esto es lo que faltaba para que saliera el sol

El valor de algunas cosas no entra dentro del cálculo humano. A quien corresponda la abrumadora responsabilidad de su custodia, que las cuide con la alegría de no existir mayor fortuna. Y no la hay porque es lo único por lo que merece la pena olvidarse de uno mismo. Desde ya, eres mi hermano. En el cumplimiento escrupuloso de tu gozosa tarea me harás feliz y me prolongarás. Si me necesitas, si flaqueas, si dudas, reza una oración y acudiré.

Lo mejor del mundo

Imagen: Fiesta en Jamboree: El Dr. Jau con su mirada más satánica.
Gracias, Hombre bocadillo, Antonio Grajal, Quique, Judith, Dr Jau, Inma, Lolo, y todos los demás por compartir con vosotros la noche más creativa que recuerdo.

Lo mejor del mundo es cuando los amigos te sobrerresponden. Cuando te hacen comprender que están ahí y puedes contar con ellos. Cuando te reprochan que digo que estoy solo porque mi familia está muy lejos y hacen protestas de lo mucho que cuentan. Claro que si. Los de aquí y los de allí. No sé que sería de mi sin vosotros.

Agotamiento

Viendo este video del grupo canadiense Great Lake Swimmers con imágenes de una boda, me dejo poner en situación, y siento una enorme fatiga.
Tengo la sensación de estar pidiendo la campana. La solución a lo que me preocupa puede llegar a finales de abril. Sólo puede. Estoy agotado. He aumentado mi consumo de tabaco por cuatro. Han llegado las evaluaciones. La sensación de desfondamiento, de que no me cunde el tiempo lo inunda todo.

Me come la impaciencia. Quiero pasar a otra etapa de mi vida, me lo merezco. Pero entre tanto tengo que hacer esfuerzos sobrehumanos para seguir adelante. El recuerdo de cuando las cosas en mi vida eran sencillas y fluídas me avasalla. Quiero recuperar ese mundo, pero hoy, tras las evaluaciones, estoy sin fuerzas.

Todo parece estar en contra. La barrera de los doscientos papers y el no disponer de un lugar para ordenarlos. Debería abandonarme un poco a la pereza, pero la vida no se compadecerá de mi. Todos mis amigos, mis muchos amigos, mis buenos amigos que sufren al verme así, me han prometido pagarme una fiesta llegado el momento.

Les diría que se esperen un tiempo hasta que lo asimile. Porque quiero entregarles eso que esperan de mi, eso que conocieron. Entonces la fiesta será para mi un reconocimiento a aquellos que han creído en mi, a aquellos que me han apoyado y han estado a mi lado en momentos largos y difíciles.

De ninguna manera dejaré que otros me roben la calma nunca más. Chusa, perdóname por mi enfado. Después de siete años he de reconocer que tenías toda la razón. Cerrémosle el paso a los demenciadores.

Por cierto, Pachi, ya sabes que te quiero mucho.

Ma belle si ton âme

Sin palabras. La Tiorba lo dice todo.

El castigo

He estado decidiendo si compartía esto o no. Pero dado que solo somos "Pulvis et umbra" (últimamente más de lo último) llegué a la conclusión de que con mis digestiones no se mete ni cristo.

La pérfida albión no se conmiseró, y me arrojó sin contemplaciones esta pieza. Sin dudarlo un instante me metí en ella, me enfangué, y vertí profusas lágrimas ante la mirada de ternura de la soprano.

¿Porqué hemos hecho un mundo tan difícil?

Arde WalhallaFin de pentalogía

Porque en ocasiones se debe tener el valor de no ceder ante el estancamiento. Porque por cómodos que nos sintamos, no podemos dejarnos ahogar por la repetición de costumbres y es perentorio encontrar un sentido y avanzar. Porque no valen falsas soluciones, ni ocultarse. A veces la única posibilidad es salir de la trinchera a pecho descubierto y dejar arder nuestro panteón particular.

No tengo miedo. Amanecerá sobre la misma tierra el mismo oro del Rhin, pero será un día diferente. Será un día de estos.

