No Exit: prólogo a la trilogía de los ángeles

L’enfer c’est les autres
Jean Paul Sartre

Tal vez no haya de forma de cobardía más miserable, y que más malbarate el talento humano que la misantropía. Pero tal vez no haya vicio ni defecto más comprensible. Esta última frase deja patente que por ahora...

[nota mental]: a tiempo me frené de decir gracias a Dios, cuando en realidad quería decir gracias a los ángeles.

ah... decía, yo, que por ahora, me voy librando. O eso, o la extinción.
[/nm]

Las letras de Nennius al final del camino

Un buen amigo y yo, mientras escuchamos guitarreo del bueno, solemos emplear, como un cliché o muletilla "crepuscular". Y ahora todo parece uno de esos soles rojos interminables de septiembre que veía desde mi terraza en León cuando me dejaba alguna asignatura para no aburrirme en verano, y tal vez también para disfrutar de los atardeceres. Las luces del crepúsculo siempre han estado acompañadas de un coro de aves. Como ellas, tengo miedo, pero el cambio es inminente e inevitable. El compás de espera está a punto de concluir, y parece que el destino me ha rodeado de trinos que anuncian que el sol no sólo se pone o se levanta para mi. Traduzco la canción de Peter Park, en el recuerdo a quienes me han acompañado hasta aquí, a veces coincidiendo con suertes distintas, pero similares y sobre todo para a alguien muy especial, con quien tengo el privilegio de entenderme con muy pocas palabras. Aclaro que esta canción no tiene que ver con mi momento actual, pero tiene un sano toque épico y es muy crepuscular. Así que la disfruto.

El dormitorio en silencio,
poblado de historias inconclusas
que aguardan al humo delineando el aire,
un cuerpo inflamado de una moderada furia
y ahí es donde puedes hallarme.

Y yo no te ofrecía nada,
nada que rescatar que mereciera la pena
y tampoco pedí nada a cambio
para que te quedaras mañana
si este mundo aún cambia.

Si ahora pudiera detener mis sueños
y maldecir el cielo sobre mi
por todas las tempestades de abril y las gaviotas como rebaños
avanzando amontonadas,
habría un mundo para respirar
entre tú y yo,
y no me partiría el corazón
si me llamaras para decirme adiós.

Si de verdad te vas
no dejes nada a mi cuidado:
todo lo que tengo está roto
y su reparación queda lejos
yo no te ofrecio nada
ni te pedí nada a cambio
salvo que te quedes mañana conmigo
a ver como todo este mundo arde.

Pero ahora te vas de verdad
la noche rasga como uñas
empujando fuerte y rápido, llena
de tediosos agujeros en mis velas,
de modo que toma el camino mañana
a un mundo libre de preocupaciones
y tal vez una pequeña cantidad de verdad y mentira
de algún modo te encuentre allí.

Time isn't on my side

"La ley que soy, no me someterá..."
Odysseus Elytis en María Nefelis

Sangrando/Sanando

She could have kept her vulnerability to herself, but she had elected to give herself up to him at random. As... Yes... a gift. "Generous, very generous", thought Tom.
Lars von Trier. Dogville.

Aria 1 (de soprano)
Pero feliz, inmensamente feliz. Sólo puedo decir: gracias. Ahora queda mirar por el dosel arbolado al fondo del canal, al atardecer, y ver ese inmenso abedul. Da igual que sea el Ohm que el Buda. Y también queda la Seminci, o ir a por setas en otoño. Pero por ahora, solo tomo aire profundamente y me voy. A dormir el sueño de los lotófagos.

Aria 2 (Moderato cantabile)
Encuentro más abrigo en mis obsesiones de cabecera. Las he cultivado mucho tiempo, y ya se han hecho mayores. Últimamente sólo acuden a visitas protocolarias, aunque, dios mío, en la última dan ganas de quedarse a vivir. Pero tengo un gran apego a los viejos muebles. Se descansa mejor.

Aria 3 ¿Ritornello?


Por cierto: la canción de Fleet es como si yo la hubiera escrito para la ocasión.

El perro que ladraba a los astros

Herr, mein Augen sihet das haus des Maurers
und den Schmerz der Welt genau
und weiss sich nicht zu helfen
wie der Baum im Winter
der mich schweigend fält
Mein Wort mein Glück mein Weinen.
Thomas Bernhard, in hora mortis




Dije que no iba a hablar de Wikipedia, y no lo voy a hacer. En realidad voy a hablar de alguien que ironiza de si mismo y como Simone de Beauvoir se recrea en las volutas de un incienso, a medio camino entre la interdicción y el simple ejercicio postural del mandarinato. Bambusoideae.

Desde luego que no voy a hablar de Wikipedia. Voy a hablar de que, después de todo, me regodeo en que mis intuiciones son correctas, porque la combinación de matemáticas y Jazz no son nuevas para mi. Y eso me lleva a mi siguiente conclusión: La pretendida "real life" solo vale para aquellos que se quedan en la superficie. Por eso Yo, ni me molesto...

