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Cinco años de Don Quijote

Este blog, como su nombre indica, es el registro de un periplo personal, una bitácora.

Hace cinco años comencé una etapa diferente en mi vida, y me planteé llevar un registro. Precisamente porque se trata de un camino, todas las opiniones que vierto son provisionales, un intento de comprender y recapitular. También es un experimento literario. Algunas de las personas a las que me refiero son reales. Otras son en realidad una mezcla de referentes, de varias personas distintas que me permiten crear un arquetipo con el que dialogar. Es un poco como Pirandello y Unamuno.

Con ese velo puedo reconstruir mis momentos emocionales, aquello que me ha inspirado y preocupado durante estos cinco años y ponerlos en perspectiva. Creo que ha sido una experiencia muy bella, y la dejo aquí para disfrute de todos.

Hasta siempre.


martes, octubre 13, 2009

Contando a Rafa cómo estoy

Hipatia de Alejandría en un fresco de la época.
Se parece tanto a mi madre cuando era joven...
¿verdad, Carmen?


Mi primer contacto con Hipatia fue de manos del insuperable Jose María Menéndez López, mejor conocido como "Micer Nicolás de la Cheminci", en sus vidas ejemplares "femeniles" de la revista "Campus" de León. Echo mucho de menos aquella soberbia prosa, soberbia en todos los sentidos. Me quedé prendado de Hipatia. He vivido toda mi vida con Hipatia. Aprendí el duro y difícil arte de conocerla y amarla, y ya casi estoy listo. Hipatia estuvo en uno de los temas de exposición de mi oposición. Ha estado todos los años en mis clases. Ha estado siempre conmigo... Y ahora viene ese Amenábar para banalizárnosla con una película infumable... Lo siento, pero así me lo parece. No me gusta compartirla. Nada de nada. Por culpa de la peli, ahora es de todos, pero antes, sólo lo era de mi intimidad.

Rafa... Sólo estoy cambiando de piel. Sé que te dicen que estoy mal. Seguro que Coco te dio noticias. Que estoy muy hundido. Bueno, sólo fue después de la primera semana de agosto. En realidad, como te digo, sólo es una ecdisis. Aún no sé muy bien por donde tirar y me siento perdido y a veces un poco solo. Pero no podía continuar como hasta ahora. Y me tuve que distanciar de algunas personas, y no del todo: sólo lo justo. Sólo lo necesario. Pero si que estoy muy deprimido. Aunque trato de animarme todo lo que puedo.

Lo conseguiré. Me gustaría que tu estuvieras en el nuevo esquema, porque tu también quieres. No sé como conseguirlo, pero mis visitas a Palencia serán más plenas, más enriquecedoras. Y desde luego, los cainitas, los quiero-y-no-puedo, los que tras cincuenta y tantos tacos no han cambiado, están fuera, fuera del todo. Y habrá que ir más por Valladolid.

En fin, Rafa, este otoño toca mutilarse y despojarse del peso muerto. Duele horrores. Ahora me acuerdo de alguno de tus consejos, y me iluminan. Me temo que no me quedará más remedio que ponerlos en breve en práctica. Y eso si que me duele. Me destroza... Rafa. Porque está en la práctica mendicidad, y bloquea toda posibilidad de que la ayudemos... Lo sé, no es culpa mía, sé que no debo culparme. Y también sé que sólo me curaré cuando me marche de Alicante. Debería, por ello, prestarte juramento de que este es mi último maldito año aquí.

Rafa, que más decirte... Un gran, gran abrazo.



Y por último: este vídeo es para Maika. Espero que me busque estas navidades como sea, porque hace siglos que no nos vemos y tenemos mucho, muchísimo que contarnos. Y necesito otra vez a mi maestra... Es posible que jamás lo consiga sin tu apoyo... Esta era nuestra canción: se la dejo en un rinconcito pequeño pequeño...

domingo, octubre 11, 2009

Cántame, oh, diva

Canta-me a cólera - ó deusa! - œunesta de Aquiles Pelida, causa que foi de os Aquivos sofrerem trabalhos sem conta

Primeros versos de la Ilíada en Portugués.




Todavía no me puedes contestar, Rafa.

Éste es un cuadro de Jacques-Louis David. Me conociste en otros tiempos, cuando era joven. Ahora ya no lo soy. Entonces me gustaba el arte contemporáneo. Ahora me repugna. Me interesan aquellos que se resistieron al impresionismo, y alguno de los impresionistas. Turner, pero es por influencia de Maika. Este cuadro se lo llevaron los yankees. Tienen gusto, después de todo...

Ah, la μῆνις. Esa cólera... en fin, sigo paseando...

sábado, octubre 10, 2009

Pero qué sórdidamente paletos que somos

Rafa: gracias por hacerte mi seguidor. Parece que nuestro amigo "Pol Pot" se ha hecho seguidor del blog equivocado. Es equivocado porque por H o por B, acaba ocurriendo algo que hace imposible desembarazarme de este en el que estoy escribiendo.

Este todavía no es el post en el que me puedes contestar. Simplemente he sacado mi portatil en el mítico Café Vienne, en el que creo que me van a arrancar el alma cuando pida la cuenta. Y lo he hecho porque, tras momentos de reflexión y conversación, he vuelto a notar lo vomitivamente paleto que es nuestro país. Nuestro paisaje y nuestro paisanaje. Tengo muchas, muchas ganas de huír.

Supongo que ahora, desde Londres, lo verás mas claramente. Podemos cruzarnos impresiones públicas y madurar mejor esa idea veraniega de Ateos-librepensadores.

El lunes por la noche maduro la cosa.

Nota grosera: Si... quédate tranquilo, llevo la muda limpia y la "chorrina" lavada con lejía. XDDDDDD

Tos galenos higienistas...

Nota por incompatibilidad para "Pol Pot": Es Rafa S, no Rafa O"

Otra nota: ¡¡¡Aaaaargggg!!! Rafa, por dios... son unos herejes, aaaaargggg. ¡¡¡Emplean PBworks para sus wikis!! Aaaarggg... me siento suuuucioooo. Aaaaargggg. Me voy a pillar un cercanías ¡woarffff qué asssscooo!

lunes, octubre 05, 2009

Todo cambia: pero yo hubiera cambiado mi vida por la de Mercedes.

Cambia el sentir un amante

Cambia el rumbo el caminante
Aunque esto le cause daño
Y así como todo cambia
Que yo cambie no es extraño


Pero...




Hoy toca desazón y llantina. Los que saben qué significa Argentina para mi comprenderán que hoy estoy absolutamente desconsolado.

Dios mío.
Fue tan enormemente duro ver tu personalidad resquebrajada... Ver que ya no había en ti nada de humano...

Es duro, pipita, saber que no vas a leer esto. Y en el caso de que lo leyeras, ni siquiera lo entenderías. No pasa ni un día sin que mi corazón se vaya al piso. Ni uno.

Está bien... no me enamoré de ti, tesoro. Pero jamás podré olvidar tu inmensa capacidad de generar ternura. Me duele tanto que de ti sólo quede una carcasa andante...

Pipita, sólo te pido que me sueltes de una vez. Que por fin pueda ver que estás segura, y no cómo estas.

Queridos amigos: sabed que el peor horror que existe, es interpretar un papel en una película, y ver que el argumento se te haga realidad en tu vida. La mía fue plenilunio.

En mala hora te dije aquello de "Tú, si quieres, me abandonas. Pero Argentina no". En mala hora, mi pipita, mi tierna...

Todo, maldita sea, todo, todo cambia.
Menos mi dolor.

Postcriptum: Vaya, me he fijado en el vídeo que acompaña este post. Uff... qué emoción ver el riachuelo desde la ventanilla del avión... tantas veces... Me muero de ganas de volver. Y ahora... en fin, he parado de escribir de la emoción.
Y ahora, con la frente marchita y la sien plateada. Me brotan lágrimas...

viernes, septiembre 25, 2009

Otototoi

¡Apolo, Apolo, dios de los caminos, Apolo mío!
Me has perdido sin remedio por segunda vez.

Casandra en Agamenón de Esquilo




El griego antiguo posee una gran riqueza de interjecciones para expresar dolor en todas sus variedades. Otototoi (o mejor, hotototoi, pues lleva espíritu áspero) se utiliza, más bien, para expresar lamento o dolor moral. Por ejemplo, en la trilogía de la Orestiada, en su primera obra, Agamenón (esto si que esta bien, y no lo de Stieg Larson, que salvo el pasaje del juicio a la Salander, que a mi ídem es soberbio, el resto de los tres tochacos sería insufrible si no fuera porque el sufrimiento termina pronto de lo rápido que se lee. Y eso que uno trata de ponerse en la piel de un sueco para intentar encontrar connotaciones. Lo dicho, ahorraos tiempo: y leed sólo la parte final de "La reina". El resto es totalmente prescindible.)

Bien, tras esta digresión retomamos a Esquilo. Y vemos a Casandra gritando aquel famoso "Ototoi poppoi da, Apollon, Apollon..." en el quicio de la casa de Agamenón, al tener una visión de la tragedia que allí sucedería. Una de las mejores escenas de toda la literatura. Para mi, la que más condensa el espíritu humano, y por tanto, sin duda, la mejor. O por lo menos, mi favorita.