Los idiotasCantata de ocaso V

La cena de los idiotas, de Francis Veber.

Nota: Dado que el término idiota anda circulando por otros foros a los que me asomo, para evitar suspicacias aclaro que lo que aquí se trata nada tiene que ver con ellos ni con ninguno de los que participan, advirtiendo además de que lo empleo en un sentido muy distinto. Más bien se refiere al deseo afectado de "normalidad" de quien no lo es, unido a un cierto esnobismo.

Tras darle muchas vueltas a la cabeza, un día me incorporé de la cama tras una noche en la que no me había abrigado bien, y dios había desaparecido de ella. Sé con toda precisión el día que me hice ateo. Por entonces no había blogs, de manera que lo anoté en mi diario, escrito en un libro de contabilidad.

Hoy he vuelto a tener la misma sensación. Tras semiincorporarme, me vino un pensamiento diáfano, una respuesta a algo que me negaba a ver, a pesar de que estaba más claro que el agua. Resignado, pronuncié en mi mente las palabras tan largo tiempo temidas, pero absolutamente irrebatibles:
"Es idiota", me dije. En el sentido clásico griego de la palabra, en el sentido de la estupidez de alguien que se pierde eso, y en el sentido de los actos de compensación que cometen para disimular lo que no es sino una incapacidad.

Pero no de una idiocia pasajera, sino constitutiva. Ningún esfuerzo llevará al remedio. Conozco la anatomía de semejante mal, porque como ya dije, tengo un amigo idiota. Uno sólo. Ahora me estoy planteando seriamente si puedo con dos, si tengo que elegir, o si mando todo a la porra. Posiblemente no tenga posibilidad de elegir, y eso me facilitaría las cosas.

¿Puede un idiota conseguir el éxito y la felicidad? Sin duda. Es cuestión de tiempo. Es más, la posibilidad de lograrlo es proporcional al grado de idiotez. ¿Debe un idiota, por tanto, inspirarme compasión? Probablemente si. Tengo la virtud de hacer a los idiotas conscientes de su, digamos, peculiaridad, con lo cual actúan conmigo con una mezcla de curiosidad y rechazo. Y por ello se que en el proceso de aceptar su idiotez, una parte de ellos sufre y se ven limitados. Finalmente se disuelven las paredes del capullo y aparece un imago perfecto de idiota sin complejos.

Sólo me dejan una inmensa tristeza.

FirmezaCantata de ocaso IV

No apartarse ni un instante del camino trazado. No ceder. El derecho a la obstinación. Eso lo aprendí mejor que tú, Tristram. Por amarga que sea la pírrica victoria. (y lo de victoria no va con segundas, Tristram). Por fin he aprendido a decir no. No, no, y mil veces no. Soy una roca y tengo derecho a resistir. Me lo he ganado. Es mi soldada. Y nada que ver contigo, Tristram. Bueno, si... pero muy, muy lejanamente.

¡ay de quien ponga a prueba mi dignidad! Se tenderá sobre esa infeliz alma el olvido y el arrepentimiento estéril. Soy una roca, y eso es lo que voy a ser para el resto de mi vida

Oficium tenebraeCantata de Ocaso III

Música: Troisième Leçon de Tenebres, François Couperin.

Me temo que ya cayó la tarde. Chus me habló de este momento. La ''Noche oscura del alma'' lo llamaba ella. Querida Chusa, cuanto te echo de menos... Cuanto sabes de las lecciones insertas en los libros de la oscuridad... Defendamos nuestro leísmo sin tregua. Para mi, la tiniebla no es el dolor, es la tentación de la indiferencia. ¿Hay en tus manuales alguna receta para recuperar el júbilo, la inquietud, la certeza? No, ya lo sé. Chusa, no te defraudaré. Sabes quien soy, sabes que resucité de entre los muertos, cuando nadie creía en esa posibilidad, y como buen espíritu benéfico, te fuiste a otros lares a tender tu mano. Por ello puedes estar segura de que resistiré esta prueba, ignorando a mi corazón. Mantendré el candil en la tiniebla. Y brillaré más aún que la última vez. Recuérdamelo cuando coincidamos en la Tertulia, recuérdame otra vez qué es lo importante.