Voy a hablar de Pedro. Voy a hablar de que es un excelente y sorprendente tipo, aunque Yo ya lo sabía, y eso no significa para nada que vaya a apoyarle incondicionalmente ni nada de eso, pero que sí que me alegro de haberle conocido y en algún aspecto, admirado.

Y el sahumerio que llega con Juan de Alvarado y compadres con algún que otro trago de Souzas y un baño gélido en un cenote acaba confundiéndose con bisectrices radicales y perfectas al son de ¿Milton Nascimento?

Ánimo, Pedro. Sólo necesitamos un poquito de paciencia. O de pulque. O de humo. Al fin y al cabo, estamos en casa ¿No?

Lo que este blog no es ni será

Este blog no trata ni tratará de temas de interés general. No trata de divulgar mis intereses musicales: pongo música como podría poner una imagen, con el mero propósito de ilustrar. No trata de escalar posiciones en menéame ni ser muy leido. No trata de establecer verdades permanentes. No lleva una línea argumental fija, aunque si un cierto estilo. Nada de lo que hay en el es una opinión inamovible. No pretende demoler con argumentaciones. No pretende ayudar a nadie, pero me gusta compartir las píldoras emocionales que dejo con personas en situaciones semejantes. Nunca reflejará mis actividades y opiniones como wikipedista. No quiero hacer gran literatura. No quiero seducir. Si algo de lo que aquí digo hace pensar que sugiero otra cosa que no sea mi inquebrantable amor hacia todas las manifestaciones de lo humano, hacia su inherente dignidad, entonces ha sido malinterpretado. Sólo se trata de sentarme solo y dejarme embrujar por ese misterio. Sólo se trata de afirmar que la vida, que este instante, que cada instante es un milagro. Y libar apresurado del néctar de la añoranza en tanto recibo nuevos vientos. Y me quedo con todo y lleno la maleta de pegatinas de los mundos visitados. Casi estoy terminando la treintena y soy un joven hidalgo, he leído mucho y peleado contra muchos espejismos. Dicen que el apellido determina... debe ser eso.

Usurpación de la izquierda

Con un violín flamígero
arrástrame en una danza hasta tu belleza
en una danza a través del pánico
hasta que contigo esté salvo y repuesto,
Yérgueme como vara de olivo y sé para mi
la paloma que señala el sendero
que me retorne a casa.
arrástrame en tu danza hasta agotar el amor
arrástrame en tu danza hasta agotar el amor

Leonard Cohen

Hace tiempo tenía pendiente un artículo así. Siento este blog como una pequeña necesidad, que no verdad. Al final, lo que soy, lo que manifiesto se parece a un pequeño congreso en que las facciones se miran con suspicacia y mucho escepticismo, pero al final parecen estar de acuerdo. Tal vez siento debilidad por mi parte emocional, que es la que últimamente dejo actuar en menor medida, o procuro amagarla, o disimularla tras una densa capa de ironía. Mi lado emocional es otra de esas cosas que definitivamente no me creo. Y no es por que no lo haya intentado: incluso nos fuimos de viaje juntos, tratando de conocerme ante situaciones fuera del contexto habitual. Alguno de esos viajes para alucinados de los cátaros, alguna cascada de sincronicidades, vamos... quiero decir que trataba de saber si las emociones bien afinadas pueden proporcionarnos informaciones adicionales a las que tal vez no prestamos atención. Y no: las emociones están definitivamente para disfrutarlas, aunque hay que desgarrarse para no creérselas del todo. Y ya que tienen un papel tan de "grupo mixto" en mi vida (su papel fundamentalmente es incordiar y jamás tienen la última palabra) al menos voy a dejarlas hablar. Aunque exista un coro de serios parlamentarios detrás riéndose de los efectos de las riadas de hormonas que te hacen, por otra parte, sentirte tan bien. Abogo por un uso recreativo (no prescrito) de las emociones. Y solo alguna de ellas tiene para mi carta de naturaleza, puesto que es una madre de mi particular constitución: la gratitud. Creo que he revisado muchas de las entradas de este blog y la mayoría sino la totalidad de ellas son una forma de dar las gracias. últimamente me estoy enganchando a esta emoción porque me hace sentir puro y además, francamente bien. Así que... gracias.

Postdata: Las izquierdas y las derechas son sólo un diseño social decimonónico del que nos tenemos que deshacer ya. Ante los conocimientos de la psicología social basada en la neurociencia, se hace imperativo un cambio de paradigma en las ideas y en la sociedad si aspiramos a aplicar nuestra experiencia al objetivo de la mayor felicidad para el mayor número de personas. Entre tanto, si se entiende por comunista a una sociedad de personas libres (con derechos individuales inalienables) iguales e igualitarios (con las mismas oportunidades) y justos (con la sabiduría para emplear nuestros bienes para remediar nuestros males, que eso es la justicia) y con acceso universal y libre al conocimiento, sin interferencias contaminantes de los medios de cohesión social para hipnotizar vendiendo mercancías, ideas y estilos de vida que no necesitamos, si entendemos por comunismo una sociedad de personas dignas con ciertas garantías de supervivencia en el plazo del próximo medio siglo, entonces, si, Yo soy comunista.
Si se trata de folklores, cultos a la personalidad, tradiciones dinásticas de abuelos republicanos, pintillas y otras añagazas para ocultarnos el terrible vacío de la falta de identidad poniéndote las plumas y las pinturas de guerra de una tribu (podría ser cualquier tribu) y discursos que no entienden, ni demuestran, ni actualizan, ni propagan, ni cumplen y que sólo utilizan para causar más exclusión y dolor, entonces Yo no soy comunista. ¿Está claro?