El grito de Casandra a Loxias, tras un largo silencio. Who can control his fate...

miércoles, septiembre 16, 2009

El abismo

Ya está el camino señalado / se abre una nueva senda / ante cantores más ilustres, / bardos más ricos en canciones / entre los jóvenes que crecen, / entre la estirpe adolescente
Elias Lönrot: Kalevala



Es increíble, Tristram, pero recuerdo todas las lecturas que hicimos juntos. Hace poco mi madre casi me arranca las lágrimas al recordar que en aquellos tiempos era la persona más atenta del mundo: Según ella, no paraba de regalarte flores. De eso, sin embargo, ninguno de los dos guarda memoria... La sempiterna alcachofa, ¿recuerdas? Teníamos cuenta en Hely, e incluso le hacía consultorías de botánica... Años después, diseñamos en cinco minutos el ramo de novia de mi boda.

Hubo una época un tanto épica: Nos devoramos, a saber: el Kalevala, el Mabinogi, la alucinación de Gilfi...

Ya te he hablado de ella. Es una gran persona. Enorme. Ójala consiga conservar su fuerza y su libertad en un medio tan difícil. Hagamos un círculo transpirenaico para protejerla. Ójala nunca tenga que sufrir tanto como lo hicimos nosotros, como lo seguimos haciendo, mi amada tristram.

Y si no sabe quien es Elias Lönnrot, que se lo explique este paisano suyo :)

Estoy horriblemente triste y vacío, Tristram. Igual que tu, aunque siempre has sido tan opaca... vienen tiempos espantosos que ambos cubriremos con exceso de trabajo y congestión de lágrimas en soledad. Siempre nos quedará el carnaval de los animales de Saint-Säens. Siempre me queda susurrarte que ya tengo las entradas para Dalila. Siempre nos quedará ... Estas más guapa así... A mi siempre me lo pareció.

jueves, septiembre 10, 2009

Retorno de carro: Dos monstruos, Iggy & Tom



No sé porqué coños lo último de la Iguana es tan insufriblemente malo. Esta semana he sufrido. Mi paseo de hoy con mi amigo Fernando Terol ha dado tanto material gráfico, que necesitaré semanas para exponerlo y analizarlo... me voy a casita. Estoy cansado y harto, pero tengo un apartamento moniiiiiiiisimo. Mmmmmmmm. Supongo que es lo mejo que he tenido nunca, de modo que lo disfrutaré... Un besote, Henar. Mucha, mucha suerte Y si no te dan el Cum laude, dejo de hablar a mi mejor amigo.

martes, septiembre 08, 2009

La decepción

De pronto acerca, leve, su ala a la boca rosada...
y lo siega, sin que se entere, acogiendo en sus alas azul cielo el alma del niño,
llevándolo a las altas regiones, con un blando aleteo.

Arthur Rimbaud: El ángel y el niño


Vetusta Morla: la cuadratura del círculo

¿Es legítimo decepcionarse, Tristram? Yo lo estoy, aunque no de ti. Eso jamás... Pero lo estoy: las cosas a mi alrededor no son como yo creía. Tanto dogmatismo, tanta cortedad de miras, tanta jugada previsible. Tanta inmadurez. Si, si, tienes razón, ahora estoy mejor, sin tanta ambición, sólo tratando de disfrutar un poco de lo mucho que tengo.

Pero... ¡estoy tan decepcionado! ¿Te acuerdas cuando hablábamos del principito, del pasaje en que encuentra un campo lleno de rosas y le consuela el zorro con aquel: ve a ver a la rosa, y comprenderás que la tuya es única en el mundo?

Lo sé, lo sé. Pero estoy brutalmente decepcionado y triste. Porque nunca creí que las cosas fueran tan obvias, tan envueltas en papelitos de color, tan... Anda, subámonos a algún sitio. Siéntate a mi lado y contemplemos en blanco y negro sus afananes. En silencio, o con una leve mueca de amargura. Más allá del tiempo y del dolor. Vamos...

viernes, septiembre 04, 2009

Andantino



Ya ha transcurrido una semana lectiva, y parece que las cosas siguen en vía muerta. Si es cierto que un acontecimiento fortuíto ha inclinado la balanza sobre la opción más arriesgada. Sin embargo... es curioso cómo días antes casi deseaba que las cosas fueran así.

jueves, septiembre 03, 2009

Cómo se puede querer tanto...



Era ya muy tarde. Nunca me olvidaré. Ambos estábamos un poco chispillas. Aquella casa, tan, tan hermosa. Aquella guitarra Alhambra, aquel piano. Aquel equipo de música espectacular, con un vinilo de Barenboim, con los nocturnos de Chopin para despedir a mis últimos cigarrillos... ¡Dios mío, qué feliz me has hecho! ¿Te acuerdas del mismísimo Joshua Nelson dándome un abrazo delante de todo el mundo? Y su compañero maldiciendo porque creía que estaba casado? Después de que te fueras, todo ha sido monótono y triste. ¿Te acuerdas que prometimos luchar? ¿No desaprovechar este año?

¡Qué mal me encuentro! ¡Se hace tan duro! ¡Va a pasar tanto tiempo!

No terminaré este blog en honor a ti. Y a todo lo que me das.

domingo, junio 07, 2009

Calvados

Llegó el tiempo del Calvados, de la culminación. Llegó el momento de embriagarse en ambrosías contenidas en los cráneos hueros del pasado. De disipar los miedos en la lenitud de tu hermosa piel, de la marina plenitud de tus ojos, de hundirme en la retorta de tu perfume y de tus labios. De aniquilarme en tan perfecta confusión y en la húmeda ilusión arpada de las sábanas.

Llegó el final de los días de lluvia y ahora sólo queda el acopio. Las hermanas arúspices han dictado su sabio consejo: héme aquí, rendido y tuyo, pereciendo en la luna de lobos, en la búsqueda y atesoramiento de cada uno de tus rasgos y movimientos, dibujando los meandros del Sena en la velocidad de mi pensamiento estremecido, en el perfecto acoplamiento y el calor de tus manos.

Para ti las noches de guitarra, no importa si es Lluis Llach o Bon Jovi, para tí el coro de ángeles en el Tiffany, para ti las interminables bromas.

Y si, Pachi, es cierto: Estoy, tal y como me notabas, lleno de vida. Por fin.

domingo, mayo 10, 2009

Jesús, Raúl: Un epílogo

Una de las cantantes favoritas de Raúl del Olmo, Fiorella Mannoia, en un título que le habría echo sonreír.



Hoy me he puesto a repasar este blog, para integrar esta experiencia de tres años, las sensaciones, los momentos... Y de repente me encontré con que en la entrada en que recordaba a Raúl del Olmo que hice cuando falleció había un comentario. Estos días me andaba rondando por la cabeza la idea de retirar su foto de mi página de usuario de wikipedia para dejarlo descansar en paz en mi corazón. El comentario de Jesús me volvió a arrancar las lágrimas. Me recordó la cantidad de cosas de lo que soy que le debo. La música italiana es una de ellas.

Cuando la muerte te arrebata a una persona que amas, que necesitas, de esa manera tan brutal, tan sin previo aviso... Parece que uno queda mutilado. Sólo lo parece.

Ya le dije a Jesús que acudo al lugar donde está lo que alguna vez fue Raúl de manera regular. Que cada vez que voy tengo miedo de no llorar, y hasta ahora no ha sucedido. Que en el silencio de su tumba, donde reposa junto a otro hermano, hemos seguido teniendo conversaciones íntimas. La de esta navidad fue especialmente emotiva: le conté la contradicción esencial de mi vida y mi drama.

Sí, Jesús, si. El año 1994 también fue uno de los más felices de mi vida. Raúl ya formaba entonces parte de mi grupo esencial de amigos, y lo conservé hasta el último momento. Siento por ello mucho orgullo y algo de consuelo.

Pero después de su muerte no he vuelto a levantar cabeza. Hay un antes y un después. Desde luego que me encantaría compartir a Raúl. Siempre fue de todos. Para ponerte en contacto conmigo pincha aquí y verás alguna foto más y cómo hacerlo. El destino ha hecho que viva en Alacant, de modo que estamos cerca. Un gran abrazo, Jesús.

Esto, que me ha venido por casualidad, es el epílogo del blog que andaba buscando. Deseo que la próxima vez que vaya a visitar a Raúl, no sienta ganas de llorar porque aquel temor que le confesé se quedó en eso, en un temor. Espero llevarle elementos de juicio. Y espero que Tristram vaya también conmigo algún día. Este fin de semana conseguí reunir a María, a Mario y a Chema. ¿Porqué no soñar con algo más?

lunes, abril 13, 2009

FIN DEL BLOG


Sea cual sea el resultado de lo que espero, este periplo ha concluido. Esta Semana Santa nació Geshemel. En el parto y posterior alumbramiento me ayudaron quienes siempre lo hicieron.

Heterónimos

Al igual que Fernando Pessoa, afirmo la pluralidad del yo. Somos un panteísmo bajo la mirada unificadora del uno inmóvil. Internet te permite hacer más clara esa pluralidad.

Lafargus

Fue el iniciador. Un poco revolucionario, experimentador, sus días pasaban sin mayor trascendencia y con gran reconocimiento de su entorno. Eran los días de la espectativa de destino. Quise hacer podcast. Quise hacer Moodle. Me metí en las nuevas plataformas de la información mientras completaba apaciblemente mi proyecto de biología del envejecimiento. Vivía con una persona a la que no amaba, que me cerraba, me oprimía, y vamos a decirlo sin ambajes: me maltrataba. Mientras recordaba los momentos en que mi vida fue arrasada por la pasión y la rebeldía. Lafargus dejó de cobrar sentido cuando obtuve mi destino definitivo, dejé de vivir con esa persona, mi director de tesis tuvo un infarto y falleció uno de mis mejores amigos, y desde luego, mi mejor interlocutor. Quedé en el más absoluto vacío.

