a otra cosa: que nadie se espante. Esta imagen de la derecha es todo un hito. Fue obtenida mediante una mezcla de técnicas, entre ellas, la criotomografía electrónica. El artículo de wikipedia que enlazo fue redactado por mi justamente hace un año.

Hay algo que me intriga y que no me deja vivir. Tengo mis conjeturas, por supuesto. Pero no he obtenido una respuesta, ni creo que pueda obtenerla. Sencillamente, me gustaría saber qué demonios pasó hace un año. A partir de ese momento, todo acabó careciendo de lógica y todo derivó en un enfrentamiento sordo, sin background y tremendamente doloroso, que sólo ha llevado a grandes cantidades de perjuicio absurdo por ambas partes. Ha sido la situación más demoledora moralmente que he vivido.

Pero que duda cabe que siempre nos queda la posibilidad de arrancarle algún secreto a la naturaleza, como Rubén. En el fondo, lo que ha retratado este compatriota y su equipo es un retrato de lo que somos. En esa hendidura, tras esos filamentos y esas vesículas en tráfico anterógrado y retrógrado está la respuesta.

Fedesaurio

Fede es una de las razones por las que mantengo activo este blog... Jejeje, la vamos a liar, tronco: la vamos a liar :) Por cierto, no sé que será del repipi de mi sensei, 寺西, 博雅 (Teranishi, Hiromasa). Vamos, no pude elegir un sensei de nihongo más linajudo, la leche. ¡Qué tiempos, tron, qué tiempos!

Gustavocarra actuando en Das weiße Band

El biólogo gustavocarra realizando un papel magistral en la obra de Michael Haneke Das weiße Band (la cinta blanca)

Pues sí, Haneke buscaba un actor desconocido que diera el registro de un seductor impenitente a la par que discreto y tímido, algo así como un nuevo Hugh Grant, y tras unas pruebas se quedo prendado de mi amplitud de registro, de modo que me he convertido en su musa. Tal vez mi actuación haya sido la clave del triunfo de esta "cinta" en el Festival de Cannes.

Tiembla, Troy McLure, jejejeje

Sobre este blog

Este blog tiene unas 5000-6000 visitas únicas al mes. Particularmente es muy importante el contingente de visitas y seguidores de la Universidad Autónoma de Madrid, a la que mando un gran saludo :). Lo comencé cuando tomé la decisión de separarme. Ya van casi para cuatro años. Tengo centenares de amigos dispersos por el mundo: Nueva Zelanda, Australia, el Reino Unido, Francia, Alemania, República Checa, Italia, Argentina, Brasil, Estados Unidos, Canadá, Venezuela, Dinamarca... También tengo muchos amigos dispersos por toda la geografía de España. Algunos De estos amigos son totalmente reconocibles por su IP. Este blog es un tributo a la amistad. No suelo revelar la identidad de las personas aludidas, pero aporto suficientes pistas para que se reconozcan, especialmente basadas en bromas privadas.
La idea sobre la línea de este blog la tomé de Mariève Gagne, una profesora de secundaria canadiense con la que compartía gustos musicales y literarios. Y me gustaría, desearía tanto que este blog terminara como el suyo...

Básicamente se trata de documentar mi historia emocional en un tiempo de transición. De dejar una memoria de todo esto.

De cuando la mejor opción es una puta mierda

Mildred, tal vez me contactes por mi blog. Tal vez vuelvas a llamarme. Tengo muchas cosas que contarte, amiga mía. Tras tu llamada de anoche, deduzco que has sobrevivido al terremoto, y también que, como médica, tienes duras jornadas por delante. Perdona que se cortara mi teléfono. Es una maldita castaña y lo acabo de sustituir por otro que me regaló Tris estas navidades. Uno sencillo, práctico y fiable. Ah, ¿que no sabes quien es Tris?

Pues te tengo que decir que no, ya no estoy con tu amiga. Bueno, si y no: estoy hasta donde puedo estar. Cuando tu amiga te fue a ver a la República Dominicana, aunque el viaje estaba contratado, no fui con ella. Si te digo que ese viaje era demasiado peligroso, puede ser que alucines, y probablemente puede ser que no. Es increíble, pero Pipita siempre me dijo de ti que eras una persona extremadamente equilibrada y a prueba de estrés. Me lo creo y me hubiera encantado conocerte. Pero desde luego, ese no es el caso de pipita, y tu lo sabes.

