La teoría del mundo amenazador

¿Qué pasa aquí? ¿Porqué tanto cinismo y desvergüenza? La teoría del cultivo de George Gerbner es correcta? Emiten programas de audencia masiva en el que varios tarugos se pelean desenfrenadamente, y esa forma de relación social se extiende?

Qué hago...

"Al agua de Sevilla
que es una asquerosidad
le ponen nata encima"...
Un amiguete anónimo XD

Pues...
Sólo tengo como respuesta el silencio.
No se cómo ha pasado.
No lo sé, no tengo ni idea, lo juro, pero...

Edición número 10 000

Hoy, a las 15:26 hora de Madrid he realizado con el usuario gustavocarra mi edición número 10 000 en wikipedia. Se trata de una página nueva, la correspondiente al hongo pleosporáceo Cochliobolus victoriae. Este hongo es un fitopatógeno, es decir, que produce enfermedades en las plantas. La elección de este tema no ha sido intencionado en absoluto, aunque me ha sorprendido la coincidencia... ¡Muhahahahahaha!

En realidad, estaba investigando en mecanismos autofágicos en plantas, y en concreto en aquellos selectivos de mitocondrias, y me encontré con una toxina, la victorina. En un apasionante paper, Curtis y Wolpert muestran cómo los efectos patógenos de esta toxina se producen cuando induce una caída del potencial de membrana a través de la formación del poro de transición de la permeabilidad mitocondrial (el artículo de wikipedia es de Bob y está ilustrado por un servidor). Posteriormente se puede inducir una muerte celular programada.

Insisto, es una casualidad. ;)

Plumas de caballo

Pues no me resisto a poner esta delicia de uno de mis grupos favoritos, desde Portland, Oregón, Horse Feathers,que anteayer sacaron un nuevo disco, Thisled Spring. El artículo de wikipedia, obviamente es mío.

Pickwikimedia

Mr. Pickwick dirigiéndose a su club. Obra de C.H.Green expuesta en el Charles Dickens Museum de Londres.

Greg: Todos necesitamos secretos. Si no nos matan nos tienen seguros y calientes...

Remy: El primero de mis amores resultó ser un tarugo. Y parecía tan divertido y encantador y considerado... Pero estaba actuando: vio algo que quería y sabía como comportarse para conseguirlo. En retrospectiva, que yo tuviera 17 años y él 30 debería haber sido una pista. Descubrir quien es la gente lleva tiempo. Y lleva el doble si intentan impresionarte.

Me acuerdo de mi último día en Porsmouth, completamente nevado, pasando la noche al raso... Me sentí como uno de esos personajes huérfanos y sin esperanza de las novelas dickensianas. Sin embargo, hay una obra mucho menos conocida, un libro de humor: los papeles póstumos del club Pickwick. Me lo regaló Tris hace muchos años poco antes de que cada uno iniciara su camino. No se lo he devuelto aún.

Para mi ese libro ha adquirido la categoría de un talismán: me ayuda a distinguir donde está el engaño, me sirve de recordatorio ante el fingimiento, me señala donde están los atajos y los atrapaderos. Intenté prestárselo a una persona a la que adoro con toda mi alma, pero mucho me temo, en vista de los resultados, que sólo funciona conmigo.

Y tal vez no se lo haya devuelto porque es posible que aún me haga falta. El libro trata de un club de pedantes pseudocientíficos solteros que se dedican elogios exagerados a su mediocre y poco fiable producción dando lugar a todo tipo de situaciones ridículas y trampas para mantener el estatus dentro del grupo.

Ahora mismo no se me ocurre nada a mi alrededor que se pueda comparar... No caigo.

La verdad es que no se me ocurre... Por cierto, esta noche he tenido un sueño erótico soft, ha sido muy agradable... Y ya van dos :)

Sad Lisa

Sé que jode. Pero tengo ganas de joder. Todo depende de lo que se entienda por joder.