Monteverdi y WikipediaCantata de ocaso II

Mi nieghi ristoro
Di buona mercè:
Tra doglia infinita,
Tra speme tradita
Vivrà la mia fè



¿La sabiduría de las masas se ha transformado en una suerte de Pickwickipedia?
No dudo que los exigentes objetivos de verificabilidad y calidad que se pretenden para un futuro próximo no se puedan alcanzar, pero eso exige no solo que existan muchos colaboradores, sino muchos colaboradores por área especializada. Actualmente en el área de biología molecular o patología, por ejemplo, somos cuatro gatos, con lo cual el efecto mass wisdom se diluye en una forma artificial y ridícula de pickwikianismo. Yo creo profundamente en wikipedia, pero tenemos que salir de este pequeño y cada vez más restringido círculo y calar en la sociedad. Aún no sé como, tal vez subestimamos la capacidad de supervivencia de este superorganismo y la solución emerja del propio sistema, pero lo cierto es que estamos en crisis.

En cuanto a mi colaboración, la ligo a mi enriquecimiento personal, mi tiempo y mi forma de reflexionar y perfeccionarme. Cualquier otra consideración, es especial la vanidad, si bien no está mal, es secundaria.

¿Y Monteverdi? Pues nada, que no hay para concentrarte editando como ponerte un exquisito madrigal. A lo mejor no editas, pero ahora mismo llueve y hace sol. Con este juego de luces y este trasfondo sonoro no edito, el atardecer llegará dulcemente. Y con él, otro día. La inquietud se acalla y nosotros nos aclaramos. Soy muy bueno sabiendo cuando va a llover, y cuando va a escampar. No es una suerte: es una maldición.

Il mio Canto libero sei tu Cantata de ocaso I

Dolce compagna che
non sai domandare ma sai
che ovunque andrai
al fianco tuo mi avrai
se tu lo vuoi

En un mundo que
vive sin amor
eres tú mi libre canción.
Y la inmensidad
se abre alrededor
más allá del límite
del corazón.

Nace el sentimiento
en mitad del llanto
y se eleva altísimo
y va…
Y vuela sobre el gesto de la gente
a todo lo más noble indiferente
ajeno al beso cálido de amor
de puro amor…

En un mundo que (cae un día el muro)
prisionero es (recubierto de las rosas selváticas)
libres respirábamos (revive o no)
tú y yo (se eleva o no).
Pero la verdad (bosque abandonado)
clara brilla hoy (y por ello sobreviviendo virgen)
y nítida su música (se abre o no)
sonó (se cierra o no)

Nuevas sensaciones
nuevas emociones
se expresan ya purísimas
en ti…
El velo del fantasma del pasado
cayendo deja el cuadro inmaculado
y se alza un viento tímido de amor
de puro amor…

Y recúbrote…

Dulce compañera que no sabe el camino
mas sabe que debe andar.
Al lado tuyo vendré, si quieres tú.

El momento más feliz de mi vida Preludio a la cantata de ocaso

Si tuviera que elegir un momento para detener el tiempo en mi vida, un momento de plenitud absoluta, sería cuando pude oír y cantar esto. Sin duda.

La tierra media (keep breathing 2)

Carmen

Obligatorio leerlo con la música de Ingrid Michaelson a partir de la segunda mitad del post



Carmen y Yo tenemos desde hace muchísimo tiempo lo que llamo "conexión céltica". Dado que ella vive en la Costa da Morte, debe haberla acentuado. Siempre me refería a Carmen con el apelativo cariñoso de "tati", pero alguien muy importante para mi la rebautizó como "sequoia" (sin pretenderlo). Y me gustó tanto la imagen que, tras la perceptiva consulta estas navidades, -me dijiste que también gustaba- desde entonces, eres mi sequoia. Es la imagen fuerte e inmortal de que si alguien dice que no es posible una verdadera amistad, desde el principio, entre un hombre y una mujer, una amistad estrecha y durante muchos años, todavía la mayoría, de estricto trato diario, se equivoca de medio a medio. Una década larga de nuestras vidas es muy tozuda. Y hemos tenido la virtud de que nuestras respectivas parejas jamás han dudado ni interferido. Luego probatus est.