Te doy una canción y digo: ¡Patria! (y sigo hablando para ti)

Tengo una personalísima interpetación de estos versos de Silvio
Es como si a un otro significativo (un amor, un recuerdo que no se le "quita de las ganas") se quedara en una cautelosa identificación con lo que podría ser un sentimiento de nación.
Antes de proseguir, necesito poner algunos antecedentes. Hace tres años tuve el privilegio de ejercer la especialidad de física y química con una de las personas con mayor capacidad pedagógica que he conocido. Célibe ya pasada la edad mínima de jubilación era un ejemplo de entrega a la profesión docente. Recuerdo llegar a excitar gas de hidrógeno en una clase de 2º de ESO (13 años) para reproducir los experimentos de Lyman (Si, se puede hacer si se cuenta con un presupuesto decente, que escuchen los políticos). Esta era una sola de las muchas posibilidades: me acuerdo de cómo explicaba relatividad con una simple hoja de papel y el momento angular borrando y pintando un punto en la pizarra a tal velocidad, que se animaba. Llegamos a ver formulación de sales ácidas en esta misma etapa y crear un grupo de alto rendimiento intelectual. Fue una de los momentos más apasionantes de mi carrera. Se rumoreó que iba a hacerse una propuesta para concederle la medalla del mérito al trabajo, una de las distinciones civiles más importantes. La docencia es su vida -a veces decíamos que para que se jubilara tendríamos que desincrustarlo de la pared con una palanca- y con ello ha conseguido una vida bella. Tengo que confesar que un compañero me advirtió (complacido) que tuviera cuidado o podría acabar como Él. Ójala.

Los vínculos, los ejemplos de vida, son mi patria. También es cierto que en mi patria están casi todos mis vínculos, pero la bandera que alzo y defiendo está tramada con un hilo larguísimo que con frecuencia rebasa las líneas del mapa. Llevo todo el paisaje de las personas significativas conmigo, protegiéndome y llenándome de fuerza. Algunas, lamentablemente ya no están entre nosotros. Otras se han ido lejos o se han distanciado. Pero están conmigo, porque soy lo que soy gracias a ellos. De modo que si tengo que pedir un pasaporte, que sea de esa patria portátil cuya historia nació y prosigue conmigo.

Acunado por el suave ritmo de Yeats, reflexiono sobre la existencia del limbo

A man does what he must
— in spite of personal consequences,
in spite of obstacles and dangers,
and pressures — and that is the basis
of all human morality.

Profiles in Courage(1956) John F. Kennedy

El desmayo me muestra su ardiente rostro, su veneno lame mis fuerzas y disipa el vigor en una bruma límbica. Mejor así. Sin referencias literarias. Sin novedades discográficas. Sin fotogramas memorables. Sin rutilantes programas artísticos. Sin conversaciones estimulantes. Nada.
He dejado todas estas preseas en un rincón y avanzo despojado, sin lastre añadido a la ya enorme carga, avanzando al límite de mis fuerzas por la zona muerta. Hasta el anhelo de coronar la cima es un parásito que no puedo permitirme. A veces, tanta autoconsciencia y tanto sacrificio lo llaman codependencia. Sin embargo, si yo encontrara la forma de liberarme, lo haría, sin pestañear. El problema es que no hay forma de hacerlo sin dejar a una persona vulnerable e indefensa a su suerte. Nadie me reprocharía nada. Es más, no encuentro más que ánimos e incluso tremendas presiones para tomar una determinación. Por mi parte he sometido a mi cerebro a una profilaxis contra la desesperación. No hay atajos posibles, se ha debe hacer lo que se debe hacer. El triunfo será, cuando me libere, la sensación de contemplarme sabiendo que, mi mayor riqueza es que puedo decir de mi mismo que soy una persona honorable. Y el honor no tiene otro patrón ni otra medida que el cumplimiento de el deber, a saber, el deber de auxilio hasta el límite de las posibilidades. Aunque a veces sea tan demoledoramente difícil. Pero solo tenemos una vida y por tanto, una sola ocasión para hacer de este efímero transito algo bello. No es santurronería, es, simplemente, cuestión de inversión en valores. De los que valen.

Châteaux en Espagne

Caricias sobre el océano
va dejando el pájaro, tan ligero,
que surgió de las nevadas tierras,
como efímero soplo de invierno
se pierde tu eco en la lejanía:
castillos en España.