Gustavocarra

Es mi nombre truncado. Mi nombre incompleto. Mi tránsito por el vacío, como cuando se va de Madrid a Alicante.

Gustavocarra es como el protagonista de la "perorata de un apestado" de Gesualdo Bufalino. Encontró asiento en espacios mínimos y aislados en busca de una casualidad salvadora, un "Clarence Wing".

Tras mi separación no tenía el más mínimo interés por tener una nueva relación. Ni siquiera por la vida social. Tras salir del trabajo anhelaba ir corriendo a mi habitación, de la que no salía. El verano de mi separación, Rafa, un amigo médico, al ver mi inapetencia en la seducción nocturna, me recomendó un perfil que yo aborrecía. Para responderle, le diseñé el mío propio, con pelos y señales. Un año después, por azares de la vida, ese perfil, con todos los detalles, hasta los más mínimos, apareció y para mi sorpresa se interesó por mi.

El acercamiento fue una catástrofe dolorosísima para mi. Plagada de tropiezos absurdos y una generación progresiva de grandes cantidades de ansiedad. Fui extraordinariamente honesto, hasta que me sentí nuevamente como caminando entre cáscaras de huevo. Decidí perder todo respeto para no perderme a mi mismo. Muchas ilusiones cayeron. No nos conocimos en el mejor momento, pero le agradezco que me haya sacado otro yo, con más esperanzas, aunque no creo que pueda olvidarlo jamás. Supongo que debemos extraer lecciones de la muerte de Lady Di y de mis propios errores y no creo que vuelva a tener pareja en mucho tiempo. Tal vez nunca más. Este blog concluye con gustavocarra.

Sin embargo, aún le quedan algunas cosas que terminar. Los artículos "Cilio" y "Actina". Después, desaparecerá de wikipedia. "Anticuerpo" y "Origen de la vida" sólo están al alcance de Geshemel.

Geshemel

Es sólido, inalcanzable, flemático y un tanto desdeñoso. Pero al mismo tiempo posee una gran humildad y capacidad de trabajo. Es sistemático y disciplinado. Lleva consigo grandes ambiciones y un gran afán de revancha. Ha salido de Clarence Wing y ahora vive en una casa ''renaissance'' donde recibe a grandes personalidades y despliega un gran optimismo ilustrado. Es como las lluvias de otoño. Ya ha hecho sus primeros experimentos. No necesita de emotividad aunque brinda generosamente su amistad. Vive una isonomía de valores plena y no tiene sexo. Es un angel.

Esto es el fin. El fin de un sueño. De un mal sueño.

Actualización: No. Retiro "requiem for a dream" y pongo "Chuva", de Mariza. Es muchísimo más adecuado. Es, realmente, el fin de la historia. ¡Quien lo iba a decir! ¡La historia de un fado!

domingo, abril 12, 2009

Geshemel

ὅτε οὖν ἔλαβεν τὸ ὄξος εἶπεν· τετέλεσται, καὶ κλίνας τὴν κεφαλὴν παρέδωκεν τὸ πνεῦμα

Juan, 19:30



La expresión "como en los viejos tiempos" adquirió anoche toda su dimensión. Cine francés, diversión loca y desinhibida, miradas de envidia de quienes nos rodeaban. Toda. En la infinidad de encuentros, mis viejos amigos, en especial un queridísimo médico que vive en Valencia, insistían en que yo no había cambiado nada. Se referían a nada desde el año 1995. Se referían a nada físicamente también. Yo le susurré al oído que lo que sucede es que tengo un retrato guardado en un baúl. También dijeron lo mismo de ella. Finalmente, cuando nos despedimos, me quedé con la inquietud de repetir un movimiento cíclico, y apareció una veta de tristeza en mi semblante.

Se va, pero aún nos queda tiempo para un café, para volar sobre la puerta de Brandeburgo y escrutar a quienes protegemos.

Soy Geshemel. Traigo la vida a las tierras áridas y sedientas. Canto en los crepúsculos junto a mis compañeros. Mi soplo es brusco, húmedo y desapacible, pero tras él brota la vida.

Definitivamente me mudo, de Clarence Wing a Leibnizhaus.

sábado, abril 11, 2009

De Clarence Wing a Leibnizhaus

¿Estoy resucitando? Aún no noto el calor dentro de mi cuerpo. Tal vez eso de los tres días sea un ciclo de tres pasos, o realmente sea literal. Continúo vagando en el seno de Abraham, como los ángeles indiferentes del Canto I de la divina comedia. Dejadme que os lo diga: Abraham en realidad es Ibrahim, un senegalés que está montando una galería de arte.

Esta noche lo sabré.


Luego queda lo de los cuarenta días entre los mortales, y el ascenso.

Que curioso que las fechas, a grosso modo, coincidan.

Por cierto, mi nombre es Geshemel, גשםל.

viernes, abril 10, 2009

Terremotos y oráculos

El hombre es un animal de realidades.
Xabier Zubiri


Me acuerdo cuando Tristram y yo leíamos "Rayuela", de Cortázar. Sin ninguna dificultad identifiqué al personaje de "la maga" con Chus. Con el tiempo se hizo una sabia erudita en el tema. Era su destino.

Finalmente, Ayer, el encuentro casual que tanto necesitaba, se produjo. No en la "Tertulia", sino mejor, en el "Friends". Y no me defraudó. Sucedió aquello que imploré: un oráculo inserto en los libros de la oscuridad. Alguno de tus ensalmos.

"Terremotos", me dijo. "A veces es necesario que haya un terremoto para poderte construir de nuevo".

Queridísima Chus... si tu supieras... Demasiado tarde. Ya he montado el terremoto incluídas sus correspondientes réplicas. Y tienes razón, no existe ningún otro modo. No hay otra forma Es triste, es desgarrador...

Chusa, me duele aún más que la última vez. Aquella vez en que el dolor cesó con el abrazo de Tristram,que ya no necesitaba. Pero el abrazo que me diste, ese abrazo sí lo necesitaba de verdad. Gracias por aparecer cuando lo necesito. Muchísimas gracias, Chus. Porque a los ángeles también nos guardan otros ángeles más perfectos.

Eran las cuatro de la mañana. No alboreaba. Ni aun barrunto de ello.

martes, abril 07, 2009

Visitando a Visitación



Hoy he estado hablando de la imaginería de Carrión de los Condes y de la -por fin- reapertura de la villa romana de la Olmeda, cerca del solar de mis antepasados. De la piedad desconocida de Gregorio Fernández, de Juan de Ávila... Y de reprente me acordé de mi conversación semanal al otro lado del torno de las Clarisas con la Madre María Visitación de la Divina Pastora. Aquellas conversaciones angélicas...

Continúo descansando. Madre Visitación, reza por mi: Por el gozo pascual. Por la resurrección.

domingo, abril 05, 2009

Quiero a mi mamá



Sigo encantado con Bon Iver. Me lo pongo una y otra vez mientras intento concentrarme. A pesar de mis promesas, continúo trabajando en vacaciones. El primer día de contacto con Palencia pude desconectar. Pero el segundo, tras el perceptivo encuentro con carmiña, que me conoce tanto que ya percibía mi desplome nocturno, se me vino todo encima. Acabé con un "esto no es lo que parece", porque a pesar de no probar una gota de alcohol, me encontraba derrumbado sobre una barra con el Mat, con una "sin" en la mano. Ayer estuve a punto de cometer el peor pecado de mi religión particular: fallarle a un amigo. Me soltó una chapa monumental, seguramente con la mejor intención, que es animarme. Yo estuve sarcástico, duro... No me daba cuenta que en realidad esperaba de mi un intercambio de apoyos. A rastras, me recuperé, y acabamos con una sonrisa de verdadera complicidad, tanto que Jeza, que estaba rondando, se enterneció. Yo le advertí a Jeza que estaba espeso, que no podía darle una buena conversación, pero consiguió remontarme hasta las cuatro hablando de enología y de la crisis -creo que lo uno es lo mejor para combatir lo otro.

Marieta, sabes lo mucho que nos queremos. Claro que si, este blog está a punto de terminar. Fin de la aventura. La aventura de la defensa de la libertad en tiempos muy difíciles.

miércoles, abril 01, 2009

esto es lo que faltaba para que saliera el sol



El valor de algunas cosas no entra dentro del cálculo humano. A quien corresponda la abrumadora responsabilidad de su custodia, que las cuide con la alegría de no existir mayor fortuna. Y no la hay porque es lo único por lo que merece la pena olvidarse de uno mismo. Desde ya, eres mi hermano. En el cumplimiento escrupuloso de tu gozosa tarea me harás feliz y me prolongarás. Si me necesitas, si flaqueas, si dudas, reza una oración y acudiré.

sábado, marzo 28, 2009

Lo mejor del mundo



Imagen: Fiesta en Jamboree: El Dr. Jau con su mirada más satánica.
Gracias, Hombre bocadillo, Antonio Grajal, Quique, Judith, Dr Jau, Inma, Lolo, y todos los demás por compartir con vosotros la noche más creativa que recuerdo.

Lo mejor del mundo es cuando los amigos te sobrerresponden. Cuando te hacen comprender que están ahí y puedes contar con ellos. Cuando te reprochan que digo que estoy solo porque mi familia está muy lejos y hacen protestas de lo mucho que cuentan. Claro que si. Los de aquí y los de allí. No sé que sería de mi sin vosotros.

jueves, marzo 26, 2009

Agotamiento



Viendo este video del grupo canadiense Great Lake Swimmers con imágenes de una boda, me dejo poner en situación, y siento una enorme fatiga.
Tengo la sensación de estar pidiendo la campana. La solución a lo que me preocupa puede llegar a finales de abril. Sólo puede. Estoy agotado. He aumentado mi consumo de tabaco por cuatro. Han llegado las evaluaciones. La sensación de desfondamiento, de que no me cunde el tiempo lo inunda todo.