Pipita es la mujer más dulce del mundo. Es condenadamente inteligente. Déjame llorar un minuto recordando cómo he asistido personalmente a ver cómo salva vidas. Cómo casi pega a unos padres ante una evidencia de meningitis, cómo detectó un edema pulmonar... Mi pipita... Querida Mildred, mi vida estaba poblada de dulzura y yo era una persona segura y protectora para ella.

Me encantaba discutir de cada pequeña celulita. Ella sabía de tinciones y yo de bioquímica. Ella de síntomas y yo de mecanismos. Pero todo eso se ha acabado. Pipita ha entrado en barrena, en la oscuridad más terrible. Pipita ya no existe como persona. Pipita es una sombra. Pipita es una enferma mental muy profunda y con pésimo pronóstico.

Mildred, estamos en una época de sombras y conmociones. Hace unos meses, la hermana de mi mejor amigo y a su vez una de mis mejores amigas, me dio un abrazo. Noté que percibía que necesitaba decirme algo, prevenirme, protejerme. Mi amiga es una brujita. De hecho, es la mayor experta en tratados de magia que conozco, y tuvo los redaños de hacer su tesis doctoral en latín. Esa brujita me presentó personalmente a Mario Benedetti.

De hecho, es tan bruja, que predijo el terremoto y me dijo:

"Terremotos", me dijo. "A veces es necesario que haya un terremoto para poderte construir de nuevo".

Pues... Lamento que todo sean malas noticias. Pero lo que me dijo La Maga no pudo ser más cierto y premonitorio. Y la forma en que me estoy construyendo de nuevo se llama Tris.

Porque tengo derecho. Y nadie, nadie, nadie, maldita sea, me va a impedir que me construya de nuevo.

Espero que lo entiendas, Mildred. Es más: estoy seguro de que entiendes qué es la esperanza, y ... por ello, estoy seguro de que lo entiendes.

Por la esperanza, Mildred. Por la esperanza :_(

Reconstrucción de mi nonino

Milonga del Angel, de Astor Piazolla




Mi pobre nonino vino a verme los tres últimos días de navidad. A darme los Reyes. Este verano se le notaba abatido y deprimido. Nunca ha sido muy hablador, pero en el verano se notaba la tristeza en su cara. Con noventa y cuatro años tuvo unos pocos picos de hipertensión y pensó en la inminencia de su último momento. Desde luego, todos pensamos en que cada momento que pasamos con él, es precioso.

Mi nonino es una persona que se hace querer. Por ello, cuando estas navidades se sentó a mi lado y comenzó a hablar con un desparpajo que no le veía hacía años, viví un momento de intensa alegría. Guiado por mi padre, aprovechó para hacer un repaso a su vida.

Mi bisabuelo Mariano fue una persona muy especial. En el rostro, padre e hijo eran muy parecidos. Mariano era una especie de mosaico de tradición e innovación de lo más aberrante. Para comenzar, mi abuelo me comentó que ninguno de los vecinos de mi pueblo fue fusilado por ningún bando en la Guerra Civil, y que se protegió a los del bando contrario, aunque si hubo caídos: Concretamente, el mejor amigo de mi abuelo cayó en combate un día después de encontrarse con él por casualidad.

Mi bisabuelo era protector de las artes dramáticas, culto y leído, y heredó un ejemplar original del Quijote de mi aún más rico tatarabuelo, también llamado Mariano. Promovió el teatro y defendió la libertad de expresión. Mi bisabuelo era lo suficientemente rico como para tirar trozos de bacalao rebozado a sus perros en la posguerra. Tenía sus rebaños, tierras, viñedo, casona y palomar. El cura del pueblo, según han visto estos ojos, anotó al lado de Mariano Quijano la observación "rico soberbio". Mi bisabuelo arrebató de las manos de un marido maltratador a su hija y la llevó consigo en una época en la que el matrimonio era sacrosanto y la violencia machista se silenciaba. Tengo indicios más que suficientes para pensar que mi bisabuelo fue al menos iniciado en la francmasonería, por las visitas que recibía y las formas en las que se llevaban a cabo esas visitas.