El horror (2)

Es la razón de estado. Es saber que hay gente buena y noble que sufrirán tus decisiones. El horror más gordo es ver que un amigo ha llegado a eso, y que tú acabas comprendiéndole, e incluso ayudándole. ¿Alguien sabe cómo hackear tanto dolor? Seguro que debe de haber un hack. Me tomaré uno por la mañana, y otro al acostarme.

Y contendré una maldición...

Punkarra ochentero revival + nouvelle vague

Pues si, una receta sencilla la de esta banda belga, a la que si le añadimos las rotundas formas de Els Pynoo, acaba teniendo una eficacia demoledora. Aunque no es de esos discos que te pones una y otra vez. En fin, lo traigo por lo del tema de la deconstrucción, que ahora lo llaman hacking.

Se da la circunstancia de que un ilustre mesetario va contando por ahí a todo el que quiera oírle que tuvo ocasión de decirle personalmente a Peter Sloterdijk que yo fui el único que sacó su "crítica de la razón cínica" de la biblioteca durante años. Estamos hablando de 1994, y me acuerdo que le di a Tris una turrada importante con Derrida, que en gloria esté.

Y doctora fosacomun: lo que sucede es que la tentación de inventar la pólvora es irresistible para el mundo buhoneril con escenografía prefab. Pero resulta muy chic eso de la acreditación, el micrófono inalámbrico y moverse por todo el escenario con una presentación de diseño al fondo y un lenguaje muy sencillito y sin atril.

Estoy desesperado por apuntarme a esa particular forma de monólogos académicos à la "club de la comedia" que se están poniendo tan de moda. ¿Se imagina usted que en una congreso le ponen un pequeño conjunto de batería-bajo-guitarra para animar los cortes entre ponencia y ponencia? ¿Y que salen todos los ponentes gafapastas ellos y con trajes de Adolfo Domínguez?

¿No tendrá usted por ahí un ejemplar del Gorgias que le sobre?

Próxima estación: matadero

Cartel de "El círculo del poder" (The Inner Circle) de Andrei Konchalovsky, 1991.

Puede usted creerme: si no fuera por los buenos ingenuos y confiados Ivanes como usted en nuestra tierra nunca hubiera habido un tirano, un asesino, un demonio...

No es la mejor cinta de Konchalovsky, pero siempre me ha impactado. Parece una recreación de "Crimen y castigo" con casi todos los elementos de la maldición Raskolnikoviana, comenzando por el cuartucho lóbrego. Personas inocentes y buenas caen en un mundo de intrigas palaciegas en el noveno sector (obsérvese los paralelismos dantescos, el noveno círculo) que les sobrepasa y que progresivamente va corroyendo su corazón.

En una escena magistral, la esposa del protagonista, Ivan Ganshin, Anastasia, insinúa que ha tenido relaciones sexuales con Stalin y que fruto de esas relaciones es el hijo que espera, pero el ingenuo de Ivan no comprende esas insinuaciones. Al abrir el Armario, Anastasia encuentra dentro un busto de Stalin que Ivan ha rescatado de una escuela bombardeada. Eso hace que Anastasia prorrumpa en carcajadas al imaginarse la escena del amante en el armario y el marido cornudo.

Anastasia va dando muestras progresivas de desequilibrio mental y se suicida ahorcándose. En la nota de suicidio pide que le entregue un jersey a la hija de sus vecinos represaliados por Stalin e internada en un orfanato, Katya, a la que Anastasia deseaba adoptar.

Katya hace finalmente las veces de Sonia en crimen y castigo, rescatando con su inocencia a Ivan, y cumpliendo sus deseos de paternidad y protección.

En fin, que hoy no puedo evitar sentirme identificado. En especial con las palabras de Iván:

¿porqué tiene que ser así? ¿porqué diablos tiene que ser así?

Donde solíamos gritar

¿A que no sabes donde he vuelto hoy?
Donde solíamos gritar.

Hoy es 15 de abril, y a pesar de los 18 añitos, nada se ha hecho mayor de edad. Aún paso por aquel banco donde todo se incendió ¿te acuerdas?