Carmen es una mujer muy hermosa, por dentro y por fuera. Y puesto que comencé a hablar de la "conexión céltica" te diré que tu mensaje me llegó casi al mismo tiempo que mostraba las fotos que nos hicimos estas navidades a quien, sin pretenderlo, la rebautizó.

Carmen: ¿Podemos hacer la cuenta de cuanto cariño, apoyo y confidencias nos hemos hecho? ¿De cómo nos hemos servido de faro en la oscuridad? ¿De cómo hemos compartido dicha y alegrías? ¿Podemos gritarle al mundo, al límite de nuestras fuerzas, que no sólo es posible esta amistad, sino que merece la pena y que nos compadecemos de los escépticos que se niegan esta posibilidad? Atendiendo a tu mensaje, vamos a hacerlo de un modo práctico, para que se enteren de qué va la fiesta. Creo que te voy a pasar privilegios de administración para que completes una serie en este mismo blog. Sólo te pido que si nos referimos a alguien, lo hagamos con nuestras claves particulares.

Por cierto, Carmen, en espera de tu respuesta, he retirado cierto material asaz cursi. Derecho a borradores. Si es que uno se deja llevar y no puede ser. Antes empacho de chicharros que mala literatura.

Una promesa (Bon iver)

Después de crear el artículo de Bon Iver (un imprescindible del indie Folk), me inspiro en la vida de este soberano artista para pensar que lo que estoy viviendo simplemente será un buen invierno. Ya van para tres años que no se cómo he soportado. Aún queda un poco más, pero se hace eterno, insufrible. Y parece que todo quiera desplazarse con ese mismo nunca acabarse. Se me han acabado las sonrisas, los recursos. Esta vez puede ser que esté al final del camino porque lo noto con un intensísimo sufrimiento. Aun así, no quiero despojarme ni rendirme. Pero si parece como si todo invitara a vivir con dolor en las carnes todos los horrores que esto ha supuesto y darle así su verdadera dimensión. Lo soporté tanto tiempo a base de no mirar cara a cara a la situación. Eso se terminó...

Y luego están las ausencias de negociación, las desfachateces, y la inmensa canallada de un retraso fingido e innecesario cuando más necesitaba ser libre, cuando más energía e ilusión tenía. Y no las tengo todas conmigo de que no se vuelva a retrasar.

Prometo una cosa. Doy mi palabra: en cuanto me libere de esa maldita, enquistada, lacerante, opresora e injusta situación, cuando pueda sentarme sin que me represente en cada instante las barbaridades vividas, dejaré de escribir cosas personales en este blog. Lo dejaré como testimonio del último invierno de mi vida. Prometo también que nadie ni nada me volverá a arrebatar mi alegría. Nadie tiene ese derecho. Y prometo utilizar todas mis capacidades en perfecto equilibrio y armonía en la tarea de ser feliz y pleno. No volver a caer en el error de sacrificarme tanto por alguien a quien no quise nunca. Y no dejar que lo haga nadie que no me quiera.

Espero que a este blog le queden muy pocas entradas como esta. Aunque tal vez si que haga algunas más de Bon Iver.

Pride

Mi querida, y aunque ahora no podría decir tanto, añorada Tristram Shandy:
Aunque parece que muchas de las entradas de este blog se refieren a tí, y ciertamente cuesta creer lo contrario, te aseguro que la única que te he dedicado es la presente. Y debía titularla orgullo, no podría ser de otro modo. ¡Ah! Que sepas que, hablando de dedicatorias, camuflado bajo el nombre de la novela de Sterne te dediqué mi tesina. Supongo que en coherencia, también debería dedicarte la tesis. Haré un esfuerzo.