Y sin embargo, mi bisabuelo fue un clasista y un pésimo padre para mi abuelo. Lo convirtió en un empleado a bajo sueldo, tal vez porque no le agradaba la timidez de mi abuelo, le condujo al extrañamiento. Se convirtió en un subempleado de su propio padre.

Y sin embargo, encontró la felicidad

Sin embargo, mi abuelo fue y es una persona inteligente, capaz y se las ha arreglado para ser feliz y encontrar y defender a la mujer que amaba. Así como mi amor por la zoología la he heredado directamente de mi padre, mi abuelo era un botánico por naturaleza. Comprobé como conoce cada rincón del territorio. Cada mínimo promontorio tenía una historia.

Mi abuelo, al no recibir instrucción por que su padre le consideraba incapaz, se impregnó del acento y de los tonos ancestrales de la tierra. Sólo yo entre toda la familia soy capaz de detectar sus leonesismos. Sólo yo, con diez años, comenzé la recopilación de esa pastorela en cuartetas que resultó ser una adaptación de una obra local perdida en en siglo de oro. Mi abuelo y yo estamos unidos por el inmenso placer que nos da cantar. Nonino, canta conmigo:

Alerta, alerta, pastores
alerta, alerta al momento.

Nonino me sorprendió cuando hice el catálogo de botánica de la zona. Poco sabía de animales, apenas le interesaban, pero sabía cada nombre vulgar de cada hierbajo: Gatuña, lonceja. Sé más detalles, incluso íntimos de mi abuelo que espero tardar mucho tiempo en revelar. Pero sé que era un hombre que disfrutaba del campo, los paisajes y la soledad, y cuando regresaba a casa, tenía a su lado la mujer a la que deseaba. Mi abuelo sentía un profundo y enorme deseo por mi abuela, y disfrutaba de cada uno de sus gestos, de su caracter resuelto... Nunca sintió culpabilidad por ello. Pero cuando mi abuela, una persona dulcísima, desprendida y entrañable se fue...

Mira, Tris, me acuerdo de aquel día porque estuve contigo... :_(

Cuando mi abuela se fue, mi abuelo se reencontró con su vieja novia, la soledad y la libertad. Ni hijos, ni nietos, ni nada... Simplemente, pasear, mirar al horizonte, reconocer a su amiga azotacristos y a su amiga lonceja. Por ello, en lugar del sepelio, yo busqué a la abuela en la chopa, en el arroyo y la encinona. Y nadie me comprendió. Y todo el mundo dijo que estuve muy raro.

Tris, aquel día marcó el declive entre nosotros, y no sé muy bien porqué. Bueno, tengo una hipótesis. Mi abuela y mi madre se parecen a ti. Quiero ser el compañero amable y distante que puedo ser yo a lo largo del día. Y quiero el ardoroso deseo cuando regreso para acordarme de ti cuando me alejo. Quiero que no te importe mi timidez siempre y cuando digas de mi, como siempre nos hemos dicho, que soy un buen hombre. Como decía mi abuela de mi abuelo.

Supongo que eso es la felicidad. Y supongo que un pésimo padre como fue mi bisabuelo, no pudo arrancar la felicidad de mi abuelo. Y por ello, le envidio.

Durame mucho, nonino, por favor. Durame mucho.

Una estrella de magnitud infinita

El biólogo evolucionista Sean B. Carroll, de la Universidad de Winsconsin en donde aparece impartiendo una clase el pasado 11 de septiembre. Es uno de los primeros biólogos capaces de deducir aspectos etológicos a partir de la secuencia de ADN de un organismo.

Tranquilos: No voy a convertir este blog de literatura folletinesca tipo "Corín Tellado" en mi contrapartida seria. Esta imagen de la derecha es tan sólo una pista para referirme a quien hablo. ¿Insuficiente? Acabo de enviar a Pachi un correo refiriéndome a la persona a la que dedico este post como "una estrella de magnitud infinita".