Cada 15 de abril nos regalábamos Leucantemos pintados de azul y alcachofas y por fin, ya está, ya hay paz, ya hay paz...

Ternura

Que hoy no salgo de casa sin proclamar a los cuatro vientos la inmensa ternura que me inspiras, Tris, lo muchísimo que te quiero y lo orgullosísimo que estoy de ti.

Un besito en la comisura de los labios ;)

La hermosura de la posibilidad

Todo este vocerío, esta suciedad y polvareda y toda la humanidad en mis brazos, para dirigirme a ti en tono grave porque esto no estaba previsto, Pero es muy hermoso tenerte a mi lado Y podría fabular sobre lo de anoche, Sobre los jadeos y los gemidos Y que viajé hacia lugares más allá de la comprensión humana, Salvo de la de aquellos que permanecen puros Como yo. Como nosotros. Todo el vocerío, la suciedad y polvareda Todo aquello que nos juramos dejar al margen Y que ahora te juro que dejaré llegado su tiempo A modo de cínica escusa.

Y mientras te llevas tu dolor a casa, Te pido que les digas que confíen y que estaré ahí, con esas bellísimas personas, Porque he visto miles como vosotros Y os puedo comprender. Y sé que sólo se trataba de un huracán sobre la ciudad en la noche que me tomaste en tus brazos Y nos juramos mantener aquello: La hermosura de la posibilidad que tan tardíamente encontramos en nuestra vida. Porque esto no es el ocaso si no la consecuencia de la rotación terrestre

Hanami

Hanami desde la ventana de mi casa en Palencia, España.

La ventana de mi casa tiene en esta época del año una hermosa vista: nubes rosadas de flores de cerezo japonés. La floración del cerezo simboliza la belleza de la muerte del guerrero en el pleno esplendor de la juventud. Dulce et decorum, el tópico de la immatura mors...

Soy de los que creo que es posible morir joven y bicentenario. Pero entre tanto, recito el hermosísimo poema del Haijin Kawabata Bosha:

Pisando el verdor de la estación
Piso
Un cúmulo de nubes

Ante el templo de las Seis Virtudes
Al fondo de las tinieblas
Los gusanos gritan

Nada más que decir, nada más que gritar, nada más que pisar ante el templo de las seis virtudes al fondo de las tinieblas.

Salud

Critias, Tabucchi, Oliveira

Manoel de Oliveira entrevistado por Antonio Tabucchi. Fotografía tomada por Romanceor en julio de 2008. Original y licencia, aquí.

Critias era, además de tío de Platón, un terrorífico tirano. Diels-Kranz nos ofrece un enigmático fragmeto de una tragedia no identificada que reproduce Tabucchi y da título a su último libro de relatos breves: "Persiguiendo la sombra, el tiempo envejece deprisa".

Tabucchi especula sobre el significado de esta frase en sus relatos: ¿La sombra son las ilusiones? ¿tal vez los deseos? Y no es nosotros los que envejecemos, sino cronos, el tiempo, aunque lo que toma en consideración Tabucchi son los juegos subjetivos de la memoria y que en realidad, es el tiempo el que nos envejece a nosotros.

Sin embargo, la entrevista con que ilustro este post desmiente a Tabucchi: Oliveira, con sus más de 100 años y aún en activo como director de cine, podría bien decir que es él quien ha hecho envejecer al tiempo como si éste fuera un retrato de Dorian Grey guardado en un baúl. Y es sencillo reconocer la sombra que persigue: la ilusión de la inocencia infantil primero, y la del amor después, contrastados con la verificación de la crueldad humana inserta en ambos.

Yo también tengo una ilusión: tener una vida monótona pero ilusionada con lo que más me gusta: la patología molecular. Volver a casa y preguntar a alguien a quien amo cómo le ha ido el día. Cocinar para esa persona y dormir acurrucado.

Así el tiempo puede envejecer como le de la gana. Entre tanto, tengo claro que mi enemigo es la vejez, no el tiempo. Derrotar a la vejez es la sombra que persigo para hacer que el tiempo envejezca.