Aún conservo un libro que me prestaste para que te lo devolviera una vez leído. Catorce años después acabo de entender el mensaje, y lo justo es que cumpla mi parte del trato. Y si: tal y como esperabas, me ha protegido. Te ruego que lo recibas sin preguntas. En su interior hay un mapa de todos mis viajes que me sirve de guía de lectura.

No hagas caso de los cánticos estúpidos de Chema. Bueno, ya sé que te reíste. A veces tenemos que tolerarlo. No me llevé lo mejor de tu vida, en realidad, siempre te llevé conmigo. No te he devaluado ni por un instante, ni por un minuto. Y si ahora siento algo, es un inmenso orgullo.

Fuimos dos jovencitos tremendamente egoístas y ambiciosos. Creo que también algo tramposos. Fue muy duro seguirte el ritmo, y al tiempo hacer mi propio camino. Fue casi suicida.

Ahora estoy también sientiendo orgullo de quien soy, y hasta cierto punto, me siento redimido. Todo fue para bien. Te diré que intento comportarme con la máxima integridad en un mundo con más ángulos de los que yo pueda contar. Pero en algo en concreto, algo que algún día te contaré, creo que serías tú la que te sentirías orgullosa de mi.

Aún te imagino con aquel peto jeans, con el sombrero que te regalé, paseando al sol del verano entre los árboles del Sotillo. Y por fin sonrío.

Queridísima, aunque ahora no tan añorada Tristram Shandy: Una sonrisa lo es todo, de ninguna manera un abrazo. Mi sonrisa ahora tiene escrita la palabra orgullo. Orgullo por ti.

Martirio de San Felipe (Bartolomé)

Era muy pequeño. En mi camino hacia el colegio Luis Alberdi, me encontraba con un almacén de yogures Danone en el que retiraban de circulación pósters gigantescos de cada campaña publicitaria, que me regalaban regularmente los empleados para que yo los utilizara para pintar. Teníamos sólo dos cadenas de televisión, y el sábado por la mañana veíamos sabadabadá. Una de las secciones que yo esperaba con impaciencia era aquella en la que Jose Ramón Sánchez hacía caricaturas de grandes obras maestras de la pintura. En una ocasión añadió un concurso de talentos, y yo copié el martirio de San Bartolomé (Felipe), de José de Ribera en uno de esos pósters, y lo envié, aunque ni siquiera lo vi en televisión. La ejecución de la obra era muy aceptable, pero el soporte demasiado cutre, tal vez fue el detalle que motivó su exclusión. Aunque continué con el dibujo, ganando algún concurso, desde ese temprano momento comprendí que nunca sería un artista.

Me pregunto que es lo que vi en esa agonía, a los siete años, para elegirlo. De mis recuerdos sólo recupero la fascinación por las tensiones y las formas. También la frustración de ejecutar una pierna tan difícil. Parecía un hombre a punto de ser alzado como una vela en el mástil de un barco.

Mucho tiempo después me quedé con la intriga de que San Bartolomé murió desollado, con lo que lo más probable es que en realidad el suplicio de San Felipe en Hierápolis. ¿Fué casual la confusión?

Me quedo con San Bartolomé, de cuyo martirio en Armenia nos da cuenta un relato gnóstico, y por tanto, un camino de conocimiento vital. La lección que nos llegaba a los niños, terrible pero que de alguna manera se coló en un ambiente en que aleccionar así no era productivo, es que la sinceridad te cuesta la piel. La carne expuesta como un animal me parece la conclusión más lógica del ser deshumanizado que pende del mástil de Ribera. Otro de los eventos del relato gnóstico es que libró a una mujer de un demonio llamado Ashtarot, que sospechosamente se parece a Ishtar o Astarté, lo cual fue la causa de su posterior martirio.

En los sincretismos religiosos africanos se asocia a San Bartolomé con Oshumaré, un dios cíclico, ambiguo, y que hace de intermediario de divinidades superiores, además de no aceptar sencillamente ofrendas, ni tener un culto muy extendido.