Mi querido Lucien, si de un asunto místico estoy seguro, es de no sé porqué, pero doy suerte, pero que mucha, mucha a quien cumple una determinada serie de condiciones. Como el experimento ha sido reproducido tantas veces que la simple relación ocuparía varias hojas, ya le doy la categoría de ley. Las condiciones son: Uno: debe merecerlo, no simplemente simularlo. Dos: debe aprender algo de mi y confirmarlo con un gesto personal, y Tres, debe suscitar de alguna manera mi amor puro. Si se cumplen estas condiciones, consigo disparar a la gente a la cumbre con un 100% de probabilidades. A veces no soy consciente de que ese gesto personal se ha producido, pero emerge más tarde: un ejemplo. Esta navidad alguien se dio cuenta que su vida hubiera sido muy distinta si no hubiera mirado aquel BOE. Es una persona a la que quiero con toda mi alma.

Lucien, esa persona a la que te creías que me refería cuando te dije: estoy enamorado, en realidad es una persona por la que sentí una inmensa simpatía y que me hizo a su vez sentir muy a gusto, y nada más que eso. La hemos perdido para wikipedia y petardadas por el estilo: es una persona seria y rigurosa, y en la forma actual de wikipedia, ni remotamente la merecemos. Personalmente me expresó que sentía una gran hostilidad en la wiki en español que no había encontrado en las wikis en otras lenguas. Detrás de esta persona se fue otra de la misma universidad por la bestialidad, el poco tacto y las malas maneras de un compañero, a pesar de que le advertí en privado. Eso es inaceptable por mucha cantidad y calidad que haya aportado este usuario. ¡Oh, Wait! ¿he dicho calidad?

Precisamente voy a hablar de calidad, aprovechando a Sean Carroll. Calidad es evolucionar. Dios mío, Lucien. hace muchos años comprendí que alguien de quien si estoy y estaré enamorado, debía evolucionar. A veces estar juntos supone no evolucionar, y otras no estarlo supone estancarse. La cita de Italo Calvino en mi PU habla de la dificultad de este cálculo, y que saber llevarlo es el único arte que nos libra del infierno de los vivos.

Mi querida amiga, dios y el diablo estan en los detalles. Y entre tanto, Gilgamesh, es decir, yo, intentará encontrar la lejana planta de la vida eterna Utnapishtim. Ya ves: mi manía por las mayúsculas que tanto te irritaba. Confía, porque mi aprecio te envuelve y te empuja y te da sabiduría para evolucionar. Pero ahora te tengo que conjurar y deberás volver. Me encontrarás, como siempre, leyendo un Paper sobre el origen de la vida.

Será de una manera distinta al año pasado. Y será después de semana santa. Pero que conste que me alegro infinitamente de tus éxitos. Sólo te quedan unos pequeños remates y serás perfecta. Por ello, debes volver. Y entonces, podré decir de ti lo mismo que de Victoria: Estoy orgulloso de ti.

Por cierto, estas tan hermosísima como siempre, aunque el pelo así... bah, me acostumbraré. Un besazo :)

Actualización:

Ahora sé que debo trabajar en eso y cómo. Veo una gran confluencia de ríos en verano. Y me da paz, luego algo debe significar.

Año nuevo, vida nueva

La superstición es signo inequívoco de estrés e inseguridad. Admito que soy supersticioso y su derivación lógica. Por ello no me hago propósitos de año nuevo. Pero si que tengo algunos deseos, y esta vez, estaré atento a la estrategia oportuna para acercarme a su cumplimiento.

Uno: deseo ante todo que Tris sea fuerte y se haga valer. Su talla como persona es inconmensurable. Su valentía, sobrecogedora. Aunque tris siente veneración por mi y me despidió estas navidades con un tremendo "te quiero", que sin duda alguna siempre ha sido mutuo, y sabe que mi apoyo es incondicional, no até a tris en el pasado y no lo haré en el futuro. Me complace apuntalar sin agarrotar. Educo sin condicionar. El peor insulto que se me ha hecho este año ha sido no comprender esto cuando existía obligación de hacerlo por los dones recibidos y las pruebas aportadas. Jamás olvidaré tamaño insulto, y como en los asuntos de honor del siglo pasado, exijo una satisfacción. Me conformo con un duelo a primera sangre.