Me come la impaciencia. Quiero pasar a otra etapa de mi vida, me lo merezco. Pero entre tanto tengo que hacer esfuerzos sobrehumanos para seguir adelante. El recuerdo de cuando las cosas en mi vida eran sencillas y fluídas me avasalla. Quiero recuperar ese mundo, pero hoy, tras las evaluaciones, estoy sin fuerzas.

Todo parece estar en contra. La barrera de los doscientos papers y el no disponer de un lugar para ordenarlos. Debería abandonarme un poco a la pereza, pero la vida no se compadecerá de mi. Todos mis amigos, mis muchos amigos, mis buenos amigos que sufren al verme así, me han prometido pagarme una fiesta llegado el momento.

Les diría que se esperen un tiempo hasta que lo asimile. Porque quiero entregarles eso que esperan de mi, eso que conocieron. Entonces la fiesta será para mi un reconocimiento a aquellos que han creído en mi, a aquellos que me han apoyado y han estado a mi lado en momentos largos y difíciles.

De ninguna manera dejaré que otros me roben la calma nunca más. Chusa, perdóname por mi enfado. Después de siete años he de reconocer que tenías toda la razón. Cerrémosle el paso a los demenciadores.

Por cierto, Pachi, ya sabes que te quiero mucho.

miércoles, marzo 25, 2009

Ma belle si ton âme



Sin palabras. La Tiorba lo dice todo.

martes, marzo 24, 2009

El castigo


He estado decidiendo si compartía esto o no. Pero dado que solo somos "Pulvis et umbra" (últimamente más de lo último) llegué a la conclusión de que con mis digestiones no se mete ni cristo.

La pérfida albión no se conmiseró, y me arrojó sin contemplaciones esta pieza. Sin dudarlo un instante me metí en ella, me enfangué, y vertí profusas lágrimas ante la mirada de ternura de la soprano.

¿Porqué hemos hecho un mundo tan difícil?

Arde Walhalla
Fin de pentalogía



Porque en ocasiones se debe tener el valor de no ceder ante el estancamiento. Porque por cómodos que nos sintamos, no podemos dejarnos ahogar por la repetición de costumbres y es perentorio encontrar un sentido y avanzar. Porque no valen falsas soluciones, ni ocultarse. A veces la única posibilidad es salir de la trinchera a pecho descubierto y dejar arder nuestro panteón particular.

No tengo miedo. Amanecerá sobre la misma tierra el mismo oro del Rhin, pero será un día diferente. Será un día de estos.

martes, marzo 17, 2009

Los idiotas
Cantata de ocaso V

La cena de los idiotas, de Francis Veber.

Nota: Dado que el término idiota anda circulando por otros foros a los que me asomo, para evitar suspicacias aclaro que lo que aquí se trata nada tiene que ver con ellos ni con ninguno de los que participan, advirtiendo además de que lo empleo en un sentido muy distinto. Más bien se refiere al deseo afectado de "normalidad" de quien no lo es, unido a un cierto esnobismo.

Tras darle muchas vueltas a la cabeza, un día me incorporé de la cama tras una noche en la que no me había abrigado bien, y dios había desaparecido de ella. Sé con toda precisión el día que me hice ateo. Por entonces no había blogs, de manera que lo anoté en mi diario, escrito en un libro de contabilidad.

Hoy he vuelto a tener la misma sensación. Tras semiincorporarme, me vino un pensamiento diáfano, una respuesta a algo que me negaba a ver, a pesar de que estaba más claro que el agua. Resignado, pronuncié en mi mente las palabras tan largo tiempo temidas, pero absolutamente irrebatibles:
"Es idiota", me dije. En el sentido clásico griego de la palabra, en el sentido de la estupidez de alguien que se pierde eso, y en el sentido de los actos de compensación que cometen para disimular lo que no es sino una incapacidad.

Pero no de una idiocia pasajera, sino constitutiva. Ningún esfuerzo llevará al remedio. Conozco la anatomía de semejante mal, porque como ya dije, tengo un amigo idiota. Uno sólo. Ahora me estoy planteando seriamente si puedo con dos, si tengo que elegir, o si mando todo a la porra. Posiblemente no tenga posibilidad de elegir, y eso me facilitaría las cosas.

¿Puede un idiota conseguir el éxito y la felicidad? Sin duda. Es cuestión de tiempo. Es más, la posibilidad de lograrlo es proporcional al grado de idiotez. ¿Debe un idiota, por tanto, inspirarme compasión? Probablemente si. Tengo la virtud de hacer a los idiotas conscientes de su, digamos, peculiaridad, con lo cual actúan conmigo con una mezcla de curiosidad y rechazo. Y por ello se que en el proceso de aceptar su idiotez, una parte de ellos sufre y se ven limitados. Finalmente se disuelven las paredes del capullo y aparece un imago perfecto de idiota sin complejos.

Sólo me dejan una inmensa tristeza.

viernes, marzo 13, 2009

Firmeza
Cantata de ocaso IV



No apartarse ni un instante del camino trazado. No ceder. El derecho a la obstinación. Eso lo aprendí mejor que tú, Tristram. Por amarga que sea la pírrica victoria. (y lo de victoria no va con segundas, Tristram). Por fin he aprendido a decir no. No, no, y mil veces no. Soy una roca y tengo derecho a resistir. Me lo he ganado. Es mi soldada. Y nada que ver contigo, Tristram. Bueno, si... pero muy, muy lejanamente.

¡ay de quien ponga a prueba mi dignidad! Se tenderá sobre esa infeliz alma el olvido y el arrepentimiento estéril. Soy una roca, y eso es lo que voy a ser para el resto de mi vida

jueves, marzo 12, 2009

Oficium tenebrae
Cantata de Ocaso III



Música: Troisième Leçon de Tenebres, François Couperin.

Me temo que ya cayó la tarde. Chus me habló de este momento. La ''Noche oscura del alma'' lo llamaba ella. Querida Chusa, cuanto te echo de menos... Cuanto sabes de las lecciones insertas en los libros de la oscuridad... Defendamos nuestro leísmo sin tregua. Para mi, la tiniebla no es el dolor, es la tentación de la indiferencia. ¿Hay en tus manuales alguna receta para recuperar el júbilo, la inquietud, la certeza? No, ya lo sé. Chusa, no te defraudaré. Sabes quien soy, sabes que resucité de entre los muertos, cuando nadie creía en esa posibilidad, y como buen espíritu benéfico, te fuiste a otros lares a tender tu mano. Por ello puedes estar segura de que resistiré esta prueba, ignorando a mi corazón. Mantendré el candil en la tiniebla. Y brillaré más aún que la última vez. Recuérdamelo cuando coincidamos en la Tertulia, recuérdame otra vez qué es lo importante.

domingo, marzo 01, 2009

Monteverdi y Wikipedia
Cantata de ocaso II

Mi nieghi ristoro
Di buona mercè:
Tra doglia infinita,
Tra speme tradita
Vivrà la mia fè




¿La sabiduría de las masas se ha transformado en una suerte de Pickwickipedia?
No dudo que los exigentes objetivos de verificabilidad y calidad que se pretenden para un futuro próximo no se puedan alcanzar, pero eso exige no solo que existan muchos colaboradores, sino muchos colaboradores por área especializada. Actualmente en el área de biología molecular o patología, por ejemplo, somos cuatro gatos, con lo cual el efecto mass wisdom se diluye en una forma artificial y ridícula de pickwikianismo. Yo creo profundamente en wikipedia, pero tenemos que salir de este pequeño y cada vez más restringido círculo y calar en la sociedad. Aún no sé como, tal vez subestimamos la capacidad de supervivencia de este superorganismo y la solución emerja del propio sistema, pero lo cierto es que estamos en crisis.

En cuanto a mi colaboración, la ligo a mi enriquecimiento personal, mi tiempo y mi forma de reflexionar y perfeccionarme. Cualquier otra consideración, es especial la vanidad, si bien no está mal, es secundaria.

¿Y Monteverdi? Pues nada, que no hay para concentrarte editando como ponerte un exquisito madrigal. A lo mejor no editas, pero ahora mismo llueve y hace sol. Con este juego de luces y este trasfondo sonoro no edito, el atardecer llegará dulcemente. Y con él, otro día. La inquietud se acalla y nosotros nos aclaramos. Soy muy bueno sabiendo cuando va a llover, y cuando va a escampar. No es una suerte: es una maldición.

Il mio Canto libero sei tu
Cantata de ocaso I

Dolce compagna che
non sai domandare ma sai
che ovunque andrai
al fianco tuo mi avrai
se tu lo vuoi



En un mundo que
vive sin amor
eres tú mi libre canción.
Y la inmensidad
se abre alrededor
más allá del límite
del corazón.