Virando en el viento arremolinado despliega tus alas
en la paleta gris del Levante,
encuentra un camino hacia el arco iris
que revelará la primavera.

Caricias sobre el océano
va dejando el pájaro, tan ligero,
sobre el vestigio de una isla inmersa:
como efímero soplo del invierno
se aleja finalmente tu aliento
lejos, tras las montañas,
virando en el viento arremolinado despliega tus alas,
y en la paleta gris del Levante
ábrete camino hasta el arcoiris
para descubrir la primavera
sobre el océano en calma.

¿Qué puedo añadir? Quienes me conocen, saben que muy poco.

De profundis clamavi ad te

Los cien enamorados

Duermen para siempre

Bajo la tierra seca.

ORACIÓN DE UN ATEO

La conciencia plena no abole el dolor, ahí se equivoca el budismo. Te lleva a una condición en el que resuena por tu cuerpo el dolor esencial de todo lo que existe, de todo lo que anhela. El dolor de la inmensa confusión del mundo, de nuestra enorme e insensatata torpeza. Es desde este dolor de las criaturas donde nace un clamor, un sollozo agudo que viaja diluyéndose en los campos vacíos buscando un inexistente destinatario. Sin esperanza alguna grito, rezo, imploro: ayúdame, Señor, para que Yo pueda ayudar. Pues es tan densa esta tiniebla, hiere el frío, tirita mi alma y mi rostro cae contemplando su difusa sombra en la tierra seca, cercado por tu silencio, Señor, por tu cruel ausencia, por tu inmisericorde extrañamiento, por este infinito exilio. No tengo fe y las montañas caminan solas y como piojos desdeñan a quien sobre ellas se alza, para luego rodar hacia abajo con las manos vacías, congeladas y mutiladas. Y este amor, que no es otro que el amor para tus criaturas, queda como semilla huera bajo la tierra yerma. ¡Cuánto desconsuelo, Señor, viene cuando Yo nada pido para mi, sino sólo para que pueda Yo hacer tu voluntad! Tiende tu mano sobre este velo de error y dispérsalo, porque aunque no existas, te necesito.

Pantomimas borbónicas y de cómo mantener la respiración

Hay momentos en que los acontecimientos te desbordan, como si el mundo entero hubiera perdido la razón y tu capacidad de persuasión e influencia poco puede hacer por enderezarlos. Hay momentos en los que la lucha para combatir el abatimiento busca referentes genuínos y sencillos, motivos elementales para seguir viviendo, como la belleza y la rareza del hecho mismo de la existencia. Hay momentos en los que sólo cabe contenerse y esperar, porque todo lo que podemos hacer es mantenernos respirando, como dice la maravillosa canción de Ingrid Michaelson "... All we can do it's keep breathing now..."
Y en otro orden de cosas totalmente distinto, pienso ¿No es demasiada casualidad que en una coyuntura delicada para la monarquía (asunto de la portada del jueves y la quema de fotos, unido a la separación de hecho de la primogénita) se sucedan algunos "golpes de efecto" como la inoportuna visita a Melilla y posterior frase que casi culmina asi: "¿Porqué no te callas... Karmele? (¿Patrocinado por: Gobierno de España?)
No se si alguno por ahí arriba nos toma por tontos. Datos para pensar que somos tontos existen: Los italianos tienen 13 premios nobel de los serios (excluyendo literatura y paz) mientras nosotros tenemos sólo 2. Las universidades españolas han sido duramente criticadas en diversos foros internaciolanes, entre ellos en la revista Nature por su clientelismo y endogamia. La inflación sigue repuntando desde varios artículos más abajo, el problema de la vivienda tiene cada vez peores perspectivas y el de la educación, a decir de alguien (por ejemplo... mmmm.. Yo) que vive en la trinchera, es tan profundamente deficiente (la educación, no los alumnos) y recibimos tantas propuestas delirantes e inoperantes (planes de calidad y convivencia) al mismo tiempo que los medios de formación y recursos del profesorado son tan prescindibles, que algunas cortinas de humo que se entreven ante los escenarios de la política nos parecen sencillamente obscenas. Otro día mas.

O meu mundo - o de como, a pesar de todo, se puede vivir enamorado

Sou o fantasma de um rei

Sou o fantasma de um rei
Que sem cessar percorre
As salas de um palácio abandonado...
Minha história não sei...
Longe em mim, fumo de eu pensá-la, morre
A ideia de que tive algum passado...