Dos: Voy a ser venenoso y certero. Basta de complejo de culpa: el que me busca, me encuentra. El que me hostilice, verá mis puñeteros colmillos. Tal vez debería mostrarlos más para auyentar a otras vívoras. Esos malditos depredadores huelen la debilidad. Pues bien, un par de destrozos bastará para mantenerlos a raya de mi y de mis protegidos. Sea.

Tres: Raúl, va por ti: Tengo el propósito de ser cada día más guapo. Es lo más sensato que se puede hacer.

Feliz año de las Puertas del Infierno.
Y felices "ascuas"

Volviendo a Alicante.

Fotografía de puentecillas. El original procede de Flickr.com y pertenece a Gonzalo Alfonso.

No me queda más remedio. Hace un año tenía la oportunidad de pedir el traslado a mi tierra. Me confundí miserablemente en muchos aspectos, y lo más seguro es que esté condenado a quedarme al menos un año más en Alicante. No es que la ciudad donde vivo y trabajo no me guste, simplemente, es que siento con una fuerza imparable que ha llegado el momento de volver a Palencia.

Hoy, sosteniendo en brazos a mi sobrinito y junto a mi madre, hemos visto desde mi habitación llegar el tren con los Reyes Magos. Aunque mis hermanos suelen regalarme ropa en estas fechas que luego se convierte en mi favorita, mi último regalo de reyes, el último de todos, fue en 1993. Por regalo de reyes entiendo algo que te proporciona una inmensa ilusión y acaba siendo determinante en tu vida. Un regalo que incluso en el deterioro te abre la entraña.

El regalo del día de Reyes de 1993 fue uno que jamás se podrá volver a repetir y duele sólo de pensarlo. Aún me acuerdo como que fuera hoy. Recuerdo tu postura, tu tono de voz...

-Estoy pillada, me dijiste. Y luego vino una absurda confirmación de tu sentimiento por observaciones de tus amigas. Bastaba ver tu cara para creerlo. Y luego llegaron los besos, los mejores besos de la historia. Mucho tiempo después aún te acordabas de mi comentando "besa sorprendentemente bien".

Podría decir que me costó, que sufrí hasta ese momento, pero lo cierto es que llegué a él con una absoluta seguridad en mi mismo. Después de que ingenuamente, saliendo de aquella reunión, a la pregunta: ¿quieres salir conmigo? contestaras ¡No! ¿Te lo escribo en letras góticas?

Aunque no existe razón para ello, hoy lloré recordando la frescura de aquel momento, la imposibilidad de repetirlo, aunque creo que estoy de acuerdo en que lo que tenemos ahora es mejor que lo que tuvimos. Pero ya no sé si esas palabras significan algo.

Rafa

Cuando dejé a Lucien leGrey a las puertas de la Tertulia, me encontré con Rafa Sotoca. Nos fuimos al época y viví una de las escenas más entrañables. Mientras Rafa se acercaba a por las consumiciones, su compañera, una gran persona, me dijo que tenía que darme una noticia. Pero dudando del grado de intimidad que hay entre Rafa y Yo, me prueguntó ¿éste te lo ha dicho? Le devolví una mirada perpleja, a la que respondió tamborileando su vientre. Entonces salté de mi asiento para darle dos besos. Sé que va a ser un padre mucho más que excelente.

La paternidad estabiliza. Te llena de oxitocina y proyecta los pensamientos de una manera más equilibrada. Lo experimento cuando estoy con mi sobrinito (y mi sobrinita). Aurora me ha hecho un análisis ad-hoc y gratuíto, y ha dado en el clavo: creo que le grité: ¡jopé, no se te escapa nada!
Ciertamente, muchas de las fobias y angustias que vivo son producto de la soledad. Y por ello es preciso volver a Palencia.