Nace el sentimiento
en mitad del llanto
y se eleva altísimo
y va…
Y vuela sobre el gesto de la gente
a todo lo más noble indiferente
ajeno al beso cálido de amor
de puro amor…

En un mundo que (cae un día el muro)
prisionero es (recubierto de las rosas selváticas)
libres respirábamos (revive o no)
tú y yo (se eleva o no).
Pero la verdad (bosque abandonado)
clara brilla hoy (y por ello sobreviviendo virgen)
y nítida su música (se abre o no)
sonó (se cierra o no)

Nuevas sensaciones
nuevas emociones
se expresan ya purísimas
en ti…
El velo del fantasma del pasado
cayendo deja el cuadro inmaculado
y se alza un viento tímido de amor
de puro amor…

Y recúbrote…

Dulce compañera que no sabe el camino
mas sabe que debe andar.
Al lado tuyo vendré, si quieres tú.

jueves, febrero 26, 2009

El momento más feliz de mi vida
Preludio a la cantata de ocaso



Si tuviera que elegir un momento para detener el tiempo en mi vida, un momento de plenitud absoluta, sería cuando pude oír y cantar esto. Sin duda.

lunes, febrero 23, 2009

La tierra media (keep breathing 2)

Carmen

Obligatorio leerlo con la música de Ingrid Michaelson a partir de la segunda mitad del post




Carmen y Yo tenemos desde hace muchísimo tiempo lo que llamo "conexión céltica". Dado que ella vive en la Costa da Morte, debe haberla acentuado. Siempre me refería a Carmen con el apelativo cariñoso de "tati", pero alguien muy importante para mi la rebautizó como "sequoia" (sin pretenderlo). Y me gustó tanto la imagen que, tras la perceptiva consulta estas navidades, -me dijiste que también gustaba- desde entonces, eres mi sequoia. Es la imagen fuerte e inmortal de que si alguien dice que no es posible una verdadera amistad, desde el principio, entre un hombre y una mujer, una amistad estrecha y durante muchos años, todavía la mayoría, de estricto trato diario, se equivoca de medio a medio. Una década larga de nuestras vidas es muy tozuda. Y hemos tenido la virtud de que nuestras respectivas parejas jamás han dudado ni interferido. Luego probatus est.

Carmen es una mujer muy hermosa, por dentro y por fuera. Y puesto que comencé a hablar de la "conexión céltica" te diré que tu mensaje me llegó casi al mismo tiempo que mostraba las fotos que nos hicimos estas navidades a quien, sin pretenderlo, la rebautizó.

Carmen: ¿Podemos hacer la cuenta de cuanto cariño, apoyo y confidencias nos hemos hecho? ¿De cómo nos hemos servido de faro en la oscuridad? ¿De cómo hemos compartido dicha y alegrías? ¿Podemos gritarle al mundo, al límite de nuestras fuerzas, que no sólo es posible esta amistad, sino que merece la pena y que nos compadecemos de los escépticos que se niegan esta posibilidad? Atendiendo a tu mensaje, vamos a hacerlo de un modo práctico, para que se enteren de qué va la fiesta. Creo que te voy a pasar privilegios de administración para que completes una serie en este mismo blog. Sólo te pido que si nos referimos a alguien, lo hagamos con nuestras claves particulares.

Por cierto, Carmen, en espera de tu respuesta, he retirado cierto material asaz cursi. Derecho a borradores. Si es que uno se deja llevar y no puede ser. Antes empacho de chicharros que mala literatura.

lunes, febrero 16, 2009

Una promesa (Bon iver)



Después de crear el artículo de Bon Iver (un imprescindible del indie Folk), me inspiro en la vida de este soberano artista para pensar que lo que estoy viviendo simplemente será un buen invierno. Ya van para tres años que no se cómo he soportado. Aún queda un poco más, pero se hace eterno, insufrible. Y parece que todo quiera desplazarse con ese mismo nunca acabarse. Se me han acabado las sonrisas, los recursos. Esta vez puede ser que esté al final del camino porque lo noto con un intensísimo sufrimiento. Aun así, no quiero despojarme ni rendirme. Pero si parece como si todo invitara a vivir con dolor en las carnes todos los horrores que esto ha supuesto y darle así su verdadera dimensión. Lo soporté tanto tiempo a base de no mirar cara a cara a la situación. Eso se terminó...

Y luego están las ausencias de negociación, las desfachateces, y la inmensa canallada de un retraso fingido e innecesario cuando más necesitaba ser libre, cuando más energía e ilusión tenía. Y no las tengo todas conmigo de que no se vuelva a retrasar.

Prometo una cosa. Doy mi palabra: en cuanto me libere de esa maldita, enquistada, lacerante, opresora e injusta situación, cuando pueda sentarme sin que me represente en cada instante las barbaridades vividas, dejaré de escribir cosas personales en este blog. Lo dejaré como testimonio del último invierno de mi vida. Prometo también que nadie ni nada me volverá a arrebatar mi alegría. Nadie tiene ese derecho. Y prometo utilizar todas mis capacidades en perfecto equilibrio y armonía en la tarea de ser feliz y pleno. No volver a caer en el error de sacrificarme tanto por alguien a quien no quise nunca. Y no dejar que lo haga nadie que no me quiera.

Espero que a este blog le queden muy pocas entradas como esta. Aunque tal vez si que haga algunas más de Bon Iver.

lunes, febrero 09, 2009

Pride



Mi querida, y aunque ahora no podría decir tanto, añorada Tristram Shandy:
Aunque parece que muchas de las entradas de este blog se refieren a tí, y ciertamente cuesta creer lo contrario, te aseguro que la única que te he dedicado es la presente. Y debía titularla orgullo, no podría ser de otro modo. ¡Ah! Que sepas que, hablando de dedicatorias, camuflado bajo el nombre de la novela de Sterne te dediqué mi tesina. Supongo que en coherencia, también debería dedicarte la tesis. Haré un esfuerzo.

Aún conservo un libro que me prestaste para que te lo devolviera una vez leído. Catorce años después acabo de entender el mensaje, y lo justo es que cumpla mi parte del trato. Y si: tal y como esperabas, me ha protegido. Te ruego que lo recibas sin preguntas. En su interior hay un mapa de todos mis viajes que me sirve de guía de lectura.

No hagas caso de los cánticos estúpidos de Chema. Bueno, ya sé que te reíste. A veces tenemos que tolerarlo. No me llevé lo mejor de tu vida, en realidad, siempre te llevé conmigo. No te he devaluado ni por un instante, ni por un minuto. Y si ahora siento algo, es un inmenso orgullo.

Fuimos dos jovencitos tremendamente egoístas y ambiciosos. Creo que también algo tramposos. Fue muy duro seguirte el ritmo, y al tiempo hacer mi propio camino. Fue casi suicida.

Ahora estoy también sientiendo orgullo de quien soy, y hasta cierto punto, me siento redimido. Todo fue para bien. Te diré que intento comportarme con la máxima integridad en un mundo con más ángulos de los que yo pueda contar. Pero en algo en concreto, algo que algún día te contaré, creo que serías tú la que te sentirías orgullosa de mi.

Aún te imagino con aquel peto jeans, con el sombrero que te regalé, paseando al sol del verano entre los árboles del Sotillo. Y por fin sonrío.

Queridísima, aunque ahora no tan añorada Tristram Shandy: Una sonrisa lo es todo, de ninguna manera un abrazo. Mi sonrisa ahora tiene escrita la palabra orgullo. Orgullo por ti.

domingo, febrero 01, 2009

Martirio de San Felipe (Bartolomé)




Era muy pequeño. En mi camino hacia el colegio Luis Alberdi, me encontraba con un almacén de yogures Danone en el que retiraban de circulación pósters gigantescos de cada campaña publicitaria, que me regalaban regularmente los empleados para que yo los utilizara para pintar. Teníamos sólo dos cadenas de televisión, y el sábado por la mañana veíamos sabadabadá. Una de las secciones que yo esperaba con impaciencia era aquella en la que Jose Ramón Sánchez hacía caricaturas de grandes obras maestras de la pintura. En una ocasión añadió un concurso de talentos, y yo copié el martirio de San Bartolomé (Felipe), de José de Ribera en uno de esos pósters, y lo envié, aunque ni siquiera lo vi en televisión. La ejecución de la obra era muy aceptable, pero el soporte demasiado cutre, tal vez fue el detalle que motivó su exclusión. Aunque continué con el dibujo, ganando algún concurso, desde ese temprano momento comprendí que nunca sería un artista.

Me pregunto que es lo que vi en esa agonía, a los siete años, para elegirlo. De mis recuerdos sólo recupero la fascinación por las tensiones y las formas. También la frustración de ejecutar una pierna tan difícil. Parecía un hombre a punto de ser alzado como una vela en el mástil de un barco.

Mucho tiempo después me quedé con la intriga de que San Bartolomé murió desollado, con lo que lo más probable es que en realidad el suplicio de San Felipe en Hierápolis. ¿Fué casual la confusión?

Me quedo con San Bartolomé, de cuyo martirio en Armenia nos da cuenta un relato gnóstico, y por tanto, un camino de conocimiento vital. La lección que nos llegaba a los niños, terrible pero que de alguna manera se coló en un ambiente en que aleccionar así no era productivo, es que la sinceridad te cuesta la piel. La carne expuesta como un animal me parece la conclusión más lógica del ser deshumanizado que pende del mástil de Ribera. Otro de los eventos del relato gnóstico es que libró a una mujer de un demonio llamado Ashtarot, que sospechosamente se parece a Ishtar o Astarté, lo cual fue la causa de su posterior martirio.

En los sincretismos religiosos africanos se asocia a San Bartolomé con Oshumaré, un dios cíclico, ambiguo, y que hace de intermediario de divinidades superiores, además de no aceptar sencillamente ofrendas, ni tener un culto muy extendido.