Eu não sei o que sou.
Não sei se sou o sonho
Que alguém do outro mundo esteja tendo...
Creio talvez que estou
Sendo um perfil casual de rei tristonho
Numa história que um deus está relendo...
Fernando Pessoa

Leí a Pessoa muy pronto, tal vez a los diecisiete o dieciocho años, cuando cruzaba la frontera de Tuy y bebía vinho verde gazela, mientras un billete en escudos de valor que ya no recuerdo, con la imagen de Pessoa que servía de separador en las páginas de un paperback del desassossego. Era hermoso broncearse en las calas del atlántico, viendo pasar enormes gaviotas, mientras crepitaban las hojas de pésimo papel donde estaban depuestas las más hermosas palabras. He oscilado con el libro, a medida que iba creciendo: algunas veces me encogía el alma, mientras que otras lo rechazaba porque -pensaba yo- era un juego de salón para ñoños. Le reconozco una virtud: la de poder, aún hoy, abrir una página al azar y encontrar escrito, en pensamiento poético, la forma más evocadora de decir lo que en ese momento estás sintiendo. Reconozco que me asustaba un poco la experiencia poliyoica, el juego de los heterónimos, aunque ahora sé que lo único que me pasaba es que Yo era demasiado Joven y que por tanto, no había acumulado recorrido para reconocer lejanías en las formas en las que Yo existí, y extrañarme. Y ahora, cuando me formulo preguntas sobre quien soy Yo, diría que, por fin, soy una persona limpia, honesta y buena. Cada vez que me planteo como actuar, surgen miles de escrúpulos, infinitos miramientos y sinúmero de remordimientos si, alguna vez, por torpeza, he cometido algún mal. El Doctor Jaime Miquel, autor de la teoría mitocondrial del envejecimiento, me dijo un día que para ser bueno era preciso además ser inteligente y siempre con enorme costo de trabajo. Me acuerdo de aquel evangélico "Sed buenos como palomas pero listos como serpientes".
Soy el fantasma de un rey. Hasta ahora me he conducido con integridad hasta el propio sacrificio. No hay peor dilema que el de ver a un ser querido (lo digo en sentido figurado) dentro de un coche ardiendo a punto de estallar. Sabes que se va a perder, pero te perderás Tú también si tratas de rescatarlo. Este es mi brutal sufrimiento. Quisiera que dentro de mi se despejara el día y mi capacidad de bondad cundiera y llegara. Quisiera extender la mirada y verlo todo limpio y claro. Pero entre tanto, estoy lleno de belleza. Saludos a la autora del maravilloso blog http://eumeumundo.blogspot.com/

Ficaremos sós, María (o porqué soy tan lusófilo)

FIN de trilogía lusófila.
“Nunca amamos a ninguén. Amamos,
tan só, a idea que nos facemos de alguen.
É a un concepto noso –en suma, a nos mesmos-
ao que amamos” (F. Pessoa )
Quinientas micras de frágil cristal, en el deseo de estar detrás. Oculto en un lagar estrábico, fluyendo nublado por una mancha de vino, respirando palabras difíciles que no puedo arrebatar de su mena, que no puedo colgarme ni atesorar. Caminé con Cino da Pistoia mientras la toscana me susurraba "La dolce vista e'l bel guardo suave/ Angel di Deo simiglia in ciascun atto suave/Degno son io ch'io mora/Sì m'hai di forza e di valor distrutto".
Soy el perrillo ovillado que espía, que anhela, que mendiga. Pero no me saciaré de la mesa del amo, ni de su mano vacía, ni de su trémula voz: no. Sólo cuando pasea la mirada y me encuentra tendido, finalmente en un flanco y cruzo al otro lado de medio milímetro de cristalino enredándome en un punto ciego, donde aniquilarme dejando franco el paso a la plena luz. Es entonces cuando todo está bien, cuando todo es puro, cuando sé ya que puedo partir.

No te corrijas los ojos, porque he mirado por ellos, he llorado con ellos, y con ellos me resguardé de la lluvia y otras intemperies. Nada hay de errado en la pintura que velan, ningún trazo es menos fiel que lo que contemplas.
Pero si es preciso otra mirada, llevo copia de lo que hasta aquí me dejaron, por si fuera de venir algún rescate. Ahora que tan suavemente nos hemos llevado a la soledad, llena de días más nítidos, en los que seremos más verdad, escucha el final de la canción:
"Ensina-me a amar e arriscar,
a saber ser maior."
Nunca podré pagarte todo lo que has hecho por mi, toda la fuerza que he recibido, toda la suavidad y la ternura, mi dulce amiga.

Tristeza naô tem fim

Tengo que hablar del tema. Lo necesito, y para eso tengo blog: Estoy totalmente condicionado por una persona que más allá de toda duda, padece el Trastorno Límite de la personalidad. Existen multitud de páginas web que hablan de este trastorno. Existen también muchas asociaciones de familiares y afectados, así como profesionales que ya se han especializado en el tratamiento. Por primera vez he visto una página web que ofrece, en Cataluña, tratar la enfermedad con una terapia especializada, la Dialéctico-conductual, desarrollada por la Doctora Linehan. También cabe destacar la aparición de dos publicaciones importantes:
* KENNEDY, J. L., Nia, X et al. Asociación entre el gen del transportador de la serotonina y el trastorno límite de la personalidad,Volumen 40, número 5, Agosto 2006, Páginas 448-453(En Inglés)
*PÉREZ, V. PASCUAL, J y otros.Asociación entre el gen transportador de la serotonina y los rasgos de la personalidad en pacientes con TLP evaluados con el cuestionario sobre la personalidad de Zuckerman-Kuhlman (ZKPQ).En Actas españolas de psiquiatría, 2005;33(0):00-00.
*KENNEDY, J.L., NIA, X.et al La monoaminooxidasa: un gen asociado con el trastorno límite de la personalidad. J Psychiatr Res. 2006 Aug;40(5):448-53.