Contra la necesidad, ni los dioses luchan

Copia de romana de una estatua de Escopas que representa al dios Potos, y remozada posteriormente como Apolo Kitharoidos. Colección del cardenal Albani.

Por eso yo nunca hacia una esperanza inútil
lanzaré el destino de mi vida,
buscando aquello que no existe:
un hombre sin tacha entre quienes
los frutos de la vasta tierra compartimos.
Cuando le encuentre os lo diré.

Pero a todo el mundo que
nada vergonzoso realiza gustosamente alabo y amo,
pues contra la necesidad ni los dioses luchan.

Protágoras, 345a

Las "sacas" de Amazon nos han traído en esta ocasión una excelente novela histórica de Mary Renault aún no traducida al castellano: "The praise singer", algo así como "el encomiasta". En ella recrea la vida de uno de los nueve poetas canónicos, Simónides de Ceos, del que se proporciona en este post una cita en la que polemiza duramente contra Pitias en el Protágoras de Platón, ese diálogo en el que el hetairós le dice a Sócrates que era evidente que ya de buena mañana andaba buscando los favores de Alcibíades, para ponerse luego a reflexionar sobre la virtud. Por cierto, recomiendo a todo el mundo la lectura de este monumental artículo destacado redactado por mi entrañable amigo y excelente persona Dorieo.

En fin, he querido traer esta cita a colación para recordar que allá por 1986, mi amigo el mesetario y yo tuvimos la suerte de tener entre nuestras manos ni más ni menos que un original del Marsilio Ficino gracias a un tío mio que por entonces andaba preparando su tesis doctoral . Recordemos que además de las obras de Platón, Marsilio Ficino también tradujo a Plotino, lo cual explica las inclinaciones del insigne mesetario.

Pero además es también por otro propósito: Uno, polemizar contra Simónides aunque sin intención de dar la razón a Pitias: Ninguna esperanza es inútil. Lo único sustanciable de una esperanza es, precisamente, su utilidad y su razón estética.

He de poner la casa en orden antes de acometer aquello que siempre he soñado. Ahora, después de luchar tanto, por fin estoy en el lugar adecuado y tengo un proyecto absorbente e ilusionante, al que pienso entregarme en cuerpo y alma. Este blog será de ahora en adelante una crónica de esta empresa:

Voy a derrotar a la vejez.

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Actualización: (15:24, 5/4/2010) Dorieo me ha informado de que sí está traducido, Su título es "El cantante de salmos", publicado en Grijalbo, Barcelona, 1980 ISBN 84-253-1964-1

Pero claro, con esa traducción y ya casi descatalogado... jejeje. Gracias, Dorieo.

Broken

Greg: Todos somos patéticos: es lo que hace que las cosas sean interesantes...
Lydia: Estoy harta de que la vida sea interesante

Yo-yo Ma interpretando el preludio de la Suite para violoncello solo Nº 1 de Johann Sebastian Bach

Si, me dijiste que había pillado el gusto a eso de provocarte. Y era verdad: necesitaba hacerte enfadar, necesitaba hacerte daño, y eso me hacía sentir bien. ¿Sabes? Nunca jamás he sido mejor persona que cuando alquilé el coche para ir a verte. Nunca jamás he sido tan sincero y limpio, y nunca jamás he tenido ilusiones más nobles y un amor tan hermoso.

Todo lo que vino después fue inmoralidades que respondían a inmoralidades mayores. Errores que respondían a errores, precauciones innecesarias que causaron una escalada de desconfianza. Hoy me siento sucio, estratégico y amargado. Tal vez sea porque hoy deseo ver las cosas con compasión, o porque echo muchísimo de menos al Gustavo que fui por un breve plazo. O porque para recuperarme de su fracaso me he hecho irónico, desidioso, despiadado y profundamente misántropo.

Quiero reconocer este inmenso dolor y nostalgia que a penas puedo manejar. Porque aún me sigues importando. Pero también manifestar mi voluntad y férrea determinación de superarlo. Y sólo bajo esa clave es como se pueden leer algunas de las cosas que hago. Nada de valoraciones maniqueas. Nada de odio, ni resentimiento, ni análisis simplistas, ni culpa.