Tris

Y hablando de soledad, debo hablar de Tris. De todo lo que se merece. De lo buena persona que es. Y de que cumplimos la promesa de cantar juntos, aunque brevemente, porque me dejaste sin aliento cantando el "negra sombra". Me hiciste estremecer, tris. Y luego cenando juntos, supimos reirnos de nuestra "negra sombra" a carcajada limpia. ¿Sabes? Lo que tengo ahora, es mejor que lo que tenía antes. Sin duda. Porque es cristalino y limpio. Pero ahora me voy al abismo de la negrura y la obsesión.

Negra sombra

Cando penso que te fuches,
negra sombra que me asombras,
ó pé dos meus cabezales
tornas facéndome mofa.

Cando maxino que es ida,
no mesmo sol te me amostras,
i eres a estrela que brila,
i eres o vento que zoa.

Si cantan, es ti que cantas,
si choran, es ti que choras,
i es o marmurio do río
i es a noite i es a aurora.

En todo estás e ti es todo,
pra min i en min mesma moras,
nin me abandonarás nunca,
sombra que sempre me asombras

Alicante

En honor a ti, tris... Me hubiera gustado que todo el mundo te hubiera visto, lo profundamente bella y seductora que eres... Que te hubiera visto Lucien. Digo que en honor a ti no voy a mirar hoy el correo electrónico. En Alicante... me gustaría decir que tengo alguna esperanza, pero afirmándome en el principio de realidad, diré que... bueno, bueno, mejor no digo nada. Tal vez lo mejor es que pase el tiempo rápido hasta semana santa. Recuerdo tu carita cuando creíste que dije que a lo mejor no volvía en Semana Santa...

Te echo horripilantemente de menos, tris. Estoy desolado. Estoy hecho polvo.

Atracción fatal

Ayer te vi por primera vez. Me habían sugerido un montón de cosas, pero creí que se trataba de una broma. No podía dar crédito... Gran forma de terminar el año, pardiez. Voy a mandar este año a la porra: esto de verte el día del aniversario de mi boda es una cruel jugarreta del destino.

Dios mío, qué hermosísima que eres. Aún sigo sin aliento. Ves: por eso lucho por conseguir el secreto de la eterna juventud. Ufff, maldita sea, como me dijeron al verte, estoy en shock y aún lo estoy. Ha valido la pena contar millones de moscas.

Por otra parte, anoche me acordé de mi pobre pipita. Con sinre recordé los momentos en que aún estabas bien. Sueño con que tome mi mano y la extraiga del abismo y la oscuridad donde mora, pero francamente es imposible y, como los condenados de Dante, Qui si convien lasciare ogne sospetto. Está bien reconocer que estoy triste y que me afecta. Sinre, estuvo bien el vinito, estuvo muy bien. Me -nos- consolamos mucho, y eso es el comienzo de una nueva alegría.
Cuenta conmigo, sinre. Eres entrañable. Adiós, hasta nunca miserable 2009.

El casco tremolante

Curiosísima conversación anoche en todos los sentidos, pero en especial, sobre los excesos en la traducción que se perpetúan. Francamene, evité decirlo, pero ese casco tremolante de Héctor no lo cambiaría por nada del mundo. Aun hoy en día me pregunto porqué diablos temblaba el casco de aqueos y troyanos. Y luego, volveré a Alicante, a hablar de chorradas profundas... Así es mi vida.

Porque no quieres...

Me lo ha dicho mucha gente, lo cual significa que o no me escuchan, o no me entienden. Ciertamente, no quiero, y tengo enormes razones para no hacerlo. Y una vez pasado el disgusto de cuando quise y no pude, progresivamente me voy sintiendo mejor.

Tris (tris)

¿Porqué lo hemos pasado tan bien juntos, y sin embargo, lo hemos pasado tan mal? Ufff, lo que me has confesado hoy... No sé si existe precedente en la raza humana. Estamos haciendo historia, pero... Porqué en el taxi que nos devolvió a casa, estábamos tan tristes...

Y eso que poca gente en el mundo tiene la suerte de tener la certeza de que, pase lo que pase, nos tendremos el uno al otro...

Tris... Ya te lo he dicho, eres hermosísima, y te adoro.