Esta es la parte Bio de la teoría Bio-psicosocial.
Podríamos citar bastantes más. También para la epilepsia del lóbulo temporal, la frecuencia de suicidio, la depresión, y probablemente para cada una de los trastornos de la personalidad que conozco. Los estudios sobre los elementos de las sinápsis serotoninérgicas estudiados, permiten que se establezcan pautas de medicación, si corresponde, más adecuadas. Hoy no quiero poesía. Como no-tlp (lo reconozco, el convivir con un tlp me ha demolido psicológicamente), me aferro a quijotadas, como la fría ciencia. Tal vez en otro momento pueda hablar de ello, siempre dentro del tacto, el cariño y la preservación del honor de quien aludo. Saludos a todos/as aquellos que estéis pasando por lo mismo que Yo.

Barnard en la Mouraria

Nota: Escribo esta entrada en portugués porque me sale de las narices.
Este artigo é bem erudito se ele permite acompanhar coa música que soa ao fazer trinco na ligação superior. Este verão escasso em calores se vai extinguir, enquanto nos borrifa de reflexões e algum exame de consciência. Alguns dias atrás, o meu amigo Victor me enviou um e-mail que eu reproduzo logo:

"Ouve, Gus!
Como o melhor biólogo está, inveja de Orfila, que produziu as terras férteis de Espanha nas últimas vezes? Espero bem. Posso consultar algo, a ver se conheces isto? O que é mais importante: o coração ou o cérebro? Eu suponho que Tu me falarás que ambos, então, pensa isto como a pergunta da galinha e o ovo: o que vai primeiro: o coração ou o cérebro? Bom, uma saudação. Eu espero que respondas e que nós vemos um ao outro um dia destes! Saudações!"
A pergunta parece quase tópica, mas não é isto: deveria se entender no contexto de uma situação implícita que eu ignoro, mas que eu acho uma confirmação da teoria das sincronicidades de Jung. Apreciaria os comentários que pudessen ajudar a Victor. A música é de Brigada Victor Jara.

Tristram Shandy, Eta Carinae y Arcade Fire

"En Comala comprendí/que al lugar donde has sido feliz/no debieras tratar de volver" Reza una cancion del maestro Sabina. Y andaba Yo rodando en esta frase, cifra de viajes, mientras no sé porqué se me vino a la cabeza, en caprichosa asociación, con armónica a lo Dylan de fondo, la historia de la estrella mas grande del Universo, que es casi nuestra vecina, y que por culpa de su inmensa masa esta a punto de inundarnos de luz y abolir la noche durante unos dias. Dicen que este tipo de estrellas son pura generosidad: abundantes al comienzo de la historia del universo, extendieron por doquier elementos esenciales para posibilitar la vida despues de una rapida autodestruccion, y asi desbordarse en incontables existencias como la de los lectores de este articulo . Un pelín de masa menos, y la promesa de vida se invierte en un sumidero donde las historias son imposibles más allá de un cierto horizonte. Ya no queda otra posibilidad que consumirse en la parálisis. De verdad que me gustaria saber de que estrella sali, cual fue el horno que fraguo mi carne y el bosque molecular donde reside la fabrica de mis sueños. Darle nombre, fabularme como vibracion y velocidad en busca de una posibilidad a punto de ser proyectada de un viaje inconcebible hacia el orden. Creo tener algo en mi de esa naturaleza generosa difusiva sui que me genero y poder despertar, perdonando peripecias, la esperanza de acabar en un tremendo brillo. Ulises volvio a casa. La memoria dejó arada a un margen de los ojos tentaciones y peligros. Ulises sigue atado a las tentaciones, pero deja que empuje las velas por el otro extremo de la cuerda. Y solo dejo a los lectores, al final, la posibilidad de que me ayuden a elegir: Sabina o Ulises. Espero.
Nota: Lamentablemente, a día 27 de agosto de 2007, Sabina puja mucho más que Ulises. Es una pena.

Sobre la bounty: otros motines y Naufragios

¿QUÉ HAGO AQUÍ, EN LA ULTRAMANCHA?