Esta semana me retiraré unos instantes para meditar sobre este arquetipo, aceptaré un poco de irracionalidad en mi vida. Tal vez le haga una ofrenda de agua limpia, tal vez me lleve la guitarra al desierto, tal vez me vuelva vacío. Ya hace tiempo me enseñaron grandes maestros que los misterios no son para descubrirlos, sino para integrarse en ellos. Ójala ese agua me haga crecer, como el arbol de Oshumaré. Es tiempo de replegarse para entender.

jueves, enero 22, 2009

In my way on my own



No lo he podido resistir. He redactado el artículo de Anni B. Sweet en Wikipedia. La comparan con Feist, y por la estructura de este blog ya sabéis que eso es demasiado para mi. También estoy mucho últimamente de rasgar guitarras, indagar en algún arpegio sencillo... en fin. En la letra también coincido.

sábado, enero 17, 2009

Wudasse



Hace tiempo nos descubrieron un entorno musical absolutamente desconocido y totalmente fresco. Aunque sólo se trata de un sample edulcorado para culturas de masas, no pude dejar de alucinar con las particularidades vocales de Gigi Shibabaw. Ahora me apetece poner esto. Qué demonios, a ver si con Obama nos vamos enterando de que en África hay grandes singularidades culturales, y que en Etiopía no sólo hay hambrunas. África merece algo más de atención, y no sólo en lo geopolítico. Así vamos ganando dignidad.

miércoles, enero 14, 2009

Harmattan

Antes que nada, decirle a mi Boadicea particular que no le pasa nada a mi alemán, no hay ningún error, simplemente contenido elidido y ortografía pre-neue Rechtschreibung. Manías mías. Te contesto con mucha alegría en la entrada original.

El título, que seguramente la interpelada más arriba también conoce, hace referencia a un poemario de Leopold Sédar Senghor, que leí con cierto entusiasmo hace años, pero que con el paso del tiempo me resulta cada vez más tópico e irrelevante. Una suerte de obra circunstancial que ha adquirido notoriedad por temas extraliterarios.

Tener un blog te da la ventaja de que puedes dejar constancia de la capacidad en el ejercicio de la prognosis. Así uno no pasa por ingenuo, no es ese mi pecado. Los días de frío son muy duros, y se mezclan con una densa oscuridad. Hace tiempo que me llegó el barrunto y diseccioné perfectamente el cuerpo del asunto. Pero una mirada lo suficientemente atenta no puede soslayar el hecho de que existen débiles signos de que van a remitir, aun cuando me encuentro en el momento que más arrecian. Pero ya he pasado muchos inviernos, y he sorteado caminos con nieve hasta la rodilla.

Soy un hombre libre de corazón, y deseo que los demás también gocen de esta condición, aun cuando eso signifique una exquisita atención y un doloroso dominio de la naturaleza propia. Y lo peor, obrar en auxilio de quienes aún no están duchos en este arte. A veces encontrar respuestas sobre cómo actuar requiere de curiosas piruetas e indagaciones en cómo otros han resuelto los problemas acuciantes y concretos. Hipócrates decía aquello de que la vida es corta, pero el arte es luengo.Se trata, en una palabra, de no subestimar la experiencia de los que nos precedieron.

Aún quedan muchos días gélidos, pero la semilla está en el surco, y se anuncia buen año. Cabe ahora ser pacientes y saber que nada puede hacerse hasta que brote, sólo sentarse a la lumbre y vivir de lo ahorrado en otras cosechas. Llegará el momento de decir aquello de:

Écoutez, jeunes filles, le chant de la sève qui monte à vos gorges debout.


A lo que se cultiva con amor y honestidad, no le puede alcanzar la helada ni tumbar el viento del Harmattan, de modo que cuando me llega un correo bajo el título de "Ponerse las pilas", yo sólo veo que por fin, tenía lo que deseaba: trabajar bajo presión.

sábado, enero 10, 2009

Pluto



Decidme que la Clarita Muldaur no es, sencillamente, una pasada... Ya pensaré en algo para terminar el post.

Insólito dedicarle una composición a un planeta derrotado, como consolando a un niño pequeño. Aparte de las bien conocidas cualidades vocales de Clara, realmente me ha sorprendido con un tema tan anómalo. Creo que en los estates se va en la vía de hacer bien las cosas. Os sorprenderé con otros ejemplos

miércoles, enero 07, 2009

Shifting down



Tal vez vislumbrando su último vuelo, creando indecibles y sedosos rumores, arañando los trazos ásperos de un rostro demolido por una herida añeja y numerosos abusos de sustancias, nos muestra aquí Chet Baker cuán elegantemente uno puede llegar a deprimirse. Cómo es preciso ceder algún instante para abrir las puertas a ese sentimiento dolceamaro: retornar a la rutina, encontrar sentido a todo esto, en fin, bajar la luz y amagarse en una delicada insinuación más allá del alcance de los fríos días por llegar.

Sin saber exactamente porqué, en las vacaciones me han hablado de colaborar en tres proyectos artísticos distintos, que pasean por el cine, la fotografía y la pintura. Y aunque no sé de donde sacaría tiempo, así como declaración de intenciones, me gustaría unirlos. Ya en el pasado, Melancolía I me hizo pensar en el arte como isonomía del gozo, y tal vez desarrolle esta idea en los siguientes posts. No más letras: un cigarrillo para Chet, su débil voz, y para el que ponga atención al video, sus lágrimas conmovedoras.

domingo, diciembre 21, 2008

Dios de la lluvia



Apiádate de las bestias y de mi.

viernes, diciembre 12, 2008

Rinaldo



En esta interpretación del aria Lascia ch'io pianga, del Rinaldo de Haendel, no se prodiga el contratenor Philippe Jaroussky con grandes alardes de coloratura. Es una versión con un tempo más neutro y reposado, aunque definitivamente me ha cautivado. No, si acabaré poniendo a Yo-Yo Ma... sino, tiempo. Ahora, que si lo que se busca es melismas, florituras y ejercicios circenses, Pasen y vean. El pasaje está de la mitad hacia el final.

martes, diciembre 09, 2008

Los muertos de mi felicidad



Mira que es un tópico, pero...

Tehilim



Una durísima película de Raphäel Nadjari, estrenada este año en España. Tehilim significa "salmos". Me recuerda el versículo 3 del salmo 19, que frecuentemente está fatalmente traducido, y que realmente dice: "sin habla, ni palabras, ningún sonido parte de Él".
Permitidme que me reserve el comentario. Si en algún momento muestro un sarcasmo, una ironía, sabed que tengo siempre presente que ciertas circunstancias exigen de una inquebrantable responsabilidad, no menos inquebrantable que la sonrisa. Hay momentos en que se debe declinar el poder, y dejarlo en manos de otros. ¡Qué difícil es buscar la humildad y comprender que te han dado infinitamente más de lo que has recibido! Y aceptarlo sin rubor, en la desesperación de saber que hay deudas insalvables, y que no se comprende su valor. Decir gracias resulta insuficiente cuando lo adeudado es la resurrección. Por ello, no hay lenguaje, ni palabras. Sólo tesoros ocultos, frágiles y modestos que redimen todo. Y aún no comprendo cómo pueden soportarlo. Cómo pueden soportarnos.

domingo, diciembre 07, 2008

El tiro olímpico (felicitando a Manoel de Oliveira)

La memoria es un fantasma del momento
.
Manoel de Oliveira



Aporto un pequeño fragmento en el que se reúnen dos de los directores cinematográficos que más me han impactado en mi vida: Un documental de Wim Wenders con la aparición de Manoel de Oliveira hablando sobre la memoria y el cine.

martes, diciembre 02, 2008

Fhir a'bhàta (subiré las montañas)



Henry White fue un escocés emigrado a Estados Unidos, que luchó en el bando conferderado. Jamás abandonó sus tradiciones y recopiló un conjunto de canciones tradicionales gaélicas bajo el nombre de "The Celtic Lyre". Una de las más populares y versioneadas es "Fhir a'bhàta" (Oh, mi barquero).

domingo, noviembre 30, 2008

El malestar y el desarraigo



Como el bueno de Silva no quiere poner sus poderosas rabeladas en youtube, en lugar de almacántaro pongo a odres, mucho más descafeinado, donde vamos a parar.

Siempre me pasa cuando llega la época de los exámenes, pero este año siento un especial malestar: siempre he dicho que yo debería pagar por el privilegio de enseñar, pero lo mal que se pasa cuando estás en la obligación de evaluar a personas sin otro objeto que decidir funcionarialmente si el proceso de aprendizaje de un alumno está de acuerdo con lo que la administración exige para expedir un título académico homologable, eso justifica con creces mi salario.

Muchos de los alumnos a los que he suspendido siendo totalmente coherente con lo que origina mi sustento, son en realidad personas de gran calidad. Y probablemente no han mostrado rendimiento por razones contextuales. Actúo con todo mi leal saber y entender, poniendo pasión en lo que hago, pero eso no me resta de quedarme siempre con algún regusto de culpabilidad.

Afortunadamente siempre me cura el hecho de que vuelvo al lugar donde procedo y que entiendo. Ya me queda menos para pasar por la librería del Burgo, tomar sopas de ajo en el jauja, las "cenas de empresa" en casa de Pachi, o de Luis, que se emancipa (ya era hora). Ya me queda menos para encontrar primos cuartos que siempre se interesan por tu vida y te piden tomar un café, si los ves de mañana, o el pacharán, si por la noche.

Duele mucho vivir lejos, sin nadie de los tuyos cerca. Duele mucho no poder cuidarlos, pero me dolería más que no me doliera. Ya queda menos

miércoles, noviembre 26, 2008

Filamentos y metáforas



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Denez Prigent y Lisa Gerrard: Gortoz a ran. Idioma:Bretón.