Volveré un día a pisar charcos. Y esta vez será la buena.

Tiempos de cambio

Es The times they are a Changin', que diría Dylan Thomas.

He gritado a las jerarquías de los ángeles sabedor de que su existir más potente me aniquilaría. Y cuando todo ha quedado vacío, las velas de este viejo falucho han recibido nuevos y cálidos alisios. Ahora me propulsan las piernas, ahora me hiere el aire húmedo y siento como penden los pulmones agobiados por la densidad del relente marino. Son tiempos de cambio, enredado entre ristras de ovas y frailecillos.

Ya he recibido los cincuenta latigazos por mi conato de sublevación. Ya he rumiado mi odio bajo el catre de otros acompasado por crugidos de cuadernas carcomidas. Ya la boca reseca ha vomitado todo el ron del mundo y me he tambaleado desacompasando las olas y ya he recibido sepultura en el lugar más profundo del océano sin apenas ceremonia.

Porque yo sé que existe Terra Australis Incógnita, o por lo menos algún atolón con gente amable aunque algo cleptómana para ofrecerles mi alma y también tal vez unos pocos clavos de acero.

No sé si te acuerdas, Tris: año 1994: aférrate a mi cruz, dijiste. Y desde entonces no he hecho otra cosa en mi vida, aunque ahora la cruz ande por otro monte, que siempre es el de la calvaria. Si he de beber este cáliz, que tenga más de cuarenta grados y me aturda.

Amén

Kramer contra Kramer

Fotograma de Kramer contra Kramer.

Supongo que esta película explora uno de los resquicios o las constantes humanas más radicales. Es símplemente la observación de un fenómeno. Mi triste experiencia es que cuanto más inteligente sea tu pareja, más dura e irracional será la ruptura. Este beso representa la irrealidad de esa ruptura, el sentimiento mutuo de que es una actuación de utilidad, una subordinación del rol social.

En ocasiones, una ruptura basada en mejorar el rol social de tu pareja es algo ético. Sobre todo cuando el éxito de tu estrategia te da la razón. Pero... ¿Y si es a la inversa? ¿Y si tu pareja te lastra?

El problemade los Kramer es que se quieren de una manera indisoluble. No es Kramer vs Kramer... Mi conjetura es que los Kramer cometieron un fatídico error.

Hamburguesa dietética

Incomprensiblemente, toda una escena imprescindible para la música pop ha sido completamente olvidada, la Hamburguer Schule, en parte homóloga de nuestra "movida", coetánea en el tiempo y en parte con similitudes. Una de las influencias que se observan en este tema de Tomte que he elegido es los Riffs y silencios del grunge.

Pero el severo sello intelectual de sus composiciones lo diferencian de la informalidad y la impenitente juerga de nuestra movida. En fin, me he entusiasmado con grupos post Arcade Fire como Mamut, pero en realidad estamos pidiendo nuevos presupuestos, y realmente creo que es hora de mirar a la desembocadura del Elba.

Y suelo tener un olfato infalible... Por cierto, Marieta, suerte en Newcastle... Da recuerdos a Pepe.

No tienen sexo los ángeles

Un soplo de aire fresco por el colchón
y al poco una quietud sorprendente,
bajo cero el silencio del refrigerador,
cerré los ojos de ganas de verte.

Cuando noté que no estabas llegó el terror,
eché la culpa al alcohol que tomaba,
a la pinta del cielo, ¡qué mala, por Dios!
y estaba muerto de miedo y cantaba ...
y cantaba:

No tienen sexo los ángeles,

Te quitaste de en medio con radipez,
como en la vez en que no supe nada.
El aire helado que fuiste y que vino a traición
quedó divino de muerte en mi espalda.

No pude darme la vuelta o mirar atrás,
cobarde ante una pared desnuda y blanca.
Por la mañana miré hacia el sol cegador
y vi la vida mejor y no me gustaba ...