No, no estoy en las islas británicas. Solo que para llegar a mi casa he de atravesar tres horas de un paisaje áspero y poco contrastado como es el de la Macha. Nada en contra de los manchegos salvo la sobrevaloración de su queso. Es más, puesto que son castellanos, son mis hermanos manchegos. Pero como en muchos otros lugares de esta Castilla común, las miles de "razones" históricas para deforestar (sobre todo la necesidad de tierra de labor, pero también los prejuicios y los conflictos armados navales) dejaron este territorio en una forma que al interponerse entre mi destino y mi origen se me antoja semejante a un mar. Al menos he de hacer cinco horas de navegación por la A3 antes de alcanzar Alicante, el lugar de mi exilio económico, mi bendito pan. Y el lugar donde se concitan todos mis vínculos de prisionero. Pero como Quijano que soy por parte de madre, y también castellano, sigo la ruta de Mio Cid, con quien comparto cuna, hacia el más allá de la Mancha, sabiendo que cada legua que hago me lleva a una esperanza que está más allá de mi mismo, más allá de la gente que abandonó mi tierra, que es toda mi generación. Hay muchos exilios en este paisaje de mi memoria, donde vago buscando ganancias insulares en medio de la apalambrante solanera que sólo aplaca algún botijo y la ocasión de medirse con algunos de los miles de desaforados aerogeneradores que por aquí menudean.

Raúl del Olmo y la generación bocadillo

Nota: este artículo fue escrito hace tiempo, cuando Raúl del Olmo aún vivía. Estaba sufriendo la crisis que a posteriori sería la explicación más plausible a su trágica desaparición. Por aquellos entonces traté desesperadamente de que todos aquellos que tuvimos el inmenso privilegio de conocerle colaborásemos en su mejoría y sostenimiento a todos los niveles. No pudo ser y ahora muchos lo lamentamos. Este artículo es un tributo a su memoria, al vacío tan inmenso que nos deja, y al magnífico e insustituíble interlocutor que he perdido. Nunca le olvidaré.

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Esta mañana he recibido dos mensajes de Raúl. Era una impresión a dos tiempos: El primero dice (seguramente es alguna cita que no comprendo) “I die as he pass by/so beautiful & strong manchas d vino/barniz como corales. El segundo dice lo siguiente: “esa abstraccion q es ‘lo nuevo’ es necesaria, pero es tan dsconocida como el fecundisimo misterio d la fosa d allan poe”. El entrecomillado es suyo. Mas tarde me ha llamado. Todavía no había leído estos mensajes. Gasta un minuto y me dice que apenas tiene saldo, de modo que le devuelvo la llamada, pero antes los leo sin comprenderlos. No he llegado a comentar su significado con Él. Hemos estado hablando de las mismas cosas de siempre: de su situación, de la mía, de su desesperación, de sus fracasos amorosos, y de su postura ética. ¿Qué puedo hacer por Raúl?¿Debo siquiera hacer algo? ¿Tal vez no está, en realidad, ayudándonos Él? ¿A todos? Sólo me llamaba para compartir su inevitable tristeza. Raúl es mi amigo y es Gay. Yo no soy gay. Somos amigos íntimos desde hace muchos años. Pertenece al círculo más estrecho de intimidad, a ese grupo pequeño de personas con las que me siento más comprendido y escuchado, con las que comparto el mayor número de afinidades y experiencias comunes. La aclaración sobre su identidad sexual es solo a efectos de comprensión de sus conflictos. Raúl se ha quedado en el más espantoso de los abandonos y roza la indigencia. Raúl está sumido en una profundísima depresión. A veces tengo la tentación de jugar a psiquiatra, a sermonearle, a imponer la engañosa imagen de triunfo que ahora exhibo, porque lamentablemente vivo mejor que la mayoría de los de mi generación. Y digo lamentablemente porque me gustaría que gozaran al menos del mismo bienestar que Yo, no porque reniege de lo bien que me va. Raúl es el mayor ejemplo vivo que conozco de la generación bocadillo, que es la nuestra, la de aquellos que tenemos entre 28 y 40 años. Hemos tenido una extraordinaria preparación académica, utilizamos un lenguaje distinto, lleno de referentes literarios y se nos han implantado ensoñaciones suicidas en cuanto al alcance de nuestro talento. La generación bocadillo está entre dos generaciones “mendrugo”, y en si misma es la carnaza de estas dos generaciones. Nos engendró una generación seudoburguesa, una que señala su caspa como conducta distinguida y no cesa de decir que a los españoles “nos gusta vivir bien”, entendiendo por ello el desempeño de actividades que ellos llaman “empresariales”, que no son sino chapuzas, cara dura y ejercicio descarado de la alianza de los intereses políticos y los de algunos particulares deleznables. A cambio de tanta estafa, demandan de la sociedad que los países saqueados por ellos les entreguen lo más bello de sus mujeres para explotarlas sexualmente. Se han cargado irreversiblemente el clima, la calidad del aire y el planeta en general. Han agotado todos los recursos. Han disparado el precio de la vivienda para que seamos sus exclavos y generemos con nuestro sudor rentas para su jubilación, porque saben que como han dejado el planeta, no llegarán a cobrarla si se fían del estado. La generación “mendrugo de arriba” es una generación perversa. La primera en la historia de la humanidad que parasita sistemática y despiadadamente a las demás. Son profundamente incompetentes y plagan e infiltran toda la vida política. Son los golfos del PP, los narcotizados y alucinados del PSOE, los obstruccionistas y dogmáticos de Izquierda Unida. Sigo amando a Karl Marx. Y veo con desgracia, cuan poco se lo lee y menos se entiende desde la izquierda histórica y la actual. Me imagino que también los que menos leen el evangelio y desde luego menos lo practican son los cristianos. En este punto hago un inciso para sugerir un ejercicio mental. Imaginemos que Jesucristo resucita -no soy cristiano- y de repente ve en que se ha convertido la asamblea (=eclesía) de aquellos que él pensaba que compartían un ideal. Muy tempranamente en el cristianismo comenzaron follones fenomenales, broncas, divisiones, propaganda, abusos, manipulaciones… pero es que hoy, la iglesia (cualquiera) se ha convertido en el sanedrín, se ha llenado de escribas y fariseos y en el templo no hay más que mercaderes. Y todo ello bajo el signo de la cruz. En fin, imagino un arranque de caracter por parte de Yeshuá bar Yosef y la remisión a la mierda de todo este indigno tinglado. Bajo nosotros tenemos el producto del segundo analfabetismo español. El subproducto de la incompetencia como padres de los progenitores de la mendruguez superior, su esnobismo, todo ello trufado por un programa educativo vomitado por mentes alucinadas que escalan de mala manera esquemas pedagógicos que carecen de la suficiente verificación científica y que apoyan con gesto adusto y voz inquisitorial si te apartas lo más mínimo del dogma. Muchas, pero que muchas de estas personas son mujeres presuntamente comprometidas, pero que a la hora de la verdad lo único que hacen es disimular su ignorancia, su pereza y sus complejos con trincheras invisibles en la que ellas mismas caen. Los Hombres aún son peores: carecen de cualquier compromiso y no tienen reparo en ello. La educación alucinada termina de lobotomizarlos mediante sistemáticos bombardeos mediáticos, hasta que su desarrollo moral se detiene en la barrera de los doce años. Son unos bestias. Reclaman como polluelos el gusano en la boca con exigente insistencia, ruido y furia. Se pasean en motillos infames sin casco, con un corte de pelo ecléctico y actitud perdonavidas. En ellos el nihilismo es casi inevitable, puesto que nada tienen dentro y por tanto, nada pueden manifestar. Comprendo el peligro de generalizar, pero como resulta que más de un 80% (estimación a bulto) de la gente es estúpida profunda, es muy posible que estos patrones estén muy extendidos. Si hay una esperanza, Raúl. La hay. Y cuento contigo para ello: Tomemos el poder. Hagámoslo y reduzcamos a unos al asilo y a otros a la disciplina. Es hora de que nos escuchen y dejen de explotarnos, ningunearnos, encarecernos la vivienda y tomarnos el pelo. Se que las probabilidades de hacerlo ahora son tan escasas y el éxito tan remoto, que de solo pensarlo se me antoja que la única reivindicación que reúne algo de sentido es la del derecho a no estar sobrio, es decir, el derecho al botellón en masa para no ver la miseria moral que nos rodea. Raúl: Hoy tomaremos Manhattan, y mañana, finalmente mañana tomaremos Berlin. Berlín, Raúl, Berlín.