Hoy he asistido a una conferencia de George Smoot, premio Nobel de Física en 2006 por sus trabajos de investigación en la radiación de fondo de microondas del universo. Fue una conferencia bastante asequible y amena en la que no faltaron retazos de fino sentido del humor. Nada nuevo, salvo algunos audiovisuales animados en los que se evidenciaba la correspondencia de las anisotropías observadas en el fondo de microondas con la distribución de la materia ordinaria en el universo. Lo que me llamó la atención fue que la disposición de los objetos recuerda muchísimo a una red cortical de microfilamentos de actina hasta en detalles sorprendentes. El propio Smoot, consciente de ello hizo una observación al respecto. Inmediatamente se me disparó la imaginación, guiado por las palabras del conferenciante, buscando fenómenos de organización en fluídos que pudieran explicar ambos patrones. Smoot también especulaba con las interacciones dinámicas de cuerpos girando a través de gases y yo pensaba en regiones viscoelásticas al rededor de los puntos de contacto entre haces. Finalmente sacó una fotografía de uno de esos puntos de máxima densidad en la confluencia de filamentos cósmicos y Yo veía ancirinas, gelsolinas...

En fin, pura y dura metáfora. No debemos creer mucho en esto. Algunas nubes se parecen al mapa de Irlanda. Las metáforas son para disfrutarlas, no para creérselas. El arte es puro disfrute. Pero si que es cierto que uno elabora hipótesis tanto más potente cuanto mayor es la capacidad de pensar lateralmente y especular. La ley de la relatividad fue concebida imaginando que una persona estaba montada en un rayo de luz.

Las inhibiciones, aunque necesarias, no son buenas en el proceso de elaboración de hipótesis. Los teóricos más grandes han sido personas desaliñadas, multifacéticas, frecuentemente caóticas y totalmente independientes del efecto que causaban en su entorno. Después llega el momento del rigor, del absoluto, inmisericorde y terrorífico rigor. Tanto Darwin como Newton tuvieron sus trabajos, creados en la más saltarina y florida de las fases creativas en sus correspondientes cajones sin ver la luz durante más de una década, debido a la observación continua de los vacíos existentes y el pudor intelectual.

Es una constante, ambas fases están indisolublemente vinculadas, y noto esa misma circunstancia en mi mismo: la incapacidad de explicar a los demás aquello que has elaborado, la tensión del equilibrio entre tus necesidades creativas y las interacciones con los demás, la soledad y la necesidad, a veces frustrada, siempre frustrada, de recibir eco y apoyo. La imposibilidad de acoplar momentos. La gloria y la euforia de cuando se acoplan...

El trabajo científico no es muy diferente a buscar metáforas. Sólo que está sujeto al fastidio de su formalización. Parece que la burocracia de formalizar hace que pierda el lustre, es como enamorarse para pasar a la lista de la compra y la revisión de facturas: inevitablemente tu atención salta a otra cosa, y guardas en el cajón aquello que te pudo desde lo más profundo, hasta que un amigo te lo saca y pide que a toda prisa lo publiques por razón de la preeminencia, que maldita la necesidad que se tiene de eso.

Gracias, George.

martes, noviembre 25, 2008

La inmortalidad

Mein Engel, mein alles, mein Ich. - nur einige Worte heute, und zwar mit Bleystift erst bis morgen ist meine Wohnung sicher bestimt, welcher Nichtswürdige Zeitverderb in d.g . - warum dieser tiefe Gram, wo die Nothwendigkeit spricht -
Kann unsre Liebe anders bestehn als durch Aufopferungen, durch nicht alles verlangen, kannst du es ändern, daß du nicht ganz mein, ich nicht ganz dein bin - Ach Gott blick in die schöne Natur und beruhige dein Gemüth über das müßende - die Liebe fordert alles und gantz mit recht, so ist es mir mit dir, dir mit mir - nur vergißt du so leicht, daß ich für mich und für dich leben muß, wären wir gantz vereinigt, du würdest dieses schmerzliche eben so wenig als ich empfinden

Ludwig van Beethoven, Carta escrita en la mañana del 6-7 de julio, probablemente de 1812.



Barajando varias opciones para ilustrar este título, al final me he decido por las escenas de Immortal Beloved con música de Evanescence. Es un homenaje a la inmensa fuerza, el coraje, el equilibrio y el saber volar en el sitio de mi prima. También es un homenaje a una familia céltica, con profundas raíces en la tierra a la que tengo el inmenso privilegio de pertenecer. Y llevando el hilo de lo que aquí nos ocupa, la evanescencia (la insoportable levedad) se hace más llevadera sabiendo que algún día me cubrirá esa tierra, apilado hueso con hueso con aquellos que la dieron forma antes que Yo. Tal vez con una ramita de esos manzanos centenarios que aún tenemos escriturados con servidumbre de paso. Así es hermoso. Así, si.

Pero no oculto que persigo la inmortalidad. Sería un desperdicio y una estupidez no hacerlo. Aventurar la vida por menos es no tener ni idea de lo que vale. Mi tesis sobre el envejecimiento, la posibilidad de ser más que humanos, desafiar a Dios, alzarnos en una torre de lenguas y conocimientos hasta hacerle pagar tanto y tanto sufrimiento. Vengar a Prometeo.

No encuentro otra forma de elevación, de empequeñecer nuestras cuitas cotidianas animales, que una vida dedicada a la encarnación de la hybris. Tal vez por eso tenga tan poco tiempo. Pero tengo los genes de una familia celta en la que Carlomagno confió. Y poco más.

domingo, noviembre 23, 2008

Poemas de juventud y la Mozarthaus



Radetzky, Lou Andreas-Salomé, Robert Musil...

Fue un Grand Tour hacia mi mismo... siempre lo es. Lo que no sospechaba es que aún no ha terminado. Hace tiempo leí "Viena infame y genial" de Joachim Riedl. Enlazo aquí, muy oportunamente, el comentario de Luis Antonio de Villena, a quien mando un afectuoso saludo. Poco recordarás de aquella noche de intensa conversación en la que tuve el placer de acapararte para desesperación de Salomé. Es una maldición: siempre me pasa. Si tienes interés por saber como acabó la historia, te diré que por momentos se parece a la ópera de Richard Strauss, o mejor, a la obra de Oscar Wilde, de la que tanto hablamos la noche del Gato Negro, aquella compañía de brujas y malos presagios que se cruzó en nuestro camino. Al bautista, el precursor, le cortaron la cabeza. Herodes siguió haciendo judiadas, Salomé acabó en la misma ciudad donde acabó Lou Andreas (que extraña que es la vida, señor) y Yo, que aún no he salido de la maldición de aquella noche, continúo viajando y sin entender nada en esta vida de opereta. En un arrebato me hice una burrada de kilómetros visitando todos los territorios de Kakonia y finalizando en Solferino. Pasé por Viena, hice noche en Marienshilfe y procuré evitar la Mozarthaus. Y lo peor de todo: un extraño personaje, un holandés, coincidía con nosotros de forma absolutamente casual en varias ciudades: el holandés errante, tal vez mi trasunto. Acabé, como Tú, en la enseñanza, eligiendo Villena como mi primer destino.

Luis, ya se ve el final del viaje. Ya veo las llanuras de Valladolid, llenas de niebla y confusión, pero no me engaño: estoy llegando a casa, lo sé. El sortilegio ha prescrito, las nieblas de Valladolid se dispersarán, y me espera mi padre (mi capitán) interesado para que su hijo le complete la vida con sus relatos. Y para ello no tengo casi que moverme del sitio. Ah, Ítaca.

Déjame visitarte algún día, tal vez en el Café Gijón. Entre tanto, reproduzco un poema mío de aquellos entonces. Me lo han pedido, allá cada cual...

Canto a mi mismo (que no soy Walt Whitman)

Canto, leve la voz, y digo que es hombre,
de corazón, argivo y divino, flor de asedio,
y por demás tierno
de emoción, y se nota, y se advierte
apenas le es dado abrir los ojos.

Cántome, cabellos de capricho, a esa
endeble funda de mi cuerpo débil
conózcome del fuste mil historias
y otras tantas cicatrices
por llevar mejor la cuenta.

Canto a la monodia cotidiana
que me abriga y parapeta
y sentido otorga al sentimiento
y hace alquimia con el aire.

Canto a mis pasos, de justa indumentaria,
hasta en invierno,
a ese temerario afán de comprender,
a la proa veleidosa
de este canto rosarial de lunas agotadas.

Alboroto de pardales
de tus labios
de la perpetua memoria, del cristal
de minúsculos clamores
como colores de un poncho
que sobre la piel tiende
el incordio indispensable de la lana.

Canto al ánimo bastante
que me ocupa a duras penas la jornada
a las armas y varones
que hospeda mi corazoncito argivo
y a la Helena imposible
arrojada de mis brazos, débiles cañaverales
tan verdes y baratos.

Como las caricias, y el amor que me sacaron.
Como el cajón donde reposan, vivas y anhelantes.
Como este canto que es cuanto, Yo, que guardo.




La degollación de San Juan, de Bartłomiej Strobel, Pintor polaco de la escuela checa, uno de mis favoritos en el Museo del Prado, que aún aguarda a que alguien cree su artículo en wikipedia.

Actualización

Aurora me ha llamado y me dice que aún conserva grabada la entrevista que hicimos a Luis Antonio de Villena. Documento histórico, sin duda. Tengo ganas de oirlo.

sábado, noviembre 22, 2008

Dodo



Ya que estoy obsesivo con el tema de los ángeles, después de ver los leones alados de Venecia, como un símbolo de que podemos ser algo más que humanos, voy a hablar de alas. Pero de las alas del viejo y maravilloso relato de Gabriel García Márquez, de 1928 que se titula "Un señor muy viejo con unas alas enormes".