Esta semana me retiraré unos instantes para meditar sobre este arquetipo, aceptaré un poco de irracionalidad en mi vida. Tal vez le haga una ofrenda de agua limpia, tal vez me lleve la guitarra al desierto, tal vez me vuelva vacío. Ya hace tiempo me enseñaron grandes maestros que los misterios no son para descubrirlos, sino para integrarse en ellos. Ójala ese agua me haga crecer, como el arbol de Oshumaré. Es tiempo de replegarse para entender.

In my way on my own

No lo he podido resistir. He redactado el artículo de Anni B. Sweet en Wikipedia. La comparan con Feist, y por la estructura de este blog ya sabéis que eso es demasiado para mi. También estoy mucho últimamente de rasgar guitarras, indagar en algún arpegio sencillo... en fin. En la letra también coincido.

Wudasse

Hace tiempo nos descubrieron un entorno musical absolutamente desconocido y totalmente fresco. Aunque sólo se trata de un sample edulcorado para culturas de masas, no pude dejar de alucinar con las particularidades vocales de Gigi Shibabaw. Ahora me apetece poner esto. Qué demonios, a ver si con Obama nos vamos enterando de que en África hay grandes singularidades culturales, y que en Etiopía no sólo hay hambrunas. África merece algo más de atención, y no sólo en lo geopolítico. Así vamos ganando dignidad.

Harmattan

Antes que nada, decirle a mi Boadicea particular que no le pasa nada a mi alemán, no hay ningún error, simplemente contenido elidido y ortografía pre-neue Rechtschreibung. Manías mías. Te contesto con mucha alegría en la entrada original.

El título, que seguramente la interpelada más arriba también conoce, hace referencia a un poemario de Leopold Sédar Senghor, que leí con cierto entusiasmo hace años, pero que con el paso del tiempo me resulta cada vez más tópico e irrelevante. Una suerte de obra circunstancial que ha adquirido notoriedad por temas extraliterarios.

Tener un blog te da la ventaja de que puedes dejar constancia de la capacidad en el ejercicio de la prognosis. Así uno no pasa por ingenuo, no es ese mi pecado. Los días de frío son muy duros, y se mezclan con una densa oscuridad. Hace tiempo que me llegó el barrunto y diseccioné perfectamente el cuerpo del asunto. Pero una mirada lo suficientemente atenta no puede soslayar el hecho de que existen débiles signos de que van a remitir, aun cuando me encuentro en el momento que más arrecian. Pero ya he pasado muchos inviernos, y he sorteado caminos con nieve hasta la rodilla.

Soy un hombre libre de corazón, y deseo que los demás también gocen de esta condición, aun cuando eso signifique una exquisita atención y un doloroso dominio de la naturaleza propia. Y lo peor, obrar en auxilio de quienes aún no están duchos en este arte. A veces encontrar respuestas sobre cómo actuar requiere de curiosas piruetas e indagaciones en cómo otros han resuelto los problemas acuciantes y concretos. Hipócrates decía aquello de que la vida es corta, pero el arte es luengo.Se trata, en una palabra, de no subestimar la experiencia de los que nos precedieron.

Aún quedan muchos días gélidos, pero la semilla está en el surco, y se anuncia buen año. Cabe ahora ser pacientes y saber que nada puede hacerse hasta que brote, sólo sentarse a la lumbre y vivir de lo ahorrado en otras cosechas. Llegará el momento de decir aquello de:

Écoutez, jeunes filles, le chant de la sève qui monte à vos gorges debout.

A lo que se cultiva con amor y honestidad, no le puede alcanzar la helada ni tumbar el viento del Harmattan, de modo que cuando me llega un correo bajo el título de "Ponerse las pilas", yo sólo veo que por fin, tenía lo que deseaba: trabajar bajo presión.

Pluto

Decidme que la Clarita Muldaur no es, sencillamente, una pasada... Ya pensaré en algo para terminar el post.

Insólito dedicarle una composición a un planeta derrotado, como consolando a un niño pequeño. Aparte de las bien conocidas cualidades vocales de Clara, realmente me ha sorprendido con un tema tan anómalo. Creo que en los estates se va en la vía de hacer bien las cosas. Os sorprenderé con otros ejemplos