Contención de la demografía

Hemos llegado a un punto en que no podemos eludir el tema. Cuando los pioneros se encontraron los grandes espacios abiertos, las praderas y una nueva frontera en que los recursos eran virtualmente inagotables, era fácil e incluso lógico ser liberal y capitalista. En una economía de mundo lleno con serios desafíos como el inminente agotamiento de los recursos energéticos y otras materias primas, las cosas no son tan idílicas. Para empezar, cada ser humano lleva en la mochila al nacer un bagaje consistente en terreno vivo que es antropizado, es decir puesto al servicio por y para el hombre. Se da la circunstancia de que la población total está alcanzando rápidamente no sólo el límite de carga para el cual no es posible ni se garantiza el futuro mantenimiento de los principales biomas del planeta, sino que la población es un contaminante que amenaza de forma directa la existencia en si de la propia especie. Antes que eso, sin políticas demográficas es imposible la sostenibilidad de la economía, ni las políticas de desarrollo a todos los niveles, ni la regulación de flujos migratorios, ni nada de nada.

El control demográfico por parte de la sociedad en cualquiera de sus formas de organización (lamentablemente suele ser el estado) es ya un asunto de supervivencia. En este mundo lleno el potencial reproductivo de la humanidad es un recurso de la humanidad en su conjunto más que un derecho libérrimo de los individuos. Las formas en que este potencial debe ser regulado sobre la voluntad de los individuos debe ser lo menos coactivo que se pueda dentro de la suficiencia. Pero dado lo urgente del tema, éste último es el parámetro clave: la suficiencia y adecuación de las medidas de contención. Una de ellas es, sin duda, refutar, rechazar e incluso encausar a aquellos que nos ponen en peligro a todos promoviendo una natalidad ilimitada y estigmatizando a aquellos que optan por la paternidad responsable. En concreto, me refiero a determinadas corrientes religiosas. Si otro tipo de presiones fallaran, sería necesario hacer uso de la sanción.