Está ciclotímico dodo. Tengo que decirte que, aunque, como ya sabes, estamos en medias antípodas de pensamiento, tu contraste es necesario. Tus chascarrillos son necesarios. No te niegues a ti mismo. No lamentes el tiempo perdido. No cometas el mismo error que Yo. Eres un Ángel, muy feo y viejo, pero con las alas muy grandes. Parece mentira que no las veas. Sigue haciendo suculentos artículos de postres, por favor. Algún día llegaré a tu nivel de exigencia, nefítico y necesario pajarraco.

jueves, noviembre 13, 2008

Respuestas

Hallelujah - Jeff Buckley

Disculpad que traiga este video de imeen, pero en Youtube desactivaron la inserción.

Sólo era para decir a Pachi, que nunca es una marcha victoriosa, es siempre frio, es como un aleluya destrozado. Cierra suavemente los ojos y sigue adelante.

jueves, noviembre 06, 2008

Avec le temps

Con el paso del tiempo,
Con el el paso del tiempo, vaya, todo se difumina:
Olvidamos el rostro y la voz
Con cada latido del corazón
nos damos cuenta de que no merece la pena seguir buscando,
dejamos que todo suceda, y eso está bien.
Con el paso del tiempo,
con el paso del tiempo todo pasa también,
A quien hemos adorado y buscado bajo la lluvia,
a quien se adivinaba cuando nos volvía un recuerdo
entre las palabras, los versos y por encima del colerete,
de un conjurado maquillado que se va a hacer la noche,
con el tiempo,
todo se desvanece.

Léo Ferré


sábado, noviembre 01, 2008

La naturaleza ama esconderse (Elogio de la Biología)


Hablar con medias palabras puede ser una forma inteligente de anticiparse a la posibilidad de fallo que hay en toda suposición.

Después de tanto ejercicio de vuelo es hora de tomar tierra. Los Fortune Tellers me ayudan un poco a sentirme urbano y coqueto y a reencontrarme con mis parkas, lambrettas y ganas de juerga. Gracias, salados.
La mayoría de la gente se inclina por un estilo cognitivo. El mundo de la expresión o el mundo de la abstracción. Cerebro derecho y cerebro izquierdo. Mi maldición es que poseo ambas facetas con potencia similar. El resultado es una curiosidad insaciable y una prevención a prueba de bomba contra las trampas de la vida, las falsas seguridades y el dogmatismo. Mantener el equilibrio entre estos dos polos es como tratar a los hijos, con sus diferencias, por igual. Ello me obliga a saltar de un tema a otro con una velocidad desconcertante y difícil de seguir desde fuera, aunque finalmente me las arreglo para elaborar una síntesis. Cómo Odio a Hegel, especialmente cuando tiene razón. Bueno, Quique me habló de las virtudes del primer Heguel. Ahhhh... ¿Ya no te acordabas de mi endiablada memoria?

Una de las escasísimas personas en que intuí esta particular textura de pensamiento, aparte de Quique, es el científico Nick Lane, al que admiro profundamente y coincido en todos sus planteamientos. Tanto es así, que me pasé dos años traduciendo su libro Oxygen,
sin éxito a la hora de encontrar editor. Intercambié varios correos con Él y su esposa, la española y también científica Ana Hidalgo. Tanto le admiro, que he caído en la película de imitarle también en su vida. Me parece una extraordinaria forma de ser feliz por la que le profeso una sanísima envidia. Craso error por mi parte.

El caso es que la biología me ha dado las satisfacciones más grandes, y aunque a veces me emborracho con los delirios del mundo de la expresión, he aprendido a no darle importancia. La biología siempre devuelve el principio de realidad, centra y ofrece posibilidades y sorpresas que te superan. La biología ayuda a un profundo autoconocimiento y a un enfoque más lucido sobre el entorno social.

Las letras son, parafraseando a Gödel (una de las varias razones para visitar Brno, junto con Mendel) Mi Ruheplatz, mientras que la biología es un confortable Wohnplatz.

Y todo esto para decir que conocer es superar. Que me siento orgulloso de haber contribuído a posibilitar algo nuevo, algo de otros que ahora será también mío.

jueves, octubre 30, 2008

Epílogo a la trilogía de los ángeles



Nota: La curiosa paradoja es que al final es la niña la que salva a Cassiel.

El ángel caído (fin de trilogía)

Weve come to bring you home
Havent we, Cassiel?

To cast aside your loss and all of your sadness
And shuffle off that mortal coil and mortal madness
For were here to pick you up and bring you home
Arent we, Cassiel?

Its a place where you did not belong
Where time itself was mad and far too strong
Where life leapt up laughing and hit you hear on and hurt you
Didnt it hurt you, Cassiel?


Nick Cave en Tan lejos, tan cerca.



He tenido una vida realmente extraña, fuera de lo normal. Más allá de que, como Oscar Wilde he vivido siempre por encima de mis posibilidades. Correspondencias en situaciones y personas más allá de lo probable, retornos imposibles. Buscar un significado a todo eso, elaborarlo, es la principal tarea a la que me he dedicado durante estos 38 años. Los que me conocen bien, alucinan.

Vi por primera vez "Tan lejos, tan cerca" en Argentina. El caso es que, finalmente he comprendido que intentar repetir aquellas experiencias que nos hicieron felices, abstraer el paso del tiempo desde entonces, es ignorar que lo que las hizo únicas fue la ventana que nos abrían. Y por ello surge una incómoda distancia, la apremiante sensación de que se carece de autenticidad.

Y sólo se conecta con la paleta de grises de Wenders y su cercana distancia, en la que nada duele ni afecta, y tampoco sientes la necesidad de influir en los demás y te sumerges en una líquida compasión por todos. Así es como me siento. A eso es a lo que yo llamo convertirse en un Ángel.

En la película, que ya considero el leitmotif de mi vida por tantos detalles coincidentes, los ángeles tenían la facultad de retornar a ser humanos mediante la caída. Así, Damiel cayó por amor, y Cassiel por salvar a una niña. El efecto de la caída en Damiel fue entregarse al frenesí de la vida, mientras que Cassiel decidió una vida de contemplación y serenidad. En el retorno a la condición humana, los antiguos ángeles conservaban la facultad de verlos y hablar con ellos. Cassiel siempre volvería para oir su canto al amanecer.

Como última y extraña casualidad, todo sucede en Berlin. Pero esta vez no es a tí a quien hablo, amadísimo ángel victorioso. Esta vez no, porque tu sólo fuiste parte del comienzo. Hablo de alguien que está elaborando también su experiencia y que piensa que puede aprender mucho de mi. Y le digo: sí, claro, fíjate como lo hago. Fíjate cómo se reúnen los pedazos y toman forma: ahora, busca tu propio camino, y tal vez -no, estoy seguro- nos encontraremos en un coro al amanecer.

Y si me preguntas: ¿Caería por ti? ¿Soportaría el dolor, el tiempo y la incertidumbre desde el comienzo? ¿Así, por las buenas?

Sabes la respuesta.

Bueno... tal vez por salvar a una niña, una niña interior. Pero también sabes que se vive bien así. Ángel de la roca, las alas pesan cuando no remontas vuelo. Pero a veces, fuerzo el cuello para sentir su tacto por debajo de mi barbilla. Nos vemos en el coro de mañana, al amanecer.

martes, octubre 28, 2008

Vide cor meum

E pensando di lei
Mi sopragiunse uno soave sonno
Ego dominus tuus
Vide cor tuum
E d'esto core ardendo
Cor tuum
(Coro: Lei paventosa)
Umilmente pascea.
Appresso gir lo ne vedea piangendo.
La letizia si convertia
In amarissimo pianto
Io sono in pace
Cor meum
Io sono in pace
Vide cor meum



Rescaté esta hermosísima composición de Patrick Cassidy basada en unos versos de la primera obra de Dante, La vita nuova, en que el vate florentino ayuda a despertar al amor a Beatriz. Posiblemente es el artículo de wikipedia que más malestar me ha dado mandar a destruir, debido a que era un plagio. Voy a traicionar a "il sommo poeta" (traduttore, traditore) con mi torpe versión:

Y pensando en ella/un suave sueño se apodera de mi/dueño tuyo soy/míralo, oh corazón tuyo/ y de este corazón inflamado, tu corazón, (coro:y ella tremolante...)/ inclinándote sumisa haz de él tu pasto./ Y entonces, envuelta en lágrimas, vi como de mi se apartaba./El gozo se tornó /en el más amargo llanto./ Pero yo estoy en paz, mira, corazón mío./Yo estoy sereno.

Todo Ángel es terrible. Por curiosa serendipia, la pareja de otro amigo, compositor, Ángel Arranz, al que ya he dedicado una entrada, se llama Beatriz. Tal vez me puedas dar una respuesta. ¡Qué extraña que es la vida, amigo mio! El caso es que noto, que percibo fuertemente que tras tantos años, ahora ... Ahora el Ángel debo ser Yo. (Prometo no escalar el Reichstag).

No hay duda de esto, Ángel. Está más allá de cualquier aporía y no aceptarlo es negar la más palmaria de las evidencias. Todos los signos son positivos. Me da una inmensa congoja, créeme. Me sorprendo con los ojos húmedos. Pero, como reza el mantra que tanto escucho últimamente: es lo que hay. In weiter Ferne, so nah.

Ya ves que los ángeles hemos perdido la lumbre de la emoción intensa, y vemos pasar los asuntos humanos con apenas leve melancolía. Me han salido unas alas frías, gris plata, del color que poco a poco va inundando mis cabellos. Soy un ángel novato y atolondrado. Tu tienes más experiencia, y por ahí, muy cerca de ti, ni te cuento. ¿Dime, se vive